Вот поднимается ветер и мчится на запад, деревья пригнув.

Молния блещет с высот, и неслыханный гром сотрясает тюрьму.

Это еще не успех и, конечно, совсем никакой не триумф,

Это всего лишь начальный аккорд, или только вступленье к нему.

Но - все же, едва не плача,

Узник твердит: "Удача!.."

И, у окна маяча,

Жадно глядит во тьму...

Медленно, медленно, с болью - но все же сползает с очей пелена.

Нехотя голос пальбы уступает высокому тону планет.

Это пока никакой не покой, это все еще та же война,

И неизвестно, на чьей стороне перевес - на своей или над...

Но - вдруг, ослабев от бреда,

Кто-то кричит: "Победа!"

И, оттолкнув соседа,

Слепо бежит на свет...

И, наконец, вдалеке возникает неясный прекрасный мираж:

Фата-Моргана, волненье эфира, царевны морской чешуя...

Ах, эта сладкая небыль! Себе не возьмешь и другим не отдашь...

Просто- причуда пространства, нелепая шутка, неведомо чья!..

Но - без маяка, без брода,

Жарко шепча: " Свобода!",

Некая часть народа

Тянется в те края...