Сын мой!

Никаких островов нет.

Успокойся, не трать сил.

Это все моряки лгут.

С моряков невелик спрос.

Верь мне:

ни один из моих слуг

не встречал островов тех.

Я допрашивал всех, сын.

Я пытался искать сам.

Семь дней

семь моих кораблей шли;

семь точнейших морских карт

я имел под рукою;

семь ночей не смыкал глаз...

Все зря!

Сколько я ни глядел в даль,

горизонт был всегда чист,

океан был кругом пуст.

Я вернулся ни с чем, сын.

Бог весть,

кто велел морякам лгать!

Вероятно, в любой лжи

заключен потайной смысл...

Но они говорят вздор!

Сын мой,

моряки - это так, звук...

Корабли - чепуха, блажь...

Ибо некуда им плыть.

География - бред, сын.

Цепь волн

образует сплошной круг.

Одинок материк наш.

Острова - это счастье.

Никаких островов нет.

Семь дней

длится путь или семь лет-

либо вспять повернет он,

либо в зубы китам, там,

на которых стоит мир...

Подходи к океану не ранее, чем

уяснишь наставленье мое. Подожди,

пока станешь разумен и трезв. И тогда-

подходи к океану, без риска ослепнуть

при виде семи островов из легенды,

семи островов золотых... Моряки

говорят: их не больше не меньше,