Мира

— Are you sure, Mi? (Ты уверена, Ми?) — шепчет Лиам, косясь на соседнее кресло. — I get it, of course: the guy looks like he walked straight off the cover of some bad-boy magazine, and I bet he's absolutely wild in bed… But are you sure you're ready to drop everything and fly after him? (Я, конечно, всё понимаю: парень выглядит так, будто сошел с обложки журнала про плохих парней, и в постели наверняка творит абсолютную дичь… Но ты уверена, что готова бросить всё и лететь за ним?)

— Are you out of your mind, Lee? (С ума сошел, Ли?) — перевожу взгляд на спящих в обнимку Матвея и Эмс.

— Don't sweat it, babe. The kid's got her headphones on, and your Fighter doesn't know a lick of the language. You said so yourself (Не парься, детка. Малышка в наушниках, а твой Боец ни слова не понимает по-английски. Сама же говорила). — отмахивается друг. — Come on, let's gossip. How is he in bed? Is he as good as his abs? (Ну же, давай посплетничаем. Как он в сексе? Так же хорош, как его торс?)

— Want to hold a candle? (Хочешь свечку подержать?) — раздается хриплый, ленивый бас из соседнего кресла.

На вполне хорошем английском. Разве что с минималистичным, чертовски сексуальным акцентом.

Не знаю, что удивляет больше: то, что Аристов всё это время подслушивал, притворяясь спящим, или его прокачанный английский.

Помнится, раньше его познания были где-то на уровне начальной школы и божьей милости.

Черт. Я ведь действительно всё это время полагалась на его незнание.

Смотрю на Матвея, не в силах скрыть панику. Судорожно воскрешаю в памяти, сколько раз сознательно говорила при нем на английском, уверенная, что нахожусь в безопасности. Сколько личного и лишнего успела наболтать...

Пипец.

Лицо заливает краской. Щеки горят.

— Давно подтянул язык? — выдавливаю из себя, почти не дыша.

— Да года три как, — не открывая глаз, уведомляет, растягивая губы в самодовольной ухмылке.

Следующие пару часов летим в гробовой тишине. Лиам преувеличенно усердно разглядывает облака за иллюминатором, а я сгораю от смеси дикого стыда и странного, щекочущего возбуждения.

Попалась.

Визг шасси о полосу, жесткий толчок, легкая тряска при торможении. И следом — излюбленная земляками традиция: салон самолета заполняют громкие аплодисменты.

Мы прилетели.

Привет, Россия.

Лиам, хоть и обещает прилетать в гости едва ли не каждый месяц, остаться здесь не может — его жизнь прочно привязана к Штатам. Для него и для Эмс это первое знакомство с моей родиной.

Знакомый и одновременно до неузнаваемости изменившийся аэропорт Шереметьево. Именно отсюда я когда-то улетала, трусливо сбегая от проблем, разбитого сердца и посеянных моим личным Мориарти страхов.

Мы идем по длинным стеклянным коридорам к зоне выдачи багажа. Мимо суетливо тянутся люди, а перед глазами уже плывет монотонный круг багажной ленты, на которой мелькают разноцветные чемоданы.

Наша мармеладина мотает растрепанными хвостиками из стороны в сторону, засыпая вопросами то Матвея, то притихшего Лиама. Но весь этот внешний шум доходит до меня словно сквозь плотную вату — будто заложенные при посадке уши так и не разложило.

Смятение.

Наверное, это единственное слово, способное описать мое состояние. Я ведь и подумать не могла, что вернусь так скоро.

Разношерстная толпа вокруг давит на сознание. Всё почти так же, как в тот день, когда я прилетела сюда, чтобы танцевать на сцене Большого. Память безжалостно подкидывает картинку: вот здесь, прямо напротив сувенирной лавки, я когда-то выронила из рук наушники, впервые за долгие годы увидев Матвея.

Поворачиваю голову и смотрю на него нынешнего.

Чертовски красивый. Взрослый. Уверенный в себе мужчина.

Он предсказуемо приковывает к себе взгляды проходящих мимо женщин. Им глубоко плевать на сидящую у него на плечах маленькую девочку и на очевидный статус «занят». Они буквально пожирают его глазами, а меня внутри привычно подбрасывает, точно на дорожных выбоинах. Он всегда был таким — ходячим магнитом для противоположного пола.

Матвей перехватывает мой взгляд. Тепло улыбается и одними губами спрашивает:

«Всё в порядке?»

Сухо киваю.

— Смотри, — он осторожно берет меня за локоть и указывает в сторону стеклянных ограждений, где шумит плотная кучка встречающих.

Кажется, воздух в легких превращается в стекло.

Замираю.

Забываю, как дышать.

В паре десятков метров, стоя вполоборота, замер отец. Рядом мама — суетливо, нервными движениями поправляет воротник его голубой, в цвет глаз, рубашки. Чуть поодаль переминаются с ноги на ногу Лешка с Ильей. Ким и… Боже, счастливая, сияющая Майя.

А в самом центре этой безумной толпы стоит дедушка.

Словно оторванный от времени и пространства.

Моя главная боль, моя вечная недосказанность и очень дорогой человек.

Он смотрит прямо на меня, упрямо улыбается в седые усы и медленно, широко раскрывает руки для объятий. Так, словно не было этих лет разлуки, страха и глупого молчания.

Отпуская руку Матвея, срываюсь на бег.

Несусь пятилетней девчонкой, которую дедушка водил на первые занятия балетом.

На ходу стираю со щек горячие слезы и просто лечу вперед — в теплые руки, которые пахнут детством и абсолютной поддержкой.

Всё важное наконец-то сбылось.

Любимый мужчина больше не отпустит. Верный друг рядом. Дочь счастлива, а впереди — светлое будущее в окружении семьи.

Я наконец дома.

Теперь уже навсегда.

Матвей. Шесть лет спустя

Привычный мускусный запах вперемешку с резиной и разогретыми мазями. Так пахнет мой зал.

За шесть лет выкрики кихапов и шлепки ударов стали моим вторым дыханием. Сквозь мерный стук тяжелых ударов по мешкам и скрип борцовского ковра я отчетливо ловлю хлесткий, сдвоенный звук ударов на ринге.

Стою, опершись локтями на канаты, и не свожу глаз со спарринга двух молодых бойцов. Рядом, привычно заложив руки за спину, замер Константиныч. Прошлые травмы и возраст берут свое, но взгляд старого тренера остается прежним — рентген, а не взгляд.

— Смотри, как дистанцию режет, — негромко, одними губами произносит Константиныч, кивая на загорелого парнишку в синих шортах. — Шаг — подшаг, углы чисто ловит. У Гаджиева нашего тайминг от бога. Чуйка борцовская.

— Тайминг-то от бога, а левая рука где? — недовольно бурчу, фиксируя очередную атаку. — Опять после джеба ее у бедра оставляет. Ислам! Руку к челюсти верни! Перекроют — спать ляжешь!

На ринге шестнадцатилетний Ислам моментально подбирается. Он двигается легко, пружинисто, с явным бэкграундом хорошего вольного стиля, но сейчас упрямо пытается перебить соперника в стойке. Напротив него работает Антон Марков — парень плотный, базовый тайбоксер, который методично поддавливает, стараясь запереть Гаджиева у канатов.

— Зря ты к нему цепляешься, Матвей, — ухмыляется в усы Константиныч. — Парень пашет за троих. Функционалка — дай бог каждому, бензобак бездонный. Во втором раунде темп не сбавляет, кардио как у легковеса в UFC. В партере накрывает наглухо, контроль сверху плотный, тазом вяжет намертво. Я на него, грешным делом, большие планы строю. На следующую Россию по ММА среди юношей выставлять надо.

— Перспективный, — неохотно соглашаюсь, хотя внутри всё согласно переворачивается.

Я вижу Ислама насквозь. Вижу его голодный, дикий взгляд, его сумасшедшую менталку, когда парню ломают нос, а он только скалится и прет вперед. Я вижу в нем себя. Точно такого же безбашенного, колючего, готового расшибиться ради победы. И именно поэтому спрашиваю с Гаджиева вдвойне, не прощая ни единой помарки, тогда как к тому же Маркову отношусь снисходительнее.

Хотя... есть и еще одна причина. Намного более личная, зубастая, от которой у меня внутри всё переворачивается.

— Ислам! Проход в ноги через уклон! Не застаивайся на линии атаки! — рявкаю я, когда Марков едва не цепляет Гаджиева тяжелым хай-киком.

— А парень-то девчат наших в зале с ума сводит, — как бы между прочим замечает Константиныч, хитро прищурившись. — Особенно одну. Одиннадцатилетнюю. Которая у нас теперь «помощник администратора». От октагона глаз не отводит.

Я внутренне подбираюсь, кулаки на канатах сжимаются сами собой. Перед глазами встает лицо Эмми. Моя разбойница, маленькая копия моей Бу, в последнее время находит тысячи предлогов, чтобы приехать в зал именно к вечерней группе старших юношей. То водичку занесет, то бинты «забудет». И этот нехороший, слишком взрослый, горячий блеск в ее глазах, когда она смотрит, как Ислам работает на лапах...

До боли знакомый взгляд. Точно так же моя Жвачка когда-то смотрела на меня. Тогда я зеленым был — не выкупал. Сейчас же осознание зарождающейся проблемы накрывает с головой.

Меня от этого блеска откровенно потряхивает. Ей одиннадцать, но характер там — пороховая бочка. Худшая смесь моих худших качеств и непробиваемого упорства матери. Если она нацелилась на этого пацана, то из-под земли его достанет, когда вырастет.

А Исламу-то, конечно, и дела нет до малолетки. Жаль только, что бесформенные малолетки имеют свойство вырастать и превращаться в соблазнительных длинноногих, мать их, лебедиц. Пока Гаджиев держит дистанцию, но я своим слишком вовлеченным взглядом замечаю, как он на секунду замирает, ощущая ее внимание.

Две искры в одном помещении. Рано или поздно полыхнет так, что разнесет весь мой зал.

Ну уж нет. Этому не бывать.

— Ей одиннадцать, Константиныч. Рано еще на пацанов смотреть. Пусть о математике думает, — отрезаю я, пытаясь унять глухую тревогу в груди.

— Ну-ну, — тихо смеется старик, и этот смех чудится мне скрипом сухой ветки. — Круг замыкается, Матвейка. Жизнь — штука цикличная. Помнишь, как с моей Мирой вокруг друг друга кругами ходили? Вот теперь садись в первый ряд, покупай попкорн. Будешь на своей шкуре тестировать, каково это — быть меж двух огней. С одной стороны — взрослеющая кровиночка, втрескавшаяся по уши в твоего воспитанника. С другой — боец, не совпадающий сам с собой. И поверь мне, твой Ислам — это ты же, только в кубе. Вспомнишь мои слова, когда он нашу Эмми разглядит. Подберется поближе и перед важным этапом прокатит нас на веселых каруселях. Сорвет подготовку, и будешь ты по залу бегать и волосы на себе рвать, как я когда-то из-за тебя.

Я недовольно клацаю зубами, издав глухой рык. Сказать нечего — крыть старого пса нечем, правда глаза колет. От мысли, что через несколько лет этот голодный зубастый щенок будет смотреть на мою Эмми так же, как я когда-то смотрел на Миру, внутри закипает чистая, первобытная ярость, смешанная с гордостью.

В этот момент в ноги мне с разбегу влетает пятилетний вихрь. Мой младший сын, до этого с сопением собиравший тренировочные конусы у зеркала, повисает на моих спортивках. Прерывая тяжелые мысли, легко подхватываю мальчишку одной рукой и одним движением забрасываю себе на шею. Мелкий тут же цепляется за мои волосы, победно хохоча.

— Ислам! Больше отдачи! Антон, молодец, — выкрикиваю я. — На сегодня всё!

— Мирослава с меня скальп снимет. Опаздываю на четверть часа, — оправдываюсь как сопляк перед тренером, передавая ему правнука.

— Ну лети, орел, — хлопает меня по плечу дед. — Ну что, детвора, поедем чаи гонять с яблочным пирогом?

Это слышу уже на бегу, устремляясь к выходу из зала.

— Тебя подвезти? — вдруг присвистывает старый пес, обращаясь к Исламу.

Этот вопрос вызывает во мне мощный приступ негодования. Я затормаживаю у самого выхода, оборачиваюсь и натыкаюсь взглядом на густо покрасневшую Эмми.

Блядь.

Ну нет же. Только не это.

— Иди, иди, Мотя. Чего застыл? Тебя там, кажется, время поджимает, — подмигивает мне Константиныч с ебливой хитринкой во взгляде.

И, словно в подтверждение, в кармане вибрирует телефон.

Достаю его — на экране светится застывшая в движении Мира, моя «Жвачка», в балетной пачке. Фото из далекого прошлого, которое я до сих пор не сменил на вызове.

Ладно. Разберусь с Гаджиевым позже.

Отбиваю вызов, тут же перезваниваю и быстро говорю в трубку:

— Детей сдал, выезжаю из зала.

Выслушиваю короткую инструкцию по эксплуатации свободных от родительских обязанностей часов. Несколько раз повторяю, какая у меня понимающая, золотая жена. Отключаю телефон, прыгаю в тачку и завожу мотор.

Не дожидаясь лифта, решаю, что пешком будет быстрее. На двадцать четвертый этаж добираюсь со сбитым дыханием. Это только в душе я до сих пор молод, свеж и всесилен. По факту же четвертый десяток разменял — нагрузки дают о себе знать.

В квартиру вваливаюсь, вспотев как собака. Минуя аппетитные запахи, доносящиеся с кухни, и легкий звон посуды, прошмыгиваю прямиком в коридор и направляюсь в ванную.

Сбрасываю с себя пропитанную потом тренировочную одежду, бросая ее в корзину для белья. В ванной тепло, пахнет лавандовым мылом, дорогой солью для ванн и розовым гелем Миры. Бессменный запах, от которого по-прежнему штырит.

Включаю воду на максимум, настраивая плотные горячие струи, и шагаю в просторную душевую кабину из матового стекла. Тяжелые капли бьют по плечам, смывая дневную усталость и застрявший в порах запах зала. Выдавливаю на ладонь приличную порцию ментолового геля и принимаюсь намыливать торс и шею.

Пена попадает в глаза, разъедая слизистые.

В этот момент за спиной раздается тихий шорох открывающейся стеклянной двери.

В кабину входит обнаженная Мира. Касается моих лопаток. Переходит к бицепсу, поглаживая. Забываю о любом дискомфорте. Её прохладная, молочного цвета кожа резко контрастирует с моей — тёмной, раскалённой от бега по лестнице и горячей воды. Ещё один шаг — и она прижимается ко мне со спины вплотную. Нежные, скользящие по мыльной пене руки оглаживают мою грудь, хаотично скользят по торсу и спускаются ниже, заставляя меня резко перевести дыхание.

Оборачиваюсь, на ходу перехватывая её тонкие запястья. Прижимаю их к стеклянной стене кабины, фиксируя над головой, и подталкиваю Миру спиной к опоре. Накрываю сочные, влажные губы Бу глубоким, требовательным поцелуем.

— Привет, — хриплю в её приоткрытый рот, смещаюсь чуть ниже, покрывая мелкими горячими поцелуями шею и чувствительную ямку у ключицы.

— Привет… — задушенно отвечает Буба, выгибаясь навстречу.

Перехватываю её под нежные бёдра, приподнимаю и резким, мощным толчком вхожу, насаживая на всю длину. Мира громко вскрикивает, обплетая мою талию ногами.

Соскучился по ней за день так, будто мы не виделись вечность. А по такой — раскрепощённой, голодной и несдержанной — и подавно. Нашу интимную жизнь нельзя назвать пассивной. Искрим регулярно. Но только отправив детей на выходные в загородный дом Мечниковых, мы наконец можем позволить себе абсолютно всё: не сдерживать стоны, не прислушиваться к шорохам за стеной, не контролировать силу движений.

Я трахаю её агрессивно, жёстко, совершенно не скрывая собственного голода. Вбиваюсь в неё под шум падающей воды, чувствуя, как внутри всё плавится.

— Быстрее, Мо, — умоляюще шепчет она, кусая меня за плечо и царапая ногтями затылок. — Пожалуйста.

Подпитываясь её жадностью, ловлю сумасшедший ритм и ещё сильнее ускоряюсь, доводя нас обоих до оглушительного взрыва.

Позже, завернутые в полотенца, лежим на огромной кровати, восстанавливая силы. Я смотрю в потолок и мысленно подвожу итоги.

Прошло ровно шесть лет с того момента, как мы поженились. И я с гордостью могу сказать самому себе: я сдержал каждое обещание, данное ей. Каждый божий день выкладываюсь так, чтобы моя семья ни в чем не нуждалась.

Я поднял и раскачал Академию единоборств с нуля. Сегодня наш зал — это бренд. Моих бойцов знают и уважают по всему миру, а контракты с топовыми промоушенами сыплются один за другим. Но главное мое достижение сейчас спит в загородном доме у тестя с тещей. Наша банда. Одиннадцатилетняя Эмми, которая растет такой же упрямой разбойницей, как ее мать, и наш пятилетний мелкий вихрь — пацан, вовсю пытающийся копировать мои движения на ковре.

Мира шевелится рядом, устраивая голову у меня на груди. Притягиваю ее ближе, обнимаю за хрупкие плечи, вдыхая родной запах. Моя Ниночка. Моя сумасшедшая любовь, которую я когда-то загадывал в самых смелых мечтах.

Свои главные бои в жизни я уже выиграл. А со всем остальным — включая Гаджиева — мы разберемся по ходу дела.

Время у нас есть.

Конец.