Январь: зима кончается,

цыган идёт без шубы,

и кто хотел отчаяться,

тот не успел.

И трубы

блестят себе, готовые

к пришествию Второму.

Дома стоят как новые –

дворцы или хоромы.

И голуби несметные

уселись на лепнине –

они отныне смелые

и гордые отныне.

Не саваном, а кашею

ложится снег – малашей,

и со снежинкой каждою

полнее в чаше нашей.

Зима, как смерть, – мгновение…

Цыган идёт в рубашке:

нет у него терпения

от неба ждать отмашки.