Мне и с тобою хорошо, и без,

тем дальше в лес, тем больше понимаю:

и потому, что времени в обрез,

и потому ещё, что дело к маю.

Как я люблю в начале мая дождь,

все эти почки, сжатые упруго, –

и если ты назад и не придёшь,

жизнь не сойдёт с назначенного круга.

И будет куст непоправимо жёлт,

и снова даль откроется за далью,

и не того мне жаль, что ты ушёл,

а что я рук не сжала под вуалью…