Повторю хоть раз, хоть два:

Не меняются слова.

Никуда я не спешу,

Жирным шрифтом их пишу.

Слово к слову привыкает,

Оттого чтоПРИМЫКАЕТ.

Отвечают нам всегда

Кто? Откуда? и Куда?

Почитаешь ты стишок,

Всё о них поймёшь, дружок:

«Он махал метлою быстро,

Становилось сразу чисто —

Не был дворик наш в пыли,

И виднелся лес вдали.

И когда он вдруг уехал

Далеко-предалеко,

Нам с метлою управляться

Стало очень нелегко.

Я начну метлой махать,

Пёсик примется чихать.

Так, махая и чихая,

Трудно дворик выметать.

Но надеясь, мы живём,

Не останемся вдвоём,

Издалёка он вернётся

Как-нибудь воскресным днём!»