«Все будет правильно, на этом построен мир», – вспомнила Соня строчки из Булгакова, глядя на грязные сырые стены затхлого подвала. Интересно, что писатель имел в виду? И как это можно назвать правильным?

Она убрала прилипшие к вспотевшему лицу прядки волос и глубоко вздохнула. В последние дни все ее мысли были о смерти и ни о чем другом. А о чем еще можно думать, если ты оказалась в таком месте? Когда тебе 18, смерть обычно кажется чем-то абстрактным, далеким… И даже случись что-то ужасное – авария, катастрофа, теракт – ты все равно не успеваешь поразмыслить о смерти, ощутить ее медленное приближение и леденящее душу дыхание. Соня не хотела впускать ее в свои мысли, но та не спрашивала разрешения.

Можно, конечно, попытаться поразмышлять о прожитой жизни, стало бы, наверное, немного веселей. Но что о ней думать, такой короткой и бестолковой, даже посмаковать нечего, только жалеть себя… Жила-была девушка по имени Соня, полюбила парня, Кирилла. И не просто полюбила, а до смерти. И, соответственно, умерла. Даже не умерла, а погибла. Хоть бы шекспировская трагедия, но нет, даже на бульварный роман не тянет…

И можно было бы поставить в этой истории точку. Но Сонька еще была жива.