ВИКА

* * *

Я чувствую себя куском мяса на прилавке. Мужики в зале пялятся на нас с таким видом, будто мы не женщины, а дорогие автомобили. Оценивают, прикидывают, облизываются.

Вот так, значит, быть трофейной девушкой? Нет, спасибо. Я лучше останусь со своей гордостью и девственностью.

— Ты первый раз тут? — шепчет блондинка слева. Кажется, её зовут Стефания.

— Ага.

— Выглядишь нервной. — Она улыбается снисходительно, как старшая сестра. — Не волнуйся, за меня всегда дают самую высокую цену.

Сучка. Если бы она только знала, как мне плевать на её цену. Но я молчу. Пусть думает что хочет.

— И сколько же за тебя дают?

— Не за меня, а за свидание со мной. — поправляет меня блондинка. — Обычно… Тысяч десять-двадцать.

Ого. Двадцать тысяч евро за один ужин? И это ещё не считая того, что потом эти мужики ожидают в постели. Проститутки высшего разряда.

— А сейчас перед нами Манон. Красавица, не правда ли? Начнём торги с тысячи...

Я смотрю, как женщины одна за другой уходят с молотка. За три, пять, десять тысяч. Стефания уходит за одиннадцать, и перед тем, как скрыться за кулисами, бросает на меня гневный взгляд, будто это я сглазила.

— А теперь сексуальная чемпионка Европы по боксу — Виктория!

Отлично. Просто замечательно. Я делаю шаг вперёд, в свет софитов, и щурюсь от яркого света. В зале не видно ни черта, только тёмная масса лиц.

Но одно лицо я узнаю мгновенно.

Наэль Валуа сидит за столиком у сцены с бокалом вина. Рядом с ним какой-то тип с хищной улыбкой — тот самый, что пялился на меня весь вечер.

Что-то мне подсказывает, что будет лучше убежать прямо сейчас.