Я стала оглядываться по сторонам. Парк казался пустым. Только редкие мамочки с колясками и старушка с палками для скандинавской ходьбы.

Он будто затих. Ни сообщений, ни звонков. Это пугало больше всего.

После пробежки я зашла в маленькое кафе на первом этаже жилой высотки, рядом с парком. Название «Уют» не соответствовало интерьеру — пластиковые столы, искусственные цветы в вазах и запах пережаренного масла. Но кофе здесь был приличный.

Я заказала американо и круассан, уселась у окна, наблюдая за редкими прохожими. Москва жила своей жизнью: куда-то спешили люди с маршрутки, девушка выгуливала крошечную собачонку в смешном комбинезоне, мужик в спецовке курил у подъезда, матеря кого-то по телефону.

Я уже доедала круассан, когда мимо окна с воем пронеслась скорая. Она остановилась метрах в ста от кафе, у входа в парк. Я увидела столпотворение — несколько человек, машина с мигалкой, носилки.

Сама не понимая зачем, я бросила на стол деньги и выбежала на улицу.

Подойдя ближе, я стала вглядываться в центр этого столпотворения.

И тут увидела его.

Тот самый бегун в серой шапке. Он лежал на носилках, и даже сквозь толпу я разглядела его лицо — опухшее, в крови, один глаз заплыл так, что не открывался. Рука лежала под неестественным углом. Врачи суетились вокруг, капельница, кислородная маска.

Кто-то из зевак шептался:

— Говорят, напали в парке... Избили до полусмерти... Какие-то изверги.

Я отшатнулась. Мне стало плохо.

Это он. Клим. Он видел, как этот бегун задел меня. Решил, что тот посмел ко мне прикоснуться. И наказал. Жестоко, по-зверски.

Значит, он следил за мной. Все это время. Даже когда я думала, что он затих, он был рядом. Смотрел. Ждал.

Я попятилась, врезалась спиной в какого-то мужика, извинилась и почти побежала прочь. К торговому центру. Подальше. В толпу. Где можно затеряться.

ТЦ «Атриум» гудел как улей. Я бродила по этажам без цели, заходила в магазины, смотрела вещи, но не видела ничего. Перед глазами стояло лицо того бегуна в крови.

Телефон молчал. Тот Тимур из спортзала мне не писал. Обещанного адреса не было.

Я достала телефон, нашла его контакт. Набрала сообщение: «Тимур, привет. Напомни адрес и время на сегодня».

Минута, две, пять — тишина.

Я позвонила. Гудки, гудки, и вдруг сонный, приглушенный голос:

— Да?..

— Тимур? Это Лана, из клуба. Мы вчера договаривались о тренировке на 18:00.

Пауза. Шорох. Кажется, он переворачивался на кровати.

— Лана... а, да... — зевок. — Извини, вчера загуляли с друзьями. У друга повышение, обмывали. Совсем вырубился.

— Ты обещал адрес скинуть. Уже почти вечер.

— Какой адрес?

Я сжала зубы, чтобы не выдать раздражения.

— Где мы будем тренироваться.

— А, ща... — еще пауза, шелест. — В общем, студия карате в Северо-Восточном округе. Скину адрес в сообщении. Давай только в 18:30, а то я проспал.

— Хорошо.

Я сбросила звонок и выдохнула. Он был пьян вчера? Какая разница. Главное — тренировка состоится.