Глава 43

Глава 43

Артём появился на работе через два дня. Игорь успел только написать мне в мессенджер:

У тебя гости. Очень официальный и очень злой.

Я уже знала, кто. По спине сразу пошел холод. Не потому, что боялась его в прямом смысле. Нет. Артём не был человеком, который кричит при свидетелях или устраивает некрасивые сцены в людных местах. Он опасен по-другому — точностью, выдержкой и тем, что умеет резать словами так, что кровь долго не видно.

Когда я вышла в переговорную, он стоял у окна. Идеальный, как всегда. Темное пальто. Светлая рубашка. Ни одной лишней эмоции на лице. Только взгляд сразу стал тяжелее, когда он увидел меня.

— Привет, — сказал он.

— Привет.

Я осталась у двери. Он это заметил.

— Даже не предложишь сесть?

— Зависит от цели визита.

На секунду уголок его рта дернулся. Не улыбка. Скорее отметка: да, я вижу, что ты теперь разговариваешь иначе.

— Я пришел не ссориться, — сказал он.

— Тогда зачем?

— Закрыть вопрос по-человечески.

Я молчала. Потому что уже не верила в "по-человечески" с его стороны. Не после компенсации за потраченное время. Не после разговоров о лояльности.

— Я был резок, — произнес Артём. — И, возможно, зашел слишком далеко. Но и ты поставила меня в положение, в котором не каждый мужчина сумеет сохранить лицо.

Вот. Вот она. Все та же старая пластинка. Не "тебе больно". Не "я задел тебя". А его лицо. Его положение. Его достоинство.

— Ты пришел извиниться или снова рассказать, как тебе было неудобно из-за моих чувств? — спросила я.

Он прищурился.

— Ты стала жестче.

— Просто перестала быть удобной.

Пауза. Артём сунул руки в карманы пальто.

— Ладно. Давай без обиняков. Ты с ним?

Сердце стукнуло так, что на секунду я перестала слышать. Вот он. Прямой вопрос. И если раньше я еще могла бы увильнуть, сейчас — уже нет. Потому что я больше не имела права врать, хотя бы себе.

— Да, — сказала я. Он прикрыл глаза. Едва заметно.

— Настолько быстро.

Обожгло. Стыдом. Злостью. Потому что даже сейчас часть меня почувствовала себя грязной — как будто я действительно прыгнула из одной постели в другую, а не просто наконец перестала притворяться, что мертва рядом с "правильным" мужчиной.

— Не смей, — тихо сказала я.

— Что именно?

— Смотреть на меня так.

— А как мне смотреть, Мира? Как на женщину, которая только что подтвердила, что я был запасным аэродромом после твоего большого несчастья?

Я шагнула вперед.

— Нет. Как на женщину, которая пыталась быть с тобой честной дольше, чем должна была. Я не предавала тебя, Артём. Я предавала себя. И перестала.

Он смотрел так, будто в этот момент я добила его окончательно.

— Если он снова тебя сломает, — сказал он очень тихо, — не жди, что я буду подбирать осколки.

Я ответила не сразу. Потом медленно произнесла:

— А ты и не собирался подбирать. Ты хотел, чтобы я просто не трескалась.

---