March 1^st, 2008 at 9:10 AM

Галка, живущая на вокзале с сыном, подошла, когда уже совсем стемнело.

– Доктор Лиза! Мы нашли слабого. Он в третьем подъезде. Жалко нам его. Он голый и ничего не понимает.

С Петровичем идем в третий подъезд. На полу в углу у стены пустого зала сидит человек.

Из одежды на нем только дубленка. Видно расцарапанное до крови тело. Он смотрит в стену и повторяет какие-то слова, непонятные нам.

Судя по всему, это психически больной человек, совершенно не адаптированный к жизни вообще, не просто на улице.

– Зовут как? – спрашивает Петрович.

– Как тебя зовут? – повторяю я.

– Попить мне дайте. Я пить хочу.

Он распахивает свой тулуп и тихо разговаривает сам с собой.

Скорее всего, его выписали из психиатрической больницы и оставили на улице.

Мы ничего не можем для него сделать.

Петрович купил ему попить. Возвращаемся к машине.

Галка ждет рядом.

– Видели?

– Галка, как его зовут?

– Дон Кихот, – серьезно ответила мне она.