Dec. 6th, 2009 at 11:10 AM
За окном снег. С вечера он покрыл крыши домов и машин и выстелил сверкающую дорожку до самого низа горки, на которой стоит мой дом. Деревья – в белом.
Просыпаюсь в семь утра. Дети спят. Нет привычных телефонных звонков. Тишина. Я отвыкла от нее совсем.
Через несколько часов встанут мои мальчики. Начнутся их разговоры, непременные ссоры, споры о том, как надо и как не надо делать. Споры закончатся потасовкой. Я думала, что они выросли. Но когда они вместе – снова превращаются в тех же маленьких мальчиков. Как будто и не было этих лет взросления, школ и колледжей, их влюбленностей, решений, кем быть и как быть.
– Что ты сделал, глупый ты Алеша!
– Сам такой!
– Я старше тебя. И вообще, меня любили на шесть лет больше, чем тебя.
– Маааааамаааааа!!!!! Что он говорит? Как дам по башку!
– По башке. И не дашь.
Разнимаю. Целую обоих. Мирятся за столом. Сидят рядом. Родные. Разные по характеру. По возрасту. Даже по восприятию событий – разные. Старший молчит. Младший говорит все время.
– Мама, от тебя у нас только волосы. Все стилисты спрашивают, откуда у нас такие волосы. Не ложатся, а торчат во все стороны.
У старшего карие глаза, у младшего – голубые. И вихры, которые действительно не уложишь никаким средством.
– Мама, у него шоколадом покрыт весь компьютер. Ты видела?
– Мама, не слушай его, он просто растаял нечаянно. И да, я люблю шоколад.
– Мама, а без бабушки и дедушки странно стало, да?
– Мама, я возьму дедовы инструменты.
– А я Клёпку, мне бабушка подарила.
– Мама, мы голодные
Они тащат вверх по горке сумки с продуктами из местной лавки. Я готовлю, стираю, мою, пришиваю оторванные пуговицы, вслушиваюсь в их голоса как в самую лучшую музыку на свете.
Мальчики мои. Маленькие.