Вера

Искуситель придет… Придет к нам на ужин!

Внутри все вскипает от паники! Смотрю в холодные лукавые серые глаза и не могу пошевелиться! Он на меня как удав на кролика действует.

— Наверное, — шепчу еле слышно, все еще оставаясь в капкане рук Дьявола. — Вы очень занятой человек? Что вам до нашего скромного обеда…

— Даже не думай, малышка, — демон склоняется чуть вперед и шепчет на ухо, опаляя его горячим, словно адское пекло, дыханием. — Ни за что не упущу возможность узнать тебя поближе.

— Вот я и говорю, — отец стоит в метре от нас и ничего не замечает, продолжая рассуждать о своем. — Приходите, конечно, моя жена будет очень рада!

В этот момент, поддерживающая меня под спину, наглая ладонь опускается ниже… на поясницу! Сперва медленно и очень чувственно ласкает кожу через тонкую ткань платья, а потом вдруг быстро двигается вниз и… щиплет меня за попку!

— Ай! — вскрикиваю, быстро приходя в вертикальное положение.

— В чем дело? — с беспокойством спрашивает отец, явно испуганный моим криком.

— Что — то… что — то… — лепечу, глядя в деревянный пол. — В поясницу вступило!

— Нужно быть аккуратнее, — ухмыляется сероглазый нахал. — Избегайте сквозняков. Еще не такое может надуть.

Перевожу на него округлившиеся глаза. Сквозняки? Надуть?! Может, ему лучше руки свои не распускать, а?!

— Дочка, — качает головой папа. — Ты совсем себя не щадишь в этой консерватории!

— Папа… — округляю глаза, не зная, как заставить его замолчать и не выдавать Дьяволу подробности моей жизни.

— Ваша дочь учится в консерватории? — наглец поднимается с колен и отряхивает темные брюки от невидимой пыли.

— Да, — подтверждает отец. — Хотя, мы и не хотели отпускать нашу лучшую солистку…

— Голос у вашей дочери и правда просто ангельский, — бархатистый баритон заставляет кожу покрыться мурашками.

Рядом с ним мне просто жутко неудобно, и я делаю шаг вперед. Потом поспешно еще один. И еще.

— Я вас оставлю! — бросаю мужчинам, не глядя им в глаза.

— Она у меня скромная, — слышу голос отца мне в спину.

Господи! Прошу тебя! Я уже раскаялась! Не наказывай меня этим позором! Пусть дьявол возвращается в свой адский бдсм-клуб и перестанет меня мучить!

Пожалуйста!

Повторяю эту молитву вплоть до дома, где меня встречает взволнованная мама.

— Доченька! — она выходит на крыльцо. — Ты как, детка?

Мама кажется бледной, и я переживаю, что ей снова станет плохо с сердцем.

— Ничего, мамуль! — улыбаюсь как могу беззаботнее. — Мне просто воздуха не хватило! Сейчас все отлично!

— Папа звонил, сказал, что пригласил в гости твоего спасителя!

Непроизвольно вздрагиваю, вспоминая, что еще несколько часов назад я сама мысленно так называла этого человека. Тогда я еще не догадывалась, насколько ошибалась!

— Вадим Вяземский! — мама проходит за мной в дом. — Представляешь? У нас в гостях будет один из потомков основателей нашей деревни!

— Что? — запоздало переспрашиваю. — Как это?

— Детка, — мама садится рядом на веранде. — Наша деревня как называется?

— Вяземка… — хмурюсь, наконец, понимая, к чему она клонит. — Ты хочешь сказать, что…

— Старинный дворянский род. Родовое имение «Вяземка». В честь него и название. Во времена Советов их семья разделилась. Часть сбежала от репрессий в Англию, но прадед остался. Он был генералом армии во Второй мировой, реабилитирован… А в девяностые те, кто жил в Англии воссоединились с теми, кто остался. Потомки вернулись на Родину и открыли тут крупную строительную компанию. Восстановили поместье и даже построили новый огромный дом. Он там, в отдалении, помнишь?

— Да, — пораженно отвечаю. — Там забор на километр, но я никогда не задумывалась, кто там живет…

— Ну вот, можно сказать, познакомилась с владельцем! И он нам церковь отстроил! Так что все местные за его здоровье молятся!

— Вот это зря! — случайно вырывается у меня.

Мама хмурится.

— То есть я хотела сказать… — быстро пытаюсь поправить ситуацию. — Он, вроде, здоровый, зачем еще за него молиться?

Отворачиваюсь, а щеки краской заливает, когда я невольно вспоминаю, насколько здоровый у этого порочного мужчины…

— Верка! — из постыдных мыслей меня вырывает знакомый голос.

Радостно подпрыгиваю на месте.

— Вася!

Мама закатывает глаза.

— Я пойду? — отпрашиваюсь.

— Иди, — цокает языком она и бубнит себе под нос что — то неодобрительное по поводу моего парня.

Вскакиваю на ноги и бегу через сад к калитке.

Открываю ее и бросаюсь в объятия широкоплечего и такого родного Васи…

— Привет, Верка! — он обнимает меня и кружит на руках. — И я по тебе соскучился, малая!

Прижимаюсь к нему, а у самой слезы на глазах выступают. Слишком долго мы не виделись! Слишком мало разговаривали в последнее время и… слишком я виновата перед ним за вчерашнее! Не знаю, как теперь в глаза смотреть — то буду…

— Васенька! Вася! — глажу по волосам и целомудренно целую в щеку. — Я очень рада тебя видеть! Ты почему на службу не пришел? Я тебя ждала!

— Да проспал я, Вер! Ну единственный выходной, ты меня тоже пойми! Ты, кстати, это… чего вчера звонила — то? Какая-то грустная была, или показалось мне? — Вася внимательно смотрит на меня.

А я опускаю взгляд. Поджимаю губы.

— Показалось, — вздыхаю.

Конечно, я вчера очень расстроилась, что мой молодой человек так безразлично отнесся к моему душевному состоянию, но… его безразличие по сравнению с тем, что я натворила просто меркнет!

— Погуляем? — с надеждой спрашиваю, переплетая свои пальцы с его.

— Не, я сейчас не могу, — мотает головой он. — Мне надо в магазин съездить. Мамка попросила. Может, позже?

— Ну да… — отвечаю с грустью. Но потом, внезапно поддавшись вдохновению, выпаливаю:

— У нас обед будет сегодня. К нам этот… Вяземский придет… — хмурюсь. — Может, ты тоже придешь, а?

— Вяземский? — с недоверием переспрашивает Вася. — В смысле тот самый? Богач-аристократ?

— Ну, да, — сужаю глаза. — Он мне совсем не нравится. Слишком наглый. Выпендрежный какой-то!

— Блин, ну ты даешь! — чешет затылок Вася. — Он же дровянин! Ну… то есть дворянин! Ему положено выпендриваться!

— У нас в Российской Федерации уже больше века дворян нет! — с жаром отрезаю. — Вот и нечего… — замолкаю, поджимая губы. — Ну так что, придешь?

— Ни за что не пропущу! — с задором отвечает Вася. — Во сколько?

— В час.

— Приду, конечно, — он смотрит на часы. — Ладно, мне пора к бабушке, — Вася чмокает меня в макушку и садится в машину.

Машу ему в след.

Вроде бы, он в магазин, а потом к маме собирался? Или это я что-то напутала?