Он стоял у двери, будто перегородил весь воздух вокруг.

Дэниел — мой Дэниел — тот, кто когда-то говорил, что никогда не предаст. А теперь смотрел на меня так, словно я его предала.

Я могла бы объяснить.

Сказать правду.

Рассмеяться и признаться, что это нелепая случайность. Но внутри вдруг вспыхнула та самая боль — вязкая, давящая, всё ещё тёплая от недавних слёз.

А почему он должен уйти чистым и безнаказанным?

Я поднялась, привела в порядок волосы, выдохнула и посмотрела ему прямо в глаза.

— Да, — произнесла тихо, почти шёпотом. — Я спала с Дэймоном.

Он будто отступил на шаг, как от удара.

— Ты... не можешь быть серьёзной.

— Могу, — ответила я холодно, глядя в пол. — После того, что я видела, почему бы и нет?

На его лице было всё сразу — недоумение, злость, боль.

Я видела, как он сжимает челюсть, как пальцы дрожат, будто не знает, что сделать — поверить, закричать или просто уйти.

И да, это было жестоко.

Я знала это.

Но слова уже сорвались — слишком поздно, чтобы их забрать назад.

— Лилиан, — сказал он глухо, — ты лжёшь. Я не верю. Ты не такая.

Я почти хотела рассмеяться — нервно, истерично.

— А ты, оказывается, тоже не тот, кем был и кем притворялся передо мной.

Он отвернулся, тихо выдохнул и вышел, не хлопнув дверью, просто ушёл.

Когда его шаги стихли, я села на край кровати.

Руки дрожали. Глаза жгло от слёз, которые уже не имели смысла.

"Ты хотела, чтобы ему было больно", — пронеслось в голове.

И да, ему стало.

Но почему от этого больнее мне?