Акниет не помнила, сколько часов подряд держала в руках кисть. Мир за окнами её мастерской жил по своим законам – рассвет сменял закат, а она всё писала и писала. Её полотна не просто изображали реальность, они её создавали.Каждый мазок – это шёпот вселенной. Каждый цвет – это эмоция.Рядом на столе лежала записка от Гаухар:«Твои картины – лекарство для душ. Их рассылают по всему миру. Вчера одна помогла женщине вспомнить свою семью. А другая заставила заброшенный парк зацвести. Ты даже не представляешь, что ты творишь.»Акниет провела рукой по холсту, на котором плавно проявлялось изображение бескрайних лугов, усыпанных золотистыми цветами. Эти поля существовали в её воображении – но стоило ей написать их, как где-то на другом конце мира они появлялись в реальности.– Думаешь, получится? – раздался голос за спиной.Она обернулась. Санат, потирая пальцами переносицу, внимательно смотрел на картину.– Не думаю. Знаю, – улыбнулась она.– Как тебе удаётся? – он присел рядом, наблюдая, как очередной штрих превращает серый горизонт в залитый солнцем небосвод.– Я не просто рисую, – ответила Акниет, окуная кисть в мягкую лазурь. – Я даю людям возможность увидеть, как мог бы выглядеть их мир, если бы они поверили в лучшее.Санат кивнул, задумавшись.– Значит, это не просто картины…– Это порталы, – закончила за него она.