Он ждёт меня с распростёртыми объятиями.

– Ты справилась! – говорит Садовник хриплым от волнения голосом.

Я зарываюсь лицом в его широкое коричневое пальто.

– Ты молодчина, Пенни Хоуп.

Его объятия такие надёжные. Вот оно, моё живительное небо. Ожившие цветы.

– Как же я мечтала оказаться здесь! – говорю я. – Я так скучала по Саду.

– Чтобы попасть сюда, нужна всего лишь капелька надежды.

Садовник подмигивает.

– Вы говорите, прямо как моя бабушка.

– Она мудрая женщина.

Мы шагаем по полю. Я чувствую, как моя кожа впитывает лёгкий ветерок и жёлтый свет, и задумываюсь, не так ли происходит фотосинтез.

– Я сказала ему, что он просто сеятель страха. И что творить он не может.

Садовник кивает.

– Правильно.

– А вдруг он вернётся? – спрашиваю я.

Садовник снова кивает.

– Он жадный. И жалкий неудачник, который не умеет достойно проигрывать.

Мы всё идём и идём.

– Но ведь я просто Пенни Хоуп, – говорю я.

Садовник улыбается, и от его улыбки мне становится теплее, чем от солнечных лучей.

– Да, ты Пенни Хоуп, – соглашается он.

Я думаю о дыме, который поднимается над пеплом, оставшимся от Творца Страха. Он оседает в тени под деревьями. Ждёт, чтобы преобразиться, ждёт украдкой, ждёт, чтобы подкараулить меня, просочиться в мои мысли и затуманить их.

Если бы можно было вернуться сюда, в этот Сад, когда мне это понадобится…

– Когда я снова вас увижу? – задаю я привычный вопрос. – И этот Сад. Вы сказали «капелька надежды»… Я думала, чтобы попасть сюда, нужно быть на грани отчаяния, но, оказывается, есть способ проще?

Мы прошли мимо нашей скамейки, мимо высоких цветов, возвышающихся над нами, и теперь стоим у порога маленького домика. Садовник смотрит на меня, ожидая, что я сама найду ответ.

Я вспоминаю каждую деталь. Пустые глаза. Дом в тёмном лесу. Кости и пламя. Безжизненное дерево, покрытое вязкой, липкой смолой. Комната, где хранилось сердце Творца Страха. Неужели он может сравниться с этим чудесным местом? Как его уловки и трюки могли тягаться с живой реальностью?

Нет, они не идут ни в какое сравнение.

У меня есть ответ. Возможно, даже несколько.

Кажется, что даже цветы наклоняются ко мне, когда я говорю:

– Это место… этот Сад… Я всегда чувствовала, что он делает меня сильнее. Это правда? Где он на самом деле – снаружи или… внутри меня? Это настоящий Сад? Получается, это комната моего сердца, как комната с илистым деревом в доме Творца Страха?

Садовник не отвечает. Возможно, правда кроется и в том, и в другом: и внутри, и снаружи. Он тихо улыбается, берёт мои руки в свои ладони и насыпает мне ещё две пригоршни семечек, чтобы я всегда носила их с собой.