Она подъехала к дому Лены, припарковалась, взяла сумку, фикус и пошла к подъезду. Лена уже ждала в дверях — в халате, с распущенными волосами, без макияжа.

— Ты чего? — спросила она, увидев Надю. — Что случилось? У тебя лицо… иди в квартиру, я сейчас чай заварю.

Надя зашла, поставила фикус на подоконник, бросила сумку на пол и села на диван. Лена заварила чай, села рядом, обняла её за плечи.

— Рассказывай, — сказала она.

Надя молчала. Смотрела в стену и не знала, с чего начать. С того, что она влюбилась в начальника? С того, что переписывалась с анонимом, который оказался им? С того, что она доверяла ему, а он играл с ней?

— Он — Реалист, — сказала она наконец. Голос был глухим, чужим.

— Кто? — Лена не поняла.

— Максим. Мой начальник. Тот, с парковки. Он — Реалист. Он читал все мои сообщения, знал всё, что я думаю о нём. И молчал.

Лена выругалась.

— Ты уверена?

— Я видела его телефон. Там вся наша переписка.

Лена молчала. Потом сжала её плечо.

— И что ты будешь делать?

— Не знаю, — Надя закрыла глаза. — Я написала заявление на отпуск. На три дня. Мне нужно подумать.

— Думай, — сказала Лена. — А пока — пей чай. И не вздумай плакать. Мы что-нибудь придумаем.

Надя не плакала. Она сидела, глядя в стену, и чувствовала, как внутри пусто. Не злость, не обида — пустота. Она доверяла ему. Доверяла анониму, которого никогда не видела. Доверяла начальнику, чувства к которому оказались взаимными.И оба оказались одним человеком.