Милану я увидела в августе.

На детской площадке у нового жилого комплекса, куда она наконец переехала с сыном.

Без охраны Гордея.

Без его врачей.

Без его мебели.

На свои и отсуженные деньги.

С помощью брата.

С помощью упрямства.

С помощью того самого позднего женского зверства, которое приходит только после большого страха.

Она сидела на лавке в простой футболке, без макияжа, с собранными волосами, и смотрела, как сын — уже уверенно стоящий на ногах мальчик — тянется к горке.

Когда я подошла, она встала.

Потом тут же смутилась этой поспешности.

Мы обе улыбнулись почти одинаково:

как люди, которым не нужно больше проговаривать абсурд знакомства, но и делать вид, что все стало простым, тоже невозможно.

— Привет, — сказала она.

— Привет.

Я посмотрела на мальчика.

На его волосы.

На упрямый подбородок.

На то, как он топает по резиновому покрытию, еще не зная, сколько взрослых смыслов навесили на его рождение.

— Он похож на Гордея? — спросила Милана тихо.

Я подумала.

Потом честно ответила:

— Иногда. Но не обязательно им станет.

У нее дрогнули губы.

— Я очень этого боюсь.

— Тогда воспитывай не наследника.

— Просто человека.

Она кивнула.

Потом неожиданно сказала:

— Спасибо.

— За что именно?

— За то, что не дала мне тогда утонуть в нем.

Я усмехнулась.

— Знаешь, иногда мне кажется, что я и себе-то это не до конца дала.

Милана посмотрела на меня внимательнее.

На лицо, на фигуру, на походку, на то, как я теперь стою в собственном теле.

— Нет, — сказала она. — Вы уже выбрались.

Я перевела взгляд на сына, потом снова на нее.

— Мы обе, — сказала я.

И это, пожалуй, было правдой.

Не дружба.

Не сестринство.

Но факт:

мы выбрались из одного и того же зверя разными маршрутами.

--