Алла

Он усмехнулся, пропуская меня вперед в спальню, и я сделала шаг вперед.

— Люблю зимой, — продолжил он, пока я осматривала тумбу у кровати. — Там голова хорошо встает на место. Тишина, мороз, никого вокруг. Только ты, лед, термос, сигареты. И если повезет, окунь.

— Романтик, мать твою. — ухмыляюсь я.

— Не без этого.

— А летом?

— Летом тоже можно, но зимой лучше.

— Почему?

— Потому что зимой никто над ухом не жужжит. Комарья нет.

Я подняла на него взгляд и фыркнула.

— А вот это уже очень похоже на тебя. Мисстер-бука.

— Спасибо.

— Это не комплимент.

— Я знаю.

Я отошла к окну, провела пальцем по подоконнику, глянула на двор, на темные кусты, на подсветку у дорожки. И сама не заметила, как вопрос, который вертелся у меня с тех пор, как он сел рядом со мной в машине, сам вылез наружу.

— Почему ты не женат?

Он не дернулся. Даже не удивился. Только на секунду задержал взгляд на моем лице.

Не усмехнулся. Не начал юлить. И вот это, наверное, задело сильнее всего.

Потому что после Андрея я уже отвыкла от прямых ответов. Там все давно было через раздражение, через уход от темы, через «ты опять начинаешь».

— Потому что понял, что такой сухарь, как я, не может уделять женщине внимания, — ответил Павлин спокойно.

Я замерла у окна, все еще держа руку на подоконнике.

Он подошел ближе, но не вплотную.

Встал так, чтобы видеть и меня, и комнату.

— Она постоянно говорила, что недолюблена. Что я весь в работе. Что ничего для меня не значит. Сначала я спорил. Потом злился. Потом пытался что-то менять. Потом снова срывался в работу. А потом… — он чуть повел плечом. — Знаешь, в какой-то момент, спустя несколько лет таких разговоров, мне надоело. Я понял, что уже правда не люблю ее. И самое милосердное, что мог сделать, — сказать прямо. Да, работу выбираю. Да, не вывожу это все. Да, так будет честнее.

Я смотрела на него и молчала.

Потому что в горле вдруг стало сухо.

Потому что каждое его слово звучало слишком знакомо.

Потому что Андрей говорил мне почти то же самое. Суть… суть была один в один.

Работа. Устали. Не вывозим. Не слышим.

Ты все время чем-то недовольна. Ты все время чего-то хочешь. Ты все время требуешь.

— Страдал? — спросила я тише, чем хотела.

— Когда развелись? Конечно, — ответил он честно. — Все-таки много лет вместе. Привычка. Быт. История. Люди не расходятся после долгой жизни и не пляшут сразу от счастья. Это больно. Даже если сам уходишь. Но ничего. Все, что не ломает, делает тебя злее.

— И лучше? — криво усмехнулась я.

— Нет. Лучше — это уже для журналов. Нормально выживать хотя бы.

Я невольно усмехнулась.

Вот тут да.

Вот это было честно.

Я отвернулась к комоду, открыла верхний ящик, переложила пару бумаг, закрыла, перешла к следующему.

Руки работали сами, а в голове уже вовсю шумело.

Потому что я слушала его и понимала, как это похоже на меня. На нас с Андреем.

На все эти бесконечные разговоры, в которых я то орала, то молчала, то пыталась достучаться, то хлопала дверью, а в ответ слышала почти то же самое.

Работа. Устал. Некогда. Не начинай. Ты опять драматизируешь. Ты все усложняешь. Ты не понимаешь, как мне тяжело.

И вот стоял вопрос, от которого у меня самой уже давно дергался глаз.

А виноваты ли мы? Люди, которые отдали себя работе?

Наверное, отчасти да.

Наверное, да, если ты живешь так, что дома от тебя только куртка на стуле и раздражение на кухне.

Наверное, да, если человек рядом месяцами чувствует себя мебелью.

Но вот что меня всегда бесило — нас в этом выставляли чудовищами. Будто мы сознательно не любим.

Будто мы специально выбираем не семью, а папки, трупы, отчеты, допросы, бессонные ночи, вызовы и грязь.

Будто нам это в кайф. Будто мы не возвращаемся домой выжатые, пустые, злые, с квадратной головой и одной мыслью — хоть бы никто не трогал пять минут.

И в какой-то момент тебя уже просто начинают судить. Не пытаться понять. Не говорить. Не разбираться. А именно судить.

И ты, как идиот, еще пытаешься оправдаться. За то, что пашешь. За то, что держишься. За то, что у тебя внутри давно уже не осталось лишнего ресурса.

— О чем задумалась? — спросил Завьялов, заметив, что я уже минуту держу в руках одну и ту же папку.

— О том, что мы, наверное, не подарок, — честно ответила я.

— Это мягко сказано.

— Но и не исчадия ада.

— Это уже зависит от дня недели. У женщин еще и от дня меяца.

— От человека рядом, — буркнула я. — дурак блин.

Он посмотрел на меня внимательно. Дольше, чем обычно. И я сразу отвела взгляд, потому что вот этого мне сейчас точно не надо было. Слишком уж близко он подошел к той теме, которую я вообще не собиралась разворачивать вслух.

Я подошла к камину. Обычный декоративный камин. Внутри уже давно остывшая зола, пара черных углей, остатки бумаги.

На автомате присела, натянула перчатку плотнее и аккуратно пошевелила содержимое кочергой, которая стояла рядом.

Что-то шуршнуло. Маленькое. Я нахмурилась, присела ниже, взяла пинцет из набора и вытащила обгоревший кусок.

— Так, — пробормотала я.

— Что там? — сразу подошел он.

У меня в пальцах оказался кусок записки. Половина. Обугленная по краю, но часть текста еще можно было разобрать. Несколько слов. Обрывок фразы. Остальное сожжено.

Я перевела взгляд обратно в камин и заметила еще один клочок, уже почти в пепел. Не читаемый.

— Интересно, — тихо сказала я.

— Записка? — спросил он, наклоняясь ко мне ближе.

— Половина. Вторая, похоже, ушла в камин окончательно. Или почти.

Я аккуратно развернула обгоревший край, щурясь.

— Ну да. Банально, конечно.

— Думаешь, отвлекающий маневр? — тут же спросил он.

Я выпрямилась, все еще держа обрывок в пинцете.

— Хм… — протянула я, глядя на бумагу. — Может быть. Слишком уж красиво лежит. Слишком уж напрашивается. А я не люблю, когда мне так старательно машут перед носом уликой.

— Значит, тоже не веришь.

— Я верю только в то, что люди любят изображать умнее, чем есть. А иногда, наоборот, специально делают слишком тупо, чтобы мы начали искать второй слой там, где его нет.

— И что хуже?

— Когда попадаешься.

Он усмехнулся.

— Это было почти философски.

— Не привыкай.

Я еще раз оглядела камин, полку над ним, рамки, подсвечники, книги, вазу с сухими ветками, которые уже хотелось выбросить чисто из вредности. Взгляд зацепился за книжный ряд. Слишком плотный. Слишком ровный. Я шагнула ближе, провела пальцами по корешкам, один чуть сдвинулся не так, как остальные.

— Алла, — позвал меня Завьялов от двери. — Спустись на первый.

— Иду, — отозвалась я, но все-таки сначала надавила на ряд книг.

Щелчок.

Я замерла.

— Ох ты ж…

— Что у тебя? — сразу вернулся он.

За книгами открылся маленький потайной шкафчик. Узкий. Неглубокий. Аккуратный. И пустой…

Я медленно выдохнула и уставилась внутрь.

— Надо же, — пробормотала я. — Вот это уже интереснее.

Завьялов встал рядом, глянул внутрь, потом на меня.

— Пусто.

— Вижу, что не икра с шампанским, — буркнула я, но внутри уже все собралось. — Надо ребятам сказать. Как так пропустили? Тут, может, еще полдома с сюрпризами.

— Или уже не полдома, — заметил он.

— Спасибо, умеешь подбодрить.

Я окликнула одного из наших, коротко велела все пересмотреть по первому этажу и по кабинету, особенно стены, панели, книжные полки, лестницу и все, что кажется «слишком красивым».

Парень тут же подобрался, закивал и побежал звать остальных. А я наконец спустилась вниз, туда, куда меня звал Завьялов.

Он стоял у лестницы, ждал.

— Тебя подвести?

Я поправила сумку на плече, кивнула ребятам, которые уже начали шуршать по новой, и ответила привычно, на автомате, как будто хотела сразу выставить дистанцию обратно.

— Нет, спасибо, товарищ Завьялов…

Он приподнял бровь.

— Почему не зовешь меня по имени?

Я даже на секунду зависла. Посмотрела на него и, не придумав ничего умнее, спросила в лоб:

— А как мне тебя звать?

— Хотя бы просто Руслан.