Медленно выпускаю воздух из легких и, превозмогая внутреннее напряжение, перевожу взгляд на тест. Отрицательный. На индикаторе четко просматривается одна-единственная полоска. Ни намека на вторую. Вот уже который месяц подряд.

На пару секунду прикрываю веки, пытаясь смириться с очередным поражением, а затем раздраженно запихиваю тест обратно в коробочку и отправляю ее в мусорное ведро.

Потуже затягиваю халат и выхожу из уборной. Арслан, сидящий на кровати, вскидывает на меня тяжелый взгляд и мрачно интересуется:

— Ну что?

Что-что… А то по моему лицу непонятно!

— Не беременна, — цежу я сквозь плотно сжатые зубы.

На него намеренно не смотрю. Делаю вид, что занята перебиранием вещей в шкафу.

— Понятно, — в голосе мужа отчетливо звучит разочарование. — Так я и думал.

Мы пытаемся зачать уже больше года. Пять месяцев назад обратились к врачам. Прошли полное медицинское обследование, но анализы ничего не показали. Исходя из них, мы с Арсланом абсолютно здоровы и фертильны. Оба. Однако забеременеть по-прежнему никак не получается.

Единственный совет, который дали доктора, — это пробовать. Еще и еще. Вот только меня от этих бесплодных попыток уже тошнит. Чувствую себя бракованной и какой-то неполноценной. Да и Арслан своими едкими замечаниями в духе «так я и думал» масла в огонь подливает.

— Слушай, ну раз ты заранее уверен в нашем провале, может, ну его к черту? Зачем друг друга терзать? — взвиваюсь я, оборачиваясь к нему. — Заведи себе вторую жену, и пусть она тебе рожает. Я, честное слово, не против!

— Что ты несешь? — он не повышает голоса, но я вижу, как грозно гуляют желваки на его выступающих скулах.

— Предлагаю пути выхода из сложившейся ситуации. Они тебе не по вкусу, родной?

— Мне не по вкусу, когда ты ведешь себя как истеричка, — гневно бросает Арслан, поднимаясь на ноги и направляясь к выходу. — Одевайся. Жду тебя внизу.

— Я, пожалуй, никуда не поеду. Настроения нет.

Все эти официальные приемы как в кость в горле. Надоело улыбаться и корчить из себя счастливую женщину, когда на самом деле на душе кошки скребут. Я понимаю, что положительный публичный имидж — важная часть бизнеса, но сегодня я правда без сил. Хочется завалиться в постель и забыться сном, чтобы хоть на время выпасть из токсичной реальности.

Арслан притормаживает в дверях. Оглядывается и с нажимом произносит:

— Нет, ты поедешь, Диора. И это не обсуждается.

— Ты вообще слышал, что я сказала? — с трудом сдерживаю рвущееся наружу негодование. — Я не в настроении. И голова болит.

— А ты в последнее время всегда не в настроении, — он проходится по мне неприязненным взглядом. — Таблетку выпей — и вперед. У тебя десять минут.

С этими словами муж покидает спальню, а я в бессильной ярости отшвыриваю на пол блузку, которую все это время держала в руках. Как же бесит! Мало того, что Арслану плевать на мои желания, так он даже не считает нужным это скрывать. Обращается со мной как мебелью. Будто у меня попросту не может быть собственных чувств, переживаний и целей.

Ох… Ну когда же я уже забеременею?

Вы не подумайте, я мечтаю завести ребенка вовсе не из-за великой любви к мужу. И даже не из чувства долга. Я хочу малыша, потому что очень устала от тоски и одиночества. Арслану нужен наследник, ну а мне — весомая причина просыпаться по утрам. Я искренне надеюсь, что появление маленького человечка привнесет смысл в мою однообразную унылую жизнь.

Шагаю в гардеробную и без энтузиазма пробегаюсь взглядом по своим дорогим дизайнерским нарядам. Б о льшая часть куплена в Европе за баснословные деньги, но ни дна из этих вещей не радует сердце.

В чем-то Арслан прав, в последнее время меня действительно вообще ничего не резонирует. Я словно не живу жизнь, а просто смотрю на нее со стороны. События, эмоции — все проходит как-то мимо меня. Такое впечатление, будто в мою реальность забыли добавить специй. Оттого она такая невкусная и пресная.

Облачаюсь в первое попавшееся под руку платье, вдеваю в уши бриллиантовые серьги и, подхватив клатч, выхожу из комнаты. Впереди еще один безрадостный вечер с маской мнимого благополучия на лице. Сколько таких было за минувшие годы? Уже и не счесть.

— Ты готова? — заметив меня, Арслан прячет телефон в карман брюк и застегивает пиджак. — Водитель уже ожидает.

— Надеюсь, в этот раз мы не будем торчать там до победного? — говорю я, накидывая на плечи плащ. — Выпьем шампанского, послушаем скучные речи и поедем домой?

— Как получится. У меня намечается серьезная сделка с Шаталовым. Надо как следует наладить контакт, — отвечает он, распахивая передо мной дверь. — Но ты не переживай, люди из твоей отрасли сегодня тоже будут. Так что ты не заскучаешь.

Испускаю тяжелый вздох и сажусь в машину. Арслан всегда обобщает круг моих интересов словосочетанием «твоя отрасль». В основном потому, что особо не вникает и не верит в то, чем я занимаюсь. Излюбленная фраза «моя задача — зарабатывать деньги, а твоя — их тратить» как нельзя лучше демонстрирует позицию мужа.

До старинного особняка, в котором будет проходить гала-ужин, едем молча. Арслан с кем-то переписывается в телефоне, а я просто смотрю в окно, плавая в своих невеселых вялых мыслях.

Притормозив у входа, водитель покидает автомобиль и помогает мне выбраться наружу. Задираю голову и окидываю изучающим взором величественное строение. Каменная кладка, остроконечные пики на крыше, башни, навевающие атмосферу средневековья. В целом, очень даже живописно, но, как обычно, не цепляет. Очередная красота, которая пройдет мимо моей души.

Заходим внутрь и приветствуем других гостей. Арслан придерживает меня за талию, налево-направо раздаривая сдержанные улыбки и рукопожатия. Я следую его примеру. Изображаю восторг, принимаю комплименты, смеюсь в ответ на несмешные шутки. Короче говоря, на все сто отыгрываю отведенную мне роль.

Когда первый этап формальностей остается позади, я подхватываю с подноса идущего мимо официанта бокал шампанского и, сделав глоток, позволяю себе немного расслабиться. Мой взгляд бесцельно скользит по залу, полному нарядных гостей, и вдруг спотыкается о мужскую спину, которая кажется мне смутно знакомой.

Широкие плечи, обтянутые элегантным синим пиджаком, выбритый затылок и рассыпанные по шее татуировки — узнавание в считанные секунды пронзает сознание, и я чуть не давлюсь шампанским, которое не вовремя хлебнула.

Демон.

Это действительно он? Или просто пугающе реалистичная галлюцинация?

По телу пробегает ток. Сердце подпрыгивает к горлу и начинает истерично биться где-то на уровне гланд. Шум крови в ушах отсекает все внешние звуки.

Я впадаю в ступор и, не моргая, гляжу в спину человеку, который четыре года назад варварски растоптал мою любовь. Вытер об нее ноги. Смешал с грязью чистые возвышенные порывы, а затем вдоволь посмеялся над разбитой вдребезги жизнью.

Он был для меня всем. Первым чувством. Первым мужчиной. Первым горьким разочарованием. А я для него — лишь орудием мести, которое он без сожаления выбросил после использования.

Я дарила ему любовь, а он ее передаривал.

Я выворачивала перед ним душу, а он лгал мне в лицо.

Я умоляла его не уходить, но он даже не обернулся.

Помнится, тогда я чуть не умерла. Чуть не наложила на себя руки. Если бы не сеансы психотерапии и бизнес, в который меня помаленьку затянуло, я бы, наверное, до сих пор валялась в постели в состоянии овоща.

Ранель причинил мне такую боль, от которой невозможно до конца оправиться. Испепелил сердце, выжег часть души, а теперь стоит тут и как ни в чем не бывало попивает игристое.

Как он тут, черт возьми, оказался? Почему он вообще на свободе?!

Пока я захлебываюсь шоком и немыми вопросами, демон поворачивает голову и замечает меня. Испуганную, потрясенную, совершенно дезориентированную.

Непринужденная улыбка на его губах тотчас гаснет, а в точке пересечения наших взглядов происходит крошечный, но сокрушительный в своей мощи ядерный взрыв. Меня обдает горячей ударной волной, и я чувствую, что начинаю задыхаться. К щекам приливает кипящая кровь, а руки, судорожно сжимающие бокал, схватываются предательской дрожью.

Разрываю мучительный зрительный контакт и, едва не путаясь в собственных ногах, спешу прочь. Плевать, куда. На воздух, в уборную, в другой зал — неважно…

Главное сейчас оказаться как можно дальше от мужчины, ради которого однажды я рискнула всем. И получила нож в спину.