Алиса

Шаги по коридору кажутся слишком громкими даже среди фонящего шума клиники.

С каждым шагом я напрягаюсь все сильнее и сильнее.

Ой, Алиска, да прекрати уже драматизировать!

Будто у тебя впервые не получается.

Я стараюсь себя подбадривать, говорю о том, что в этом посещении ничего, ну совершенно ничего особенного нет…

Но работает это плохо — будто я сама чувствую собственную ложь.

Каждый звук — щелчок каблуков, шорох дверей, чьи-то приглушенные голоса — бьет по нервам электрическим разрядом.

Я сжимаю сумку так, что пальцы немеют. До боли.

Но не замечаю ее.

Просто зайти. Попрощаться. Уйти.

Но стены здесь помнят слишком многое.

Каждая мелочь в клинике: запах спирта, плакат о репродуктивном здоровье, свет ламп дневного освещения — будто наждаком по ране.

Сколько раз я приходила сюда, наполненная безнадегой и почти растоптанная?

Сколько раз заставляла свинцовые ноги передвигаться, а губы растягиваться в вежливой улыбке.

Просто шаг за шагом — не останавливаться. Вперед и вперед…

Было тяжело и невыносимо больно, но я чувствовала поддержку Алексея.

Или верила, что она была?

На меня опять накатывает.

Когда он сдался? В какой момент?

И почему не сказал об этом? Почему не стал даже пробовать поговорить, а сразу пошел налево? По самому подлому пути…

Стискиваю зубы так, что желваки ноют.

Сколько раз я сидела в этой очереди, надеясь, молясь, чтобы на этот раз все получилось?

В голове проносятся все эти разы, когда раз за разом выходила отсюда с пустотой внутри, но с фальшивой улыбкой для Леши и говорила:

— Ничего, в следующий раз…

А он кивал с каждым разом все безразличнее и безразличнее.

Только я, наивная дурочка, не замечала этих мелочей — была сосредоточена на том, чтобы принеси ему ребенка.

Ребенка, который в какой-то момент стал нужным только мне…

А теперь и «следующий раз» не нужен.

Подхожу к двери с табличкой «Наталья Владимировна Игнатьева».

Поднимаю руку — и замечаю, как дрожат пальцы.

Тук-тук.

— Войдите.

Голос за дверью тихий, как всегда спокойный, но я почему-то вздрагиваю и повторяю себе, что скоро все закончится.

Кабинет залит мягким светом. Привычная чистота и аккуратность — как отражение самой Натальи Владимировны, которая поднимается из-за стола.

Высокая, чуть полноватая, в белом медицинском костюме, который сидит на ней очень даже элегантно, а не как униформа.

Темные волосы собраны в тугой узел.

Из-за толстых стекло строгих очков — приветливый и добрый взгляд.

— Алиса… — она снимает очки, и вдруг ее лицо становится мягче, словно разглаживается.

— Садитесь, — говорит она, и в голосе — не привычная профессиональная вежливость, а искреннее участие.

Я опускаюсь в кресло. Горло сжато.

— Извините, что не успела отменить запись… Я… я просто хотела попрощаться. Извините, что без предупреждения…

— Почему же? У нас впереди с вами много работы… или что-то случилось?

От ее простого вопроса слезы туманят глаза.

Да что же это такое, Алиса? Ты совсем расклеилась!

Киваю и стараюсь тихонечко шмыгнуть носом.

— Я сделала тест сегодня… — выдавливаю чуть слышно.

Наталья Владимировна сразу же все понимает:

— Отрицательный?

Киваю и опускаю лицо.

Хмурюсь, чтобы хоть как-то унять бушующие эмоции, но губы предательски пляшут.

Тишина в кабинете давит.

До нас даже долетает отдаленный шум газонокосилки на улице.

Я сжимаю подлокотники кресла, чтобы руки не дрожали.

— Алиса, — Наталья Владимировна аккуратно поправляет очки. У нее есть привычка — перед важным разговором слегка прикусывать нижнюю губу, будто взвешивая каждое слово. — Давай сделаем анализ на ХГЧ.

— Зачем? — голос звучит резче, чем я хотела. — Тест отрицательный.

— Тесты иногда ошибаются. Это все-таки экспресс-анализ и имеет свою и довольно большую погрешность. А наша лаборатория — нет.

Тут перед глазами возникает гневный мужчина из коридора и оправдания главного врача, мол, человеческий фактор и от ошибок никто не застрахован.

— Неужели? — в моем голосе чуть больше яда, чем следует. — А мужчина, который устроил скандал несколько минут назад так не думает.

Наталья Владимировна чуть отстраняется назад, а я краснею от стыда — ну зачем я ей это все говорю? Она же совершенно не причем.

Тем более, она всегда была со мной вежлива и дружелюбна.

— Простите, — тихо добавляю я.

— Вы правы, — грустно усмехается Наталья Владимировна, — это ужасно непрофессиональная ситуация, и она, безусловно, скажется на репутации клиники…

Нас прерывает звонок по стационарному телефону, и я так и не узнаю, что это за история такая.

Наталья Владимировна быстро заканчивает разговор коротким:

— Чуть позже — у меня пациент, — и кладет трубку.

Я молчу.

В голове крутится только одна мысль — все уже решено, так для чего тратить время… но я ничего не говорю.

— Это, конечно, ваше решение, — Наталья Владимировна отодвигает бланк в мою сторону. — Но я бы не спешила опускать руки. Даже если в этот раз не получилось.

Ее пальцы — удивительно мягкие, без привычного для медиков жесткого отпечатка антисептика и стресса — лежат на столе.

Говорят, у хирургов руки «помнят» каждое движение.

У нее — будто помнят каждую боль, которую ей довелось выслушать.

— Это уже неважно, — и, решившись, я выдыхаю: — Я… рассталась с Алексеем…

Пауза.

— Понятно, — кивает она.

Никаких лишних вопросов.

Никакого «Ах, как же так?».

Просто — понятно. И в этом есть что-то освобождающее.

— Так что это… прощание, — добавляю, глядя в окно и поднимаюсь.

— Давайте хотя бы анализ, — она настойчива, но не давит. — Чтобы знать наверняка.

Я медленно киваю.

— Хорошо.

— Вы — молодец, — Наталья Владимировна улыбается — не жалостливо, а так, будто я только что приняла важное правильное решение.

Я киваю и благодарю ее за все то тепло и доброту, которое она за эти годы дала мне.

На сердце светлая грусть — не тяжелая, не гнетущая.

Как бы ни было сейчас тяжело, но я буду двигаться вперед.

Попрощавшись, я закрываю дверь кабинета Натальи Владимировны.

Как думаю — навсегда.