Я не помню, по какой причине меня вывели из операционной.

Может, потому что я стоял на одном месте и не реагировал на голоса?

Может, потому что я пялился на непонятный текст?

Или пребывал в каком-то трансе?

Увы, не знаю. Помню только, что меня довели до кабинета и уложили отдыхать.

Мне ничего не снилось, и очнулся только из-за того, что замёрз. Поёжился, открыл сначала один глаз, потом второй. Затем пришло осознание произошедшего, и я откровенно начал тупить.

На часах над дверью было шесть вечера… что навело меня на мысль: а была ли вообще операция? Может… мне приснилось?

С этой мыслью я вскочил с дивана и тут же плюхнулся обратно. В висках пульсировало, во рту пересохло так, будто я неделю не пил.

Покрутил башкой и обратил внимание на телефон, лежащий на столе. Протянул руку, взял его и посмотрел на экран: шесть пропущенных от Димы, три от Лизы и одно сообщение от Лёхи:

«Всё норм, пацана зашили. Нашим сказал, чтоб тебя не трогали».

— Твою же, — выругался вслух. — Не приснилось…

Я тут же набрал ответ, мол, живой, проснулся, надо бы переговорить.

Хотя… живой ли?

Вспоминая, что произошло, начал осматривать свои руки.

— А это что такое… — обнаружил ожог на ладони правой.

Он был круглым, сантиметра два в диаметре, ровно по центру. Только вот он отличался от тех, которые я видел тысячу раз.

На ладони не было пузырей, покраснения или любой другой воспалительной реакции. Вместо этого — какая-то геометрическая фигура. Круги с кучей линий… словно старая тату.

Провёл пальцем левой руки по краям «ожога» — никакой боли.

Я встал, подошёл к раковине в углу кабинета и пустил холодную воду. Подставил ладонь под струю: вода стекала по кругам, не смачивая их. Я потёр пальцем, и…

Рисунок не стирался. Он походил на татуировку, которую сделали очень давно. Но у меня не было никаких рисунков на теле.

— Так, ладно… — сказал я себе. — И откуда ты здесь?

Что могло оставить эту ерунду на ладони?

Щипцы Бэбкока? Хирургическая сталь?

— Бред!

Я работал ими одиннадцать лет, и они ни разу не оставили на мне никакого следа, кроме мозолей на подушечках пальцев. Вывод напрашивался сам собой: ожог от осколка, который никто, кроме меня, не видел… только вот я ж его в руки не брал!

Мне нужно было срочно проверить записи, чтобы убедиться: я не сошёл с ума.

Тут же набрал Лёху.

— О, а я только собирался тебе позвонить, — сказал он. — Я похаваю и заскочу к тебе.

— Лёх, скинь мне видео с операции. Все камеры, которые есть, — сказал я, стараясь, чтобы голос звучал ровно.

Наступила пауза. Через секунд десять послышался ответ:

— Видео? Зачем? Я ж сказал, что кушаю…

— Лёх, просто скинь. Потом объясню.

Он вздохнул, но спорить не стал. Через пять минут пришло уведомление: архивный файл гигабайта на два. Я открыл ноутбук, вставил наушники и начал смотреть с того момента, где до моей «смерти» оставалось две минуты.

Но только вот…

Никакого чёрного осколка. Никакого предмета, который мог бы оставить ожог. Ничего…

Я закрыл файл и откинулся на спинку стула.

Откуда у меня эта татуировка? Что со мной произошло на самом деле⁈

Вновь открыл файл, внимательно посмотрел отрезок с момента, где я требую щипцы и вижу что-то на мониторе, но… ничего не было! Щипцы пустые, никакой объект я не доставал.

На видео было только то, как я падаю на пол, ничего в руках не держал…

— Глюки… — пробормотал. — Гипоксия мозга, недостаток кислорода во время остановки кровообращения.

В некотором роде это было классикой, которую описывали в статьях, которые я читал и изучал. К тому же замена всей цветовой гаммы на один, красный, тоже была объяснима: нарушение кровоснабжения зрительной коры.

— А смех? — я продолжил рассуждать вслух. — Две галлюцинации за раз?

Хм, а если и так? Типа смех — слуховая галлюцинация, осколок — зрительная, а ожог…

— Соматическая? Никакого рисунка нет? — я пялился на свою ладонь, пытаясь понять, насколько сильно у меня съехала крыша.

Соматическая галлюцинация имеет место быть, если учесть все факты. В общем, человек чувствует и видит то, чего нет. Как будто мозг генерируется сигнал, а тело реагирует и воспринимает его.

Но проблема в том, что я смотрел на этот «несуществующий» ожог, и он выглядел вполне себе реальным…

Я резко поднялся и тут же схватился за край стола. То ли давление скакнуло, то ли я ещё не пришёл в себя. В общем, несколько раз помотал головой, помассировал виски, и вроде как отпустило. Подошёл к шкафчику с медикаментами, открыл дверцу и долго всматривался в ряды баночек и ампул, пытаясь сообразить, что из этого хоть как-то приведёт меня в чувство.

Взял глюкозу, аскорбинку, налил воды из кулера. Только вот выпить сразу не получилось: руки дрожали, стакан стучал о зубы, половина воды пролилась на халат. Зато через минуту стало немного легче.

Подошёл к зеркалу, висящему на дверце шкафа. Из отражения на меня смотрел бледный мужик с красными глазами и трясущимися губами. Я поднял правую руку к зеркалу, повертел её: рисунок чётко просматривался. Провёл по нему пальцем, надавил — никакой реакции. Тогда я взял со стола ручку и попробовал закрасить рисунок, но паста просто размазалась по коже, не затронув линии. Спиртовая салфетка тоже не помогла: орнамент остался нетронутым. Либо это какая-то новая форма аллергии, либо… я реально схожу с ума, и галлюцинации становятся тактильно устойчивыми.

Сел за стол и открыл браузер на компьютере. Набрал: «соматические галлюцинации после клинической смерти». Поисковик выдал четыреста двадцать тысяч результатов. Первые пять статей однотипные: гипоксия, эндорфины, нарушение нейромедиаторного обмена. Длительность разнилась от нескольких минут до нескольких дней. В особо редких случаях эта ерунда может «казаться» неделями…

— Неделями? Супер…

Свернул браузер. Откинулся на спинку кресла. Закрыл глаза.

Боже… какая потрясающая тишина… я бы даже сказал — приятная больничная тишина: гул вентиляции где-то наверху, тихий писк аппаратов из палат, шелест шагов в коридоре. Обычные звуки, никакого смеха или чего-то подобного…

И тут я открыл глаза.

— Твою мать…

Перед глазами был текст…

'ОБНАРУЖЕН ОБЪЕКТ КЛАССА: ПРОКЛЯТИЕ!

Связь установлена. Вы не завершили операцию!

Интеграция: 2%'

Моргнул несколько раз — ничего не изменилось, текст всё ещё существовал. Повернул голову — и он повернулся вместе со мной, как будто приклеился к глазам. Закрыл глаза — он стал ярче, потому что темнота век делала его как будто бы контрастнее.

— Ладно…

Открыл глаза — текст на месте. Посчитал от нуля до тридцати с закрытыми глазами — он никуда не пропал…

И в этом было кое-что забавное. Никакая галлюцинация не могла так работать! Уж что-что, а я в этом разбирался!

Глюки — они… как бы так сказать… они мерцают, плывут перед глазами, меняются. Они подвержены влиянию внешних стимулов: свет, звук, движение головы. А вот эта штука вела себя не как галлюцинация. Она вела себя как программа! Самая настоящая! Как в компьютерных игрульках! Стабильная, упрямая, с интерфейсом и полосой загрузки.

— Полоса загрузки… ага…

Это либо самая сложная галлюцинация в истории нейропсихиатрии, либо не галлюцинация. Третьего не дано. Ну, или дано, но я пока не могу сформулировать новый вариант. Мой мозг после клинической смерти явно сдавал позиции.

— Ладно, Сань… давай, — сказал я вслух. — Разберёмся.

Сказал сам себе, затупил, уставился на стену и тут до меня дошло… я знаю что нужно делать!

Дифференциальный диагноз!

Мой любимый инструмент, мой верный друг, моя религия — после веры в святителя Луку.

Он всегда спасает, когда не знаешь, что у пациента! Работает он просто: нужно составить список всего, что может быть, и по очереди вычёркивать. То, что не вычёркивается, становится диагнозом.

Просто. Логично. Надёжно.

Я поднялся и подошёл к настенному планшету для врачебных конференций. Снял крышку с маркера и начал писать.

«Пункт номер один: галлюцинация зрительная при органическом поражении мозга».

— Нет… характер проявления не соответствует…

Галлюцинации такого типа обычно стационарные, привязаны к определённой точке в пространстве и не сопровождаются полосой загрузки.

Зачеркнул.

«Пункт номер два: психотическое расстройство. Шизофрения, шизоаффективное, острый психоз».

— Тоже нет… нет продуктивной симптоматики, помимо визуальной.

У меня не было в данный момент слуховых галлюцинаций или нарушения мышления. Один эпизод в тридцать четыре года без предыстории — крайне нетипично.

Зачеркнул.

«Пункт номер три: опухоль головного мозга».

— Херня. Нет ни боли, ни судорог, ни очаговой неврологической симптоматики.

Плюс ко всему, я проходил диспансеризацию два месяца назад. МРТ была чистой… А если бы была опухоль небольшого размера… малозаметная, то были бы и другие симптомы. Маловероятно, в общем, но не исключил!

«Пункт номер четыре: интоксикация. Каким-то веществом, которое я случайно получил во время операции. Через кожу, через дыхательные пути, через слизистые».

— Так, — маркер завис в воздухе. — Какие вещества могут вызвать зрительные галлюцинации с интерфейсом? Галлюциногены? Бред… Я не принимал никаких веществ.

Я отступил на шаг, глядя на зачёркнутые пункты. Все рациональные медицинские объяснения отскакивали от одного простого наблюдения: текстовое сообщение в моём поле зрения вело себя не как продукт больного мозга. Оно вело себя как наложенная на реальность информация. Как программа.

И поэтому пятый пункт я попросту не решался написать. Ибо это было тем, во что я тупо не верил.

— Система? Игра? Или что-то похуже?

Эти предположения, если честно, были верхушкой айсберга, состоящего из бреда! Но всё же это тоже была гипотеза, и её нужно было исключить…

Я начал думать, а точнее — выдавать команды. Такие, как если бы я играл: откройся, вызывать меню, настройки, помощь, поддержка…

— Статус?

И тут текст изменился. Первые строки сдвинулись вверх, на их месте появилось большое окно с внутренней структурой. Подобие карточки пациента — только пациентом был я.

СТАТУС НОСИТЕЛЯ

Имя: Александр Ким

Возраст: 34

Пол: Мужской

Профессия: Врач-хирург

Тело носителя: 98%

Нарушение: Идиопатическая кардиомиопатия

Прогноз: Летальный исход

Срок: 29 дней 17 часов 47 минут

— Чего-чего⁈

Я не мог поверить своим глазам. И, помимо этого статуса, было ещё одно окно, которое заставляло задуматься о том, что я видел тогда, на операции.

Проклятые осколки

Собрано: 1\15

Поглощено: 0\15

Свободных: 14\15

Статус и второе окно я перечитывал раз двадцать, надеясь, что текст тупо пропадёт. Но он не собирался «стираться». Поэтому пришлось подумать, хорошенечко так подумать…

Текст говорил мне про идиопатическую кардиомиопатию, и я знал, что это за заболевание. Причём знал на практике!

Это было заболевание сердечной мышцы, при котором та или утолщается, или растягивается. В результате сердце перестаёт работать как насос. Самым печальным было то, что никто не знает, по какой причине сердце себя так вело.

К слову, «идиопатическая» — красивое медицинское слово, которое означает «мы не знаем, почему это случилось». Диагноз исключения: проверили всё, что можно проверить, ничего не нашли, пишем «идиопатическая» и делаем серьёзное лицо.

Но я знал наверняка: у меня нет идиопатической кардиомиопатии!

Опять же, во время прохождения диспансеризации кардиолог сказал:

— Александр Сергеевич, у вас сердце как у быка!

И вот теперь интерфейс, который я не вызывал, сообщает мне, что у меня смертельное заболевание сердца с летальным исходом через двадцать девять дней.

— Двадцать девять дней…

Это месяц! Четыре недели! Тридцать операционных дней! И, к слову, месяц, между прочим, может пролететь незаметно, если ты очень сильно занят работой! Но вот…

— Стоять… я кто? Я врач! — закрыл маркер, положил его на место и взял тряпку. — Нужно мыслить научно!

В общем, дело обстояло так: интерфейс — стопроцентная галлюцинация. Галлюцинации не могут ставить диагнозы. Они не могут проводить обследования. Любой глюк — это просто электрические импульсы в повреждённой коре головного мозга. И ничего больше!

Закрыл глаза. Открыл…

Текст на месте. Полоса загрузки чуть сдвинулась.

«Интеграция: 3%»

«Да что это означает, твою мать?»

Посмотрел на правую ладонь, на которой был ожог. Провёл по ней пальцем — без изменений. Не болит, не чешется, не реагирует на давление. Просто есть, как будто был всегда.

«Нет! Не всегда!»

Я был уверен, что он появился после осколка. Осколка, которого не было и которого не видели другие люди!

В следующий миг в дверь постучались, я машинально запихнул руку в карман и дёрнулся.

— Да?

Дверь открылась, и на пороге нарисовался Алексей. В руке чашка, лицо усталое, но он улыбался.

— Ну что, мертвяк, — он прошёл и плюхнулся в кресло. — Вот скажи мне, как это было?

— Ты о чём? — я посмотрел на открытую дверь и направился к ней, чтобы закрыть и чтобы отсечь лишних слушателей. — Ты вроде не в лифте родился.

— О том, типа… остались впечатление после смерти? Что-нибудь там видел?

— Не помню, — я захлопнул дверь, провернул ключ и направился к своему дивану. — Ничего не слышал и не видел.

— Реально? — немного расстроенно протянул тот. — Блин, ты реально за это время ничего не видел⁈

— Реально. Ни света в конце тоннеля, ни бабушек в белых халатах. Абсолютный нуль. Как будто выключили рубильник, а потом включили — вот и весь сеанс связи с потусторонним миром.

Лёха усмехнулся. Он привык к моему стилю общения. За одиннадцать лет научился различать три режима: когда я шучу, когда серьёзен и когда прикрываюсь юмором, потому что не хочу говорить правду. Сейчас — третий, и он это прекрасно знал. Поэтому не давил, а просто сидел и ждал. Это его качество я ценил больше всего: умение не лезть в душу, когда туда лезть не надо.

— Ты говорил, что операция прошла успешно? — уточнил я. — Или не говорил?

— Писал… да. И ещё, Сань… — он сжал губы и опустил голову. — Тут такое… короче, когда ты встал после остановки сердца…

Наступила пауза, словно Лёха собирался со словами.

— В общем, ты попытался вернуться к столу! Я еле оттащил!

Мои брови поползли вверх, глаза округлились, и… Чёрт, разве? Я помню, что пытался просмотреть «хвост», где нашёл осколок, но чтобы оперировать… боже, я ж прекрасно понимал, что нельзя.

— Не помню.

— Вот именно! Не помнишь, потому что мозг был без кислорода две с половиной минуты! Саша, ты хоть понимаешь, что это серьёзно?

— Понимаю. Но зачем кричать-то?

— А я и не кричу! — он повысил голос. — Просто… бл… Ты мой лучший друг… когда ты упал… Ты хоть понимаешь, что я чувствовал?

Вот тут я впервые посмотрел на него по-другому. Не через пелену усталости и галлюцинаций, а по-настоящему. Лёха сидел в кресле, сжав чашку двумя руками, и его пальцы были белыми от напряжения. Усмешка исчезла.

Ему было страшно. Реально страшно.

— Лёх. Я жив. Сердце работает. Мозг вроде тоже. Дай мне день-два, я пройду обследование, и всё будет окей.

— Обследование чего?

— Ну, МРТ!

— Ты её делал два месяца назад! Или ты чё-то скрыл от нас? — он сощурился.

— Значит, сделаю ещё одну. На всякий.

Он молчал, наверное, с минуту. Тупо пялился на меня без той привычной улыбки… и всё же заговорил:

— Ты что-то недоговариваешь, — сказал он тихо.

— Всегда недоговариваю. Это мой стиль.

— Нет, Сань, я о другом! Ты смотрел на меня… когда я пришёл, так, как будто через меня. Ты как себя чувствуешь⁈

Блин. Я снова туплю?

— Гипоксия, — отрезал я. — Мозг в процессе восстановления, могут быть визуальные… проблемы. В общем, это норма.

— Норма?

— Вариант нормы. Пограничный.

— Саша…

— Лёх, — я поднял руку. — Уходи. Мне нужно побыть одному.

Но разве он меня послушал? Нет. Он сидел, молча смотрел на меня и не двигался… ждал чего-то. А вот затем кое-что произошло.

— Ты выпил во время операции, — неожиданно даже для самого себя выпалил я.

Он округлил глаза, приоткрыл рот и вскоре протянул:

— Чего-чего?

А я видел кое-что…

— У тебя в крови ноль три промилле. Не опьянение, но нарушение протокола, — продолжил я. — Ты выпил, потому что я упал, и ты испугался, отнёс меня, пошёл в машину за фляжкой.

Он так и не закрывал рта, потому что не верил в услышанное. А ведь я технически видел это…

Какой-то другой частью мозга, которая сейчас генерировала мне красный интерфейс на глаза и с какого-то хрена решила добавить бонусом статистику по моему лучшему другу.

Я смотрел на Лёху и видел его пульс. Буквально. На уровне глаз, поверх его фигуры, всплыла полупрозрачная строка:

Объект: Алексей Петрович Соболев

Состояние: тревожное

Алкоголь в крови: 0.3 промилле (снижение: 0.01 промилле/мин)

Частота сердечных сокращений: 112 уд/мин

Источник запаха: коньяк, недорогой, пятизвёздочный, около 50 мл

Я моргнул, и строка исчезла. Но ощущение осталось, будто я подключился к сканеру, которого у меня никогда не было. Лёха молчал, но по его лицу я читал всё: страх, вину, смесь злости и облегчения от того, что его раскрыли, но не публично. Он поставил чашку на стол, и я заметил, как дрожит его рука. Не от похмелья, а от нервов.

— Ты… откуда знаешь про фляжку? — выдавил он наконец. — Ты был в отключке, я её в машине оставил, никто не видел.

Я не знал, что ответить. Правду? Что у меня перед глазами теперь висит медицинский интерфейс, который сканирует людей быстрее, чем любая МРТ?

Что я вижу не просто его лицо, а уровень лактата в крови и время с последнего приёма пищи?

А ведь про фляжку я просто наугад ляпнул…

Но даже если отгадал и решусь сказать правду, он скажет, что я башкой тронулся. Или, что хуже, что это последствия гипоксии, и спишет всё на повреждение мозга. А оно мне надо? Нет!

— Я просто сложил два и два, — соврал я, стараясь, чтобы голос звучал ровно. — Твой запах, красные глаза, напряжение. У тебя всегда так, когда ты глушишь стресс алкоголем. Я тебя одиннадцать лет знаю, Лёх, мне не нужен анализатор, чтобы понять.

Он выдохнул. Расслабился ровно настолько, чтобы я понял: поверил. Или сделал вид, что поверил. Мы оба были хирургами — врать и распознавать ложь было нашей второй профессией.

Но всё равно всё ещё смотрел на меня так, будто я сказал, что Земля плоская. Потом встал, подошёл к двери и остановился на пороге.

— Обследуй голову, Сань.

И, наконец, я остался один. Точнее, наедине со строкой перед глазами, которая показывала мне проценты непонятной интеграции…

Я закрыл глаза, помассировал виски и осознал: система пока что есть, и она показывает факты. Лёха только что спалился благодаря статусу, а это значит, что… есть шанс, что это не мои глюки. Тогда…

— Я реально умру?

К сожалению, никакого пояснения в этом интерфейсе не было. Никаких кнопок, меню, настроек. Только «Статус» и «Осколки».

Осколки — вот… что с ними делать⁈ Один собран, но не поглощён, и ещё четырнадцать есть где-то…

— А где он? — выпалил вслух. — Который… ну это…

Посмотрел на таймер.

«Срок: 29 дней 17 часов 12 минут»

Может, осколок, который я попытался достать, что-то сделал с моим сердцем? Та фибрилляция не случайна? Не гипоксическая, а начало? Первый симптом кардиомиопатии, которую система диагностировала в реальном времени, а обычная МРТ — нет?

«Фу, это уже паранойя какая-то!»

В ту же секунду полоса загрузки сдвинулась.

«Интеграция: 4%»

И тогда появилось новое окно: красное, мигающее, с пульсирующим контуром.

Внимание! Новое задание!

Вам нужно найти и поглотить второй осколок

Срок: 29 дней 17 часов 08 минут

Награда за выполнение: продление срока

Наказание за провал: некроз миокарда

Некроз миокарда — это плохо, это очень плохо!

Но что значит «найти и поглотить»? Не, я не тупой, ни в коем случае, дословно-то понимаю, но как я это, твою за ногу, должен сделать⁈

Откинулся на спинку дивана и уставился в потолок, пытаясь переварить информацию.

Красное окно всё ещё висело перед глазами. Двадцать девять дней. Почти месяц. Или конец, если я не разберусь с этим «вторым осколком».

Но где его искать?

Система не дала ни координат, ни подсказок — только сроки и угрозу. Я закрыл глаза, надеясь, что это исчезнет, но, когда открыл их снова, интерфейс остался на месте.

Чёрт, это не галлюцинация. Это реальность, и она начинает меня пугать.

Стук в дверь раздался именно в тот момент, когда я начал паниковать по-настоящему. Я подскочил, и красное окно моргнуло, будто одобряя резкое движение.

Так, и кто это к нам пришёл?

Лёха вернулся бы без стука, да и стук у него быстрый, тройной. Этот же был одиночным, сильным…

Сердце забилось быстрее, и интерфейс тут же отреагировал: пульс 98, давление 135 на 90, уровень кортизола повышен.

Удобно, чёрт возьми, хотя и жутковато.

— Да?

Дверь открылась, и порог переступил высокий мужчина. Я машинально отметил его дешёвый костюм, который в целом сидел на нём хорошо. А также удостоверение, которое гость держал на уровне груди.

— Старший лейтенант Морозов, уголовный розыск. Вы — Ким Александр Сергеевич?

Я встал, сделал несколько шагов в сторону гостя, внимательно посмотрел в удостоверение и… ну, ответил. Как тут такому человеку не ответить⁈

— Да, — протянул я. — А вы, простите, почему в клинике без сопровождения администрации? У нас есть правила.

— Правила, — он не улыбнулся, — всякие бывают. Но я тут по делу.

— По делу⁈

— Да. Сын вице-губернатора лежит в реанимации. У Алексея Петровича Зуева есть подозрение, что на жизнь его сына было совершено покушение.

Я замер и только было открыл рот, чтобы ответить, и тут перед глазами снова вспыхнул интерфейс.

На этот раз он сканировал Морозова.

Объект: Морозов Илья Андреевич

Возраст: 34 года

Состояние: легкое волнение

Пульс: 88 уд/мин

Адреналин: умеренный

Ложь: маловероятна

Я моргнул, прогоняя наваждение, и сосредоточился на лице полицейского.

— Покушение? — переспросил я, стараясь, чтобы голос звучал уверенно. — Мы его прооперировали, состояние стабильное. Но, прошу прощения, я не понимаю, причём здесь я?

— Во время операции вы извлекли из его тела инородный предмет.

Чего? Этого предмета не существовало! Его никто не видел, кроме меня!

— Какой предмет? — спросил я.

— Вот этого я и хочу узнать, Александр Сергеевич. Понимаете, какое дело… На видео, которое мне дали, я видел, как вы что-то взяли щипцами и уронили. Потом упали сами.

— Мне стало… — только было начал я, но тот перебил меня.

— Пациент после операции пришёл в себя, но его состояние ухудшилось. В два раза. Как будто вы вытащили из него то, что держало на плаву. Я уже опросил всех участников операции, кроме Алексея Соболева. Версии разные. Но все сходятся в одном: вы что-то накосячили и чуть не убили моего… чуть не убили Артемия.

Красный интерфейс тут же замигал перед глазами.

Вам нужно найти и поглотить второй осколок

Срок: 29 дней 17 часов 06 минут

Награда за выполнение: продление срока жизни

Наказание за провал: некроз миокарда

— Я прошу прощения, — протянул я. — Артём Зуев умирает? Почему я об этом слышу от вас? А не от своих⁈

— Понятия не имею, — недовольно протянул мент. — Короче, Александр Сергеевич, у вас большие проблемы. Хирург, который закончил зашивать Артемия, сказал, что его шансы пятьдесят на пятьдесят.

Я округлил глаза, затем нахмурился. В каком это смысле «пятьдесят на пятьдесят»? Он был в предельной норме, когда я…

— Короче, — продолжил он. — Вице-губернатор считает, что пятьдесят — мало. И хочет, чтобы я выяснил, почему его сын умирает.

— Я не…

— Так, ну давай, завязывай якать, — он обошёл меня и сел в кресло, которое не так давно занимал Лёха. — Что вы сделали с сыном Зуева?