Утро. Плац. Стоят передо мной человек двадцать салаг. Восемнадцать-девятнадцать лет, глаза горят, руки трясутся. У кого-то винтовка болтается как половая тряпка, кто-то ремень подтягивает, кто-то в строю стоять не умеет.

Смотрю на них и вспоминаю себя в ГРУ. Только те были профи, отобранные, тренированные. А эти – зелёные пацаны, которых через месяц пошлют в тыл врага, и половина не вернётся. Если повезёт.

– Значит так, – говорю. – Я научу вас тому, что умею. А умею я много. Если будете слушать – может, выживете. Если нет – я не плачу на похоронах. У меня своих потерь хватает.

Они притихли. Кто-то сглотнул. Правильно, бойтесь. Страх – это нормально. Главное, чтоб в дело не мешал.

– Начнём с рукопашки. Выходи строиться.