Казарма – длинный барак, нары в два яруса, человек пятьдесят, наверное. Когда я зашёл, на меня посмотрели, но быстро отвернулись. Здесь свои порядки: не лезь, не высовывайся, пока не докажешь.

Я нашёл свободное место, бросил вещмешок, сел. Рядом сидел парень, молодой, с любопытными глазами.

– Новенький? – спросил он.

– Ага.

– Откуда?

– Из штрафбата.

Он присвистнул.

– Круто. Там же одни отморозки?

– Всякие есть, – ответил я.

– А я с пехоты. Добровольцем пошёл, в разведку захотел. Думал, тут интереснее.

– Интереснее, – усмехнулся я. – Увидишь.

Он хотел ещё спросить, но тут в казарму вошёл старшина.

– Построение!

Мы вышли. На плацу уже стояли человек сто, разбитые по группам. Я встал в строй. Вышел офицер, подполковник, лет пятидесяти, подтянутый, с седыми висками. Оглядел нас, как овец.

– Меня зовут полковник Громов, – сказал он. – Я начальник этой школы. Вы здесь для того, чтобы научиться убивать, взрывать, ползать по-пластунски и не сдохнуть в тылу врага. Кто не выдержит – отправится обратно, откуда пришёл. Вопросы?

Тишина.

– Вольно. Разойдись.

Я пошёл в казарму. А про себя отметил: Громов. Однофамилец. Или нет?