В эту ночь у дверей дежурил товарищ Помидоров. Он всё делал по указанию. А указание было простое – посторонних не пускать.

Если явятся завхозы, звать дядю Шакира и натравливать Полкана.

В крайних случаях звонить в милицию.

Помидоров стоял на крыльце. Пробило полночь. Другой бы на месте Помидорова испугался темноты. Но в указаниях об этом не говорили. И Помидоров не забоялся.

Вдруг подъехала пожарная машина. На крыльцо вошли люди с квадратными лицами. И наставили на товарища Помидорова пожарный шланг.

– Руки вверх! Отдавай помещение!

– А кто вы такие?

– Мы бандиты! Жулики!

– Короче, мы – преступный мир! – объяснил старший, самый толстый.

– А есть у вас документы, что вы преступники? – спросил Помидоров.

– У нас есть пистолеты! – Они врали для пользы дела.

– Пистолеты не в счёт, – сказал Помидоров. – Пистолет и я взять могу. Это ещё не значит, что я преступник. А есть у вас, например, справка из милиции?

– Мы с собой не взяли!

– Вот когда возьмёте, тогда и приходите. А так у нас ничего не получится.

Пожарные бандиты со сварочными лицами, чуть не плача, ушли.

– И смотрите, чтобы печать на справке была! – крикнул им вслед Помидоров. – У нас тут дело серьёзное. А не какая-нибудь фабрика «Пуговка»!

Он гордо стоял на крыльце всю ночь, как докладчик на трибуне. Такой нерушимой скалой. А тётя Фёкла приносила ему чай на подносе.

– Дорогой мой Помидорчиков, – говорила она, – совсем замёрз.