Майкл не спал всю ночь. Бессонница въелась в веки, как ржавчина.

Доска. Она висела перед ним, утыканная фотографиями, нитками и обрывками мыслей – паутина, в которой он сам же и запутался. В центре – перечеркнутое красным фото Джулиана. Лицо, которое больше не улыбнется.

Майкл впился взглядом в хаос. Искал ответ. Но находил только пустоту.

На стикере его рука автоматически вывела контур – силуэт, как на месте преступления. Только вместо мела – ярко-желтая бумага. Вместо головы – жирный знак вопроса.

Кто?

Рассвет лизал край окна грязновато-серым светом. Воздух в комнате застоялся, стал густым, как сигаретный дым. Майкл ловил ртом пустоту – вопросы сжимали горло туже петли.

Торговец смертью. Невидимый кукловод. Тень, наживающаяся на чужих войнах.

Окно. Он рванул раму резко, почти агрессивно. Стекло дрогнуло.

И тогда ветер – первый вестник утра – ворвался в комнату. Один стикер сорвался с доски. Покружился в воздухе. И опустился на пол, как опавший лист.

Глаза Майкла сузились.

Стикер лежал на полу, безжизненный и беззащитный – будто специально ждал, когда его поднимут. Буквы K. H. чернели на ярко-красном фоне, как два прокола в реальности.

Он медленно наклонился. Костяшки пальцев побелели от напряжения.

K. H.

В деле Теннисона винтовка лежала в чехле, холодная и безгрешная. Совершенно новая. Пахла маслом и свежей штамповкой – будто только что сошла с конвейера смерти. Майкл помнил, как маслянисто скользил затвор, как без малейшего сопротивления ствол принял пулю для Теннисона.

Слишком чисто. Слишком просто.

В деле прокурора его пальцы, обтянутые латексом, скользили по тому же маслу.

«Ствол новый. Ни одного выстрела до этого», – думал Майкл в тот момент.

А через три дня на полу Майкла появился конверт. Без марки. Без обратного адреса. Только легкий отпечаток пальца на клее полоски – чей-то привет из мира, где все знают слишком много.

Майкла осенило. Тот, кто на виду.

K. H. Две буквы, в которых скрывался целый мир. Два инициала, ставшие началом всего.

Майкл не знал тогда, что этот стикер – первый шаг в лабиринт, из которого не будет выхода. K. H. – это не просто имя, а дверь, за которой его ждет торговец смертью.

Но двери не открываются одним рывком. Иногда для этого нужны годы.

Два года. Два года Майкл работал с Люси, шаг за шагом распутывая нити, которые K. H. оставлял за собой. Два года он следил – за тенями, за деньгами, за оружием, которое появлялось в самых грязных углах мира, будто по чьей-то невидимой указке.

И вот тогда, когда конверт с отпечатком лежал у него в руках, а в телефоне горело сообщение для Люси: «Я готов к следующей работе».

Он понимал – игра только начинается.

Два года. Два года теней, прилипших к подошвам. Два года цифр, сливающихся в кровавые балансы. Два года тикающих часов, отсчитывающих срок, который еще не назначили.

Офис Карла Хоффмана.

Стеклянный гроб в сердце финансового района. Здесь не пахло порохом – деньгами. Стерильными, отутюженными, невинными. Майкл перебирал в пальцах толстую папку – его досье дышало жаром. Счета. Партнеры. Контракты, написанные языком предательства. Он знал каждую транзакцию, каждый шаг, каждый налет пота на воротнике Хоффмана после тех встреч, что Карл считал тайными.

Убить? Слишком просто.

Он хотел, чтобы Хоффман увидел, как рушится всё, почувствовал, как трескается под ногами тот паркет, на котором он строил свою респектабельность. Его агония должна была длиться дольше, чем выстрел в затылок.

Но была одна трещина в этом плане – Джон Хиггс.

Призрак со склада. Тень, которая не отражалась в отчетах. Человек, который превращал девочек в пустые оболочки – мягко, методично, без шума. Его пальцы были во всех грязных схемах, но отпечатки – нигде. Он не встречался с Хоффманом. Не звонил. Не оставлял следов.

Как дым. Как болезнь, которая уже внутри, но ее еще не диагностировали.

Майкл сжал папку так, что костяшки побелели.

Надо заставить явиться Хиггса сюда.

Майкл направился в офис Карла.