Встаёт с ухмылкою заря, кривится, скалит морду

Над богоизбранной страной, где люди верят в чёрта

Все верят в чёрта. Школяры и шёлковые феи

И каждый миг моей игры – последний день Помпеи

А я играю в синий мяч под кольцами Сатурна

Не плачь, my love. И не маньячь – ты выглядишь недурно

Тебе я шапку из кота купил на барахолке

Идёт охота на котов. Какие к чёрту волки?

Здесь ночью точат топоры, а утром роют норы

Спешат на службу три сестры, три развесёлых Мойры

«Из вас – хорошие дрова», – воркуют журналисты

Кому милей пузырь бухла, кому милей Кейт Уинслет

«Скорей бы сдох мой друг Фо Мин!» – писал один журнальчик

Не плачь, май лав, Саш Баш был прав – и вырос новый мальчик

Вот он с дубинкою своей к нам едет в упаковке

Идёт охота на людей. Какие к чёрту волки?

Весёлый Роджер над Кремлём. С ним всё идет по плану

Нам станет тягостно вдвоём. Я полюблю Светлану

Она понравится мне тем, что щёлкает орешки

И тем, что очень хороша как повод для насмешки

А ты уедешь в дальний край. Тебе дадут мотыгу

И ты по рисовым полям с мотыгой будешь прыгать

И будешь плакать и рыдать слезами комсомолки

Здесь все стреляют в благодать. Какие к чёрту волки?

Мы точно знаем, я и ты, всё зло – (оно) от бардов

И скоро край моей мечты взорвётся, как петарда

Лисицей станет твой сосед и ты ей станешь тоже

И вместо вдумчивых бесед все будут строить рожи

Все превратятся в дураков – такие, детка, штуки

Запьёт поэт Молодняков и не получит «Букер»…

Весны кофейное зерно погибнет в кофемолке

Какие волки? Мне смешно. Какие к чёрту волки?

В политкорректности веков берёт своё начало

Моя баллада про любовь, что сильно измельчала

Моя баллада про анклав, что сгрёб тебя в охапку

И про котяру, что, май лав, пошёл тебе на шапку

Моя баллада – высший класс. Друзья её отксерят

Но я уже упоминал про то, в кого здесь верят

И строки мчатся под венец в серебряной двуколке

Идёт охота на овец. Какие к чёрту волки?