Зима 1472 года. Новгород.

Я стал своим. Уже не плевали мне вслед, не шептались за спиной, не называли ведьмаком. Меня искали — когда болел ребёнок, когда гноилась рана, когда в доме гасла свеча надежды.

Я был лекарем. А ещё — мужчиной, который умел выживать.

Сумка, что я принёс с собой из прошлого, почти опустела. Но в голове остались знания, которые здесь считались чудом. Я больше не чужак. У меня есть дом. Рядом — Марфа. В этих стенах тепло.

Но весть от князя пришла морозным утром — и всё изменилось.

Болезнь и смерть, что я знал здесь, — были лишь началом. За пределами мирных деревень лежит другая Русь — выжженная, страдающая, пограничная. Где уже слышны крики и ржание чужих коней. Где кровь льётся не из-за травмы — а по воле стали и ярости.

Князь зовёт. А я — иду. Потому что когда рушится жизнь — нужен не меч. Нужен тот, кто умеет остановить смерть.