Ника

Я захожу в подъезд и мысленно благодарю судьбу за то, что Игорь не поперся провожать меня до квартиры. А то пришлось бы краснеть за облупившиеся стены, за деревянные рамы, которые скрипят даже от легкого сквозняка, будто жалуются на свою горькую участь. Да и запах тут соответствующий: сырость, краска, а из квартиры на первом этаже нестерпимо пахнет кошечками. Пахнет так сильно, что хочется зажать нос и бежать обратно на улицу.

Лифт, как всегда, не работает. Поднимаюсь на четвертый этаж, считая про себя ступеньки. Сто двадцать три. Этот подсчет я веду с тех самых пор, как научилась считать до ста, то есть еще с садиковских времен. Это мой маленький ритуал: пока считаю, могу отогнать мысли о том, что ждет меня за дверью. Раз — вдох, два — выдох, три — не думай о худшем, четыре…

Дверь открываю тихо, почти бесшумно, но это не прокатывает. В прихожей уже стоит отец в растянутой майке, с бутылкой пива в руке. Глаза мутные, лицо красное, на щеке след от подушки: видимо, дремал перед телевизором.

— О, — хрипло произносит он, разглядывая меня с ног до головы так, будто я какое-то непонятное насекомое. — Вернулась наша поэтесса. Небось опять со своими стишками носилась? Или с каким-нибудь очкариком за углом зажималась?

Молчу. Прохожу мимо, стараясь не задеть его плечом. Но он резко хватает меня за локоть и больно сжимает пальцы.

— Я с тобой разговариваю, — шипит, и я буквально задыхаюсь от запаха перегара. — Ты что, оглохла? Или слишком важная стала, чтобы отцу не отвечать?

— Пап, я просто устала, — выдавливаю из себя, стараясь, чтобы голос не дрожал. — Можно я пройду?

— Устала она! — он громко хохочет, и звук этот отдается у меня в висках. — Отчего ты устала? Сидишь там, строчишь свои каракули, а надо бы спортом заняться. Глядишь, и парни бы на тебя смотрели. А то ходишь, как шкаф на ножках.

Внутри все сжимается. Эти слова бередят старые раны, которые только начали заживать. Я знаю их наизусть. Они врезались в память, как древние письмена на камне: «Слишком толстая», «никому такая не нужна», «в кого ты такая уродилась». В горле встает ком, и я чувствую, как к глазам подступают слезы. Но я не позволю им пролиться. Не здесь. Не перед ним.

— Пап, хватит, — все-таки голос начинает предательски дрожать, но я стараюсь говорить твердо. — Я не хочу это слушать.

— Что? — он резко дергает меня к себе, и я едва не теряю равновесие. — Ты еще мне указывать будешь? Да кто ты такая, чтобы со мной так разговаривать?

Из кухни выходит мама. Стоит в дверном проеме, вытирая руки о фартук. Лицо усталое, глаза опущены.

— Олег, — тихо говорит она, и голос ее звучит едва слышно. — Может, не надо? Она же устала… еще и промокла под дождем.

— А ты еще заступись! — отец оборачивается к ней, и его лицо искажается от злости. — Всегда ты ее покрываешь! Да она же ни на что не годится! Ни нормальной работы, ни парня нормального. Да и учится непонятно на кого. Только и умеет, что по кафешкам шляться да стишки свои писать!

— Я хотя бы что-то делаю, — срывается с моих губ, и слова вылетают сами собой. — А ты только пьешь и орешь!

— Что ты сказала? — отец замахивается, и я замираю, ожидая удара.

Но мама вдруг бросается вперед и встает между нами. Маленькая, хрупкая, но в этот момент она кажется мне огромной стеной. Она редко заступается за меня, и я могу по пальцам посчитать разы, когда это происходило. Но я помню каждое ее противостояние отцу, и для меня это ценно.

— Хватит! — ее голос звучит неожиданно твердо, громко, почти властно. — Хватит, Олег. Успокойся.

Он отступает, но взгляд остается злым и колючим.

— Убирайся в свою комнату, — бросает мне, сжимая и разжимая кулаки. — И чтоб до утра я тебя не видел.

Я почти бегу по коридору, захлопываю дверь и запираюсь на щеколду. Сажусь на кровать, прижимаю колени к груди, обнимаю себя руками, будто пытаясь согреться или защититься. Руки дрожат. В голове снова и снова звучат его слова: «шкаф на ножках», «никому не нужна». Они бьют, как удары, снова и снова.

Но вдруг всплывает другое. В голове крутится голос Игоря: «А ты смелая. Такого мне никто никогда не говорил».

Почему я вообще об этом думаю? Он же мажор, сын какого-то бизнесмена. Наверняка завтра уже забудет мое имя. Но почему-то его улыбка, его дурацкие шутки не выходят из головы. Вот с ним у меня получилось быть смелой, хотя если сказать честно, когда я с ним разговаривала, то у меня сердце в пятки уходило. Он же такой красивый… Ловлю себя на том, что сижу, и улыбаюсь как дурочка. Интересно, кто же он такой?

Достаю телефон, открываю соцсети и начинаю искать.

— Игорь, Игорь, Игорь, — бормочу я, водя пальцем по экрану. — Кто же ты такой, Игорь? Воу! Нашла!

Игорь Захаров. Фото с яхты, фото с друзьями, фото у какого-то пафосного ресторана. Подписи: «жизнь удалась», «все по плану», «лучший день». В друзьях сплошь такие же, как он: стильные, уверенные, богатые.

Прокручиваю ленту дальше. Вот он смеется, вот показывает какой-то трофей, вот стоит с бокалом шампанского. И вдруг… Я останавливаюсь на фото, где он стоит один и смотрит вдаль. В глазах что-то такое… будто он тоже не до конца счастлив. Но такого же просто не может быть. Скорее всего, постановочная фотка из какой-нибудь дорогущей фотосессии.

Отбрасываю телефон. Глупо. Я для него просто очередная игрушка. Пари, игра. Веселится парень от души. Только почему я все время думаю о нем? Мы из разных миров. Он — с яхтами и тусовками, я — с криками отца и усталой мамой на кухне.

Телефон вибрирует. На экране высвечивается неизвестный номер, и я сразу же сбрасываю звонок. Ну, не отвечаю я на неизвестные номера. Но телефон настойчиво начинает звонить снова, и я снова даю отбой. Но когда один и тот же номер высвечивается на экране в третий раз, я решаюсь ответить.

— Алло? — говорю осторожно, почти шепотом, будто боясь, что кто-то услышит.

— Ника? — голос знакомый, чуть хрипловатый. — Это Игорь.

На секунду теряю дар речи. В груди что-то ёкает, а ладони вдруг становятся влажными.

— Ты… как ты нашел мой номер? — шиплю я, стараясь, чтобы голос звучал строго, но получается скорее растерянно.

— А, это Тёмыч постарался, — смеется он, и от этого смеха у меня по спине бегут мурашки. — Слушай, у меня завтра вечеринка. Приходи. Будет весело.

— Я не думаю, что это хорошая идея, — машинально отвечаю, оглядываясь на дверь, будто отец может ворваться в комнату в любую секунду.

— Да ладно тебе! — его голос становится серьезнее, но в нем все равно звучит какая-то легкая, заразительная энергия. — Просто приходи. Обещаю, никто тебя не обидит. Ну, пожалуйста.

Его голос звучит так просительно, что я невольно улыбаюсь. Хорошо, что он меня сейчас не видит, а то бы сказал, что я все-таки проиграла спор. Молча кусаю губу и прикрываю глаза. Внутри борются два голоса: один кричит «не ходи, это ловушка», другой шепчет «а вдруг он правда хочет тебя увидеть?».

— Хорошо, — наконец, говорю я, и сердце делает кульбит. — Но я приду не одна. С подругой.

— Без проблем, — тут же отвечает он. — Чем больше народу, тем веселее. Я буду ждать.

Отключаюсь и тут же начинаю искать в телефонной книге номер Ленки. Пальцы дрожат, а губы растягиваются в глупой, широкой улыбке.

— Лен, — говорю быстро, задыхаясь от волнения. — У меня для тебя новость. Завтра мы идем на вечеринку. К Игорю Захарову.

— Что?! — визжит она в трубку так громко, что я отдергиваю телефон от уха. — К тому самому? К мажору с яхты?

— Да, к тому самому. И не ори так, а то отец услышит.

— Ника, ты гений! — она уже хохочет, а я уже жалею, что согласилась пойти на эту треклятую вечеринку.

Меня дико пугает Ленкин энтузиазм, потому что на таком подъеме она может натворить черт-те чего.

— Мы идем к мажору! Я щас начну выбирать платье!

— Только без фанатизма, а то я тебя знаю, — пытаюсь ее урезонить, но не могу сдержать улыбку. — И без твоих обычных советов по завоеванию мужчин.

— Ой, да ладно, — отмахивается она. — Все будет чинно, благородно. Обещаю.

— Смотри у меня, — предупреждаю я, но уже не так строго. В груди все еще трепещет странное, незнакомое чувство, будто у меня на спине вырастают крылья.

— Так, — Ленка тут же берет быка за рога. — Во-первых, платье. Во-вторых, прическа. В-третьих…

— Давай остановимся на первых двух, — смеюсь я, и смех получается неожиданно легким. — Мы идем на вечеринку, а не на королевский прием.

— Ника, ты ничего не понимаешь! — драматично восклицает подруга. — Это твой шанс показать этому мажору, что ты не просто «поэтесса с блокнотом», а… а…

— А кто? — я невольно улыбаюсь шире.

— А потрясающая девушка, которая умеет и стихи писать, и танцевать, и… и вообще все! — победоносно завершает Ленка.

— Лен, ты себя слышишь? Куда тебя несет? Это просто вечеринка, и запомни, если мне что-то не понравится, мы сразу же уходим.

— Да, мой генерал! — дурачится подруга. — Завтра в пять ты у меня, а то у тебя дома нормально собраться не получится. И без возражений!

— Но я еще не знаю, во сколько вечеринка… И почему так рано?

— Потому что денег для салонов у нас нет, а привести себя в порядок надо, — как маленькому ребенку объясняет Лена. — Вот мы и будем с тобой марафет наводить.

— Ладно, — сдаюсь я. — В пять так в пять.

Отключаю телефон и снова смотрю в окно. Дождь все еще идет, капли стекают по стеклу, как слезы. Но теперь они кажутся не такими печальными. Может, это просто вода, которая смывает старое, чтобы освободить место для чего-то нового?

За стеной слышится голос отца. Он снова орет на маму, и снова из-за меня. Я закрываю уши руками, но слова все равно просачиваются: «бесполезная», «неудачница», «в кого ты такая…».

А в мозгу снова пульсируют слова Игоря: «Неприятно, но… жутко интересно».

Может быть, я тоже могу быть интересной? Не для отца, не для его оскорблений, а для кого-то другого? Для кого-то, кто хотя бы попытался меня услышать.

Подхожу к зеркалу. Долго смотрю на свое отражение. Темные волосы, чуть вздернутый нос, пухлые, румяные щеки, глаза большие, карие, с какой-то затаенной грустью, в ореоле пышных ресниц. Ресницы — это единственное, что мне нравится в себе. Взгляд опускается ниже, и я горестно вздыхаю, глядя на свою необъятную грудь, выпирающий животик, широкие бедра.

— На что ты рассчитываешь, Ника, с таким-то мамоном? — шепчу, проводя рукой по щеке. — А если попробовать? Просто попробовать поверить, что я тоже могу быть кому-то интересной?

В голове снова всплывает образ Игоря. Его улыбка, когда он рассказывал свои дурацкие истории. То, как он смотрел на меня, когда я сказала ему правду про деньги. В его глазах тогда не было насмешки, только удивление и… неприкрытый интерес?

— Ладно, Ника, — говорю себе вслух. — Давай попробуем. Всего один вечер. Один шанс. Если пойдет не так — просто уйду. Но я хотя бы попробую.

Сажусь за стол, открываю блокнот. Пальцы сами находят ручку. Строки ложатся на бумагу легко, будто ждали этого момента:

Капли по стеклу, как слезы на щеке,

Ветер шепчет: «Верь, держись, лети».

Где-то там, за серой пеленой,

Кто-то ждет, чтоб стать моей весной.

Перечитываю. Впервые за долгое время стихи не про боль и одиночество. Впервые про надежду.

Слышу, как на кухне мама тихо напевает какую-то старую песню. Отец, кажется, уснул. В доме непривычная тишина — не мертвая, а какая-то… выжидательная.

Беру телефон, пишу Ленке короткое сообщение: «Платье — да. Прическа — да. Но никаких безумных экспериментов. Договорились?»

Ответ приходит почти мгновенно: «Ладно, ладно! Но я все равно возьму с собой красную помаду. На всякий случай.;)»

Улыбаюсь. Завтра будет новый день. И, может быть, новая я.