Он жил на свете. Трудно и перелетно. Житейский сумрак тянул Его жизнь ко дну.

Он знал, что будет, и помнил много былого… Умел быть богом… Но порою выл на луну.

Он любил Ее странный образ. Ее необидные шутки и схожие с ложью слова. Не веря, казалось, в правдивость, Он все же шептал на прощанье: «Мы встретимся, не грусти». Возил по миру журналы с Ее стихами и говорил коллегам: «Это – Она. Моя».

Она хранила в розовой косметичке, похожей на кукольный чемоданчик, кусок подаренной Им шоколадки с запахом кофе. Когда становилось печально, Она шелестела серебристой фольгой, вспоминая Его улыбку, и улыбалась в ответ. А когда хотелось немедленно посоветоваться или отпраздновать с Ним маленькую победу в коварном мире… Она кусала сладкий кусочек, представляя, как кусал его Он.

Кружка зеленого чая уютно теплилась рядом. И сбоку лежало зеркальце, хранившее Их отражения…

2013