Легко любить народ, не зная его.

Придумывать ему благородные черты,

Которых у него нет. Это наша интеллигенция

Мятежной царской поры, стихи Александра Блока.

Часто хочется в сердцах обозвать их «стишками».

Пьяная матросня. Бешеная резня.

Но впереди их Христос? – «Не убий!»

Разочаровавшись, ещё легче презирать народ.

Заклеймить его быдлом, холопами по крови.

Обвинения наших дней.

Русские пророки

Блуждают по чёрным комнатам,

Натыкаясь на стены,

В поисках неимоверного света.

Сколько переломали костей!

Поколение за поколением, столетья неотличимы

В бедствиях, надеждах, пороках.

Россия – безысходная страна?

Столько самоотверженных людей

Положили за неё жизнь. Не впрок!

…………………………….

Но вспоминаются…

Немногословный токарь —

Учитель мой на заводе.

Я то увлечённо точил

Сияющие стальные болванки,

То вдруг исчезал из надоевшего цеха

Смотреть на звёзды

И неразгаданный Млечный Путь.

Терпеливый он был человек.

Седеющий прапорщик, отец солдатам,

Словно вышедший из строя армии

Прошлых, легендарных времён,

Выбил для меня похвальную грамоту

Перед дембелем: «За отличную службу».

Награждать меня не хотели.

Я отказался идти на офицерские курсы,

Разгневал командира полка.

Сослуживица – мелкая чиновница

Советских тощих годов.

Методист в деревенских детских садах.

Старательная, зарабатывала гроши.

Дождь ли хлещет, метель —

Моталась по беспросветным степям

На мазутных попутках от села до села.

А какие дороги в космической сверхдержаве?

Нет дорог.

Тысячи людей… десятки тысяч людей

У гроба Высоцкого.

Все они были достойны лучшего!