Над раненым фрегатом

Победный вьётся флаг.

Стоит, прижавшись к мачте,

Виконт д’Cаганьяк.

Из сердца кровь струится,

По палубе кровь бьёт.

Враждебная эскадра

К Марселю не пройдёт!

Он был, иль я придумал

Его – себя спасти,

На сцене бутафорской

В глухом моём пути.

Где жалобы, бессилье:

Не вышло, не пришлось,

То духа не хватило,

Да и мечтали врозь.

Прочь, закуток унылый!

Ворвался, реет стяг.

Стоит, прижавшись к мачте,

Виконт д’Cаганьяк.