Наш разговор других не удивит.

Поэты нас оплакивать не будут.

Деревья вешние легко о нас забудут

Хотя взывали к нам средь них бродить.

Но нас художник вдруг отобразит

В необъяснимом для него порыве.

Ему расскажет небо: мы любили,

И кисть его нас снова возродит.