Нам товар заморской марки

Попадается порой

В упаковке очень яркой,

А внутри копнешь — гнилой.

Так и люди: с виду глянешь —

Парень ярче петуха.

Броско сделан стильный глянец,

А в душе — одна труха.

Вот смотрите: вдоль дороги

Он идет, замедлив шаг,

Рахитичный, тонконогий

Хлюст из племени стиляг.

И под стать ему девица —

Челка свисла до бровей.

С ней готов он поделиться

«Философией» своей.

— Не люблю, признаться честно,

Шум цехов и школ уют.

Жить у нас не интересно —

Развернуться не дают.

Дескать, делай для народа,

Дескать, чем стране помог…

Вот на западе — свобода:

Хочешь — буги, хочешь — рок…

Хочешь, словно именинник,

Ночь гуляй всю напролет.

Ни один тебя дружинник

В штаб за шум не поведет.

Хочешь — пей, лежи на пляже,

В кабаре себя потешь.

И никто тебе не скажет:

«Не работаешь, а ешь!»

Это ж рай земной… Короче,

Без труда вольготней жить.

Наши предки, между прочим,

Нас обязаны кормить…

Так сказал он в полный голос

И в толпу себя понес,

Как пустой пшеничный колос,

Высоко задравши нос.

Разодет по ультрамоде

С внешним глянцем марки «стиль».

…Нет, не зря о нем в народе

Говорят в таком вот роде:

— Тунеядец,

                  плесень,

                               гниль!