Мы пробираемся через потайную дверь в подвале лечебницы, и нас встречает свежий утренний ветерок вместе с рассветом. Торопливо освобождаем мотоцикл из-под веток, сорняков и лиан.

— Нам нужно сменить одежду, как только найдем безопасное место, — говорю я. Мое белое больничное платье тонкое и почти прозрачное.

— Наши рюкзаки...

Двигатель заводится. Но не это заставляет его замолчать.

Сзади заводится еще один двигатель.

Мы оборачиваемся и видим другой мотоцикл. Мужчину, медленно подъезжающего к нам. Черные кожаные штаны и куртка. Черный шлем. Без лица.

— Держись, — приказывает Дессин.

Я обхватываю его за талию и вцепляюсь изо всех сил. Мы мчимся. Кажется, он давит на газ так сильно, что под нами вот-вот образуется яма, потому что мы летим с той же скоростью, с какой Дайшек несется сквозь лес. Человек без лица преследует нас. Я должна бы испугаться сильнее, но это же Дессин. Тот самый мужчина, который не раз обезвреживал и калечил всех охранников, пытавшихся удержать его в лечебнице. Тот самый, что уничтожил солдат в Северном Сафринском лесу. Этот одинокий мотоциклист — не соперник. Я знаю это. Дессин знает это. Но знает ли это Безликий?

Дессин резко петляет между деревьями и перепрыгивает через корни, пытаясь оторваться. Не выходит. Но я почти чувствую, как в его голове мчатся мысли, быстрее, чем двигатель. У него есть план. Я ощущаю ухмылку, расползающуюся по его лицу.

— Скайленна? — зовет он.

Я похлопываю его по животу, давая понять, что слышу.

— Да?

— Что бы ни случилось… не отпускай! — рычит он, и в его голосе звенит острая, как лезвие, ухмылка. Я киваю, прижавшись к его спине. О боже…

Дессин резко дергает мотоцикл влево. Я стискиваю зубы, готовясь к удару. Заднее колесо скользит по грязи, разворачивая нас, вокруг взлетают комья земли, листья и шишки. Мы несемся прямо на Безликого.

Двадцать миль в час. Сорок. Семьдесят.

Еще мгновение — и мы столкнемся в кровавой аварии. Но Дессин слегка уходит вправо, перекидывает правую ногу через мотоцикл, поджимая ее к левой. Руки остаются на руле, но ноги резко вылетают вбок — и он сбивает Безликого с мотоцикла.

Удар сотрясает землю. Как взрыв бомбы.

Безликий вылетает, как тост из тостера. Он ударяется спиной о дерево — без стонов, без крика. Просто лежит.

Дессин возвращается в седло и уносится вперед.

Я не вижу его лица, но, черт возьми, как же эта ухмылка ему идет.