Белые, как снег, стихи.

С каждым годом все белее.

В белой утренней аллее

чьи-то легкие следы.

Сорок градусов мороз.

Скоро будет и поболе.

В белом поле, в чистом поле

чьи-то беглые следы.

Кто здесь шел и кто прошел,

что за чудо-скороходы?

– Это дни твои и годы,

это жизнь твоя прошла.

– То есть как же это так?

Только шаг ступил с порога,

а уже, гляди, дорога

завершается почти!

– Ну какой же это шаг,

не гневи напрасно Бога —

вон какая, брат, дорога

за плечами у тебя!

И шагать тебе по ней

в путь обратный не придется —

так иди, пока идется,

будь доволен, что идешь!

– Я доволен, что иду,

я на жизнь не обижаюсь —

просто жаль, что приближаюсь

к той невидимой черте.

Да к тому же, как на грех,

под конец моей дороги

плоховаты стали ноги —

слишком медленно иду.

– А куда ж тебе спешить?

Ты и так свою дорогу

завершить успеешь к сроку,

хоть спеши, хоть не спеши…

Сорок градусов мороз.

Скоро будет и поболе.

В белом поле, в чистом поле

одиноко одному.

Где теперь мои друзья?

Те побиты в лютой сече,

тех уж нет, а те далече,

вот и топаю один.

Я ступаю не спеша

осторожными шагами,

будто мины под ногами,

и одна из них моя.

На зыбучий этот снег

осторожно ставлю ногу,

и помалу, понемногу

след теряется вдали.

В белый морок, в никуда

простираю молча руки —

до свиданья, мои други,

до свиданья,

до свида…