Загородный коттедж семьи друга Мирона — настоящий дворец. Белые колонны, огромные окна, сквозь которые пробивается приглушённый свет, подогреваемый музыкой и смехом, доносящимися изнутри. Гламур, да и только.

Немного ёжусь. Мне всё чуждо, и от этого некомфортно.

Мирон крепко держит меня за руку, чувствуя моё смятение.

— Не переживай, — шепчет он, наклонившись к моему уху, зарываясь носом в волосы. — Всё будет хорошо. Просто расслабься и получай удовольствие.

Легко сказать. Я знаю его друзей и круг общения лишь поверхностно, по тем коротким и не самым приятным встречам, что произошли до наших с ним отношений. Помню, как парни, ухмыляясь, преграждали мне дорогу в коридоре универа, отпуская сальные шуточки. Тогда Мир заступился за меня, но осадок-то остался. И недавняя драка… Что-то подсказывает мне, что все эти «друзья» — не совсем то, чем кажутся.

Артём, как и полагается имениннику, сияет. Очередной баловень судьбы. Одет в дорогущий дизайнерский не строгий костюм, волосы идеально уложены, а белоснежная улыбка ослепляет.

Влад, кудрявый и наглый, держится чуть в стороне, но его цепкий взгляд буравит меня насквозь, заставляя чувствовать себя неуютно. Этим двоим… Я им не доверяю.

— Полагаю, представлять вас не надо. Знакомы уже, — произносит Мир.

— Есть такое, — небрежно бросает парень, сканируя меня взглядом с кривой ухмылкой.

— С днём рождения, — говорю приветливо.

Чувствую себя чужой на этом празднике жизни. Вокруг мелькают лица, одетые в дорогие бренды, звучат громкие голоса и взрывы хохота. Я будто наблюдаю за происходящим сквозь толстое стекло, не в силах пробиться сквозь эту стену показного великолепия. Я другая. Меня интересуют книги, природа, разговоры по душам, а не пустые светские беседы и демонстрация своего финансового превосходства.

Но я здесь с Мироном. Я его девушка. И последние сутки были… волшебными. Его признание в любви, нежные прикосновения, долгие разговоры обо всём на свете — всё это кажется сказкой. Крепко держусь за эти воспоминания, как за спасательный круг в этом океане чуждого мне мира.

Непроизвольно касаюсь рукой кулона на шее. Дерево с листочками, подаренный им. Он слегка нагревается от тепла моей кожи, и по телу разливается приятное покалывание. Эта подвеска — символ наших отношений, крошечный талисман.

Оглядываясь вокруг, ловлю на себе взгляды. Одни полны любопытства, другие — откровенной зависти, третьи — скрытой неприязни. Неудивительно. Я ведь встречаюсь с Мироном Градовым, одним из самых популярных парней университета. И это, похоже, кое-кому не даёт покоя.

Веселье бьёт ключом. Музыка грохочет, заставляя вибрировать стены. Гости танцуют, смеются, пьют коктейли и курят кальяны. Кто-то играет в бильярд, кто-то сплетничает в укромных уголках. Атмосфера пьянящего разврата и вседозволенности пропитывает всё вокруг.

Мирон то и дело отлучается, чтобы пообщаться с друзьями, выкурить кальян или просто перекинуться парой слов с другими гостями. Стараюсь не показывать своей тревоги, понимая, что ему тоже нужно время для общения со своим кругом. Чтобы совсем не чувствовать себя одиноко, общаюсь с девушкой потока, Дашей. Я так понимаю, она встречается с одним из парней, из этой тусовки. Нормальная, лёгкая в общении девчонка. Мы пьём шампанское, обсуждаем учёбу, общих знакомых.

Вскоре возвращается Мирон, обнимает меня за плечи и нежно целует в висок. От его прикосновения по коже бегут мурашки, но я чувствую, что он напряжён. Что-то не так. Он этого не показывает, старается улыбаться и шутить, но я вижу это в его глазах.

Решаю отойти в туалет, чтобы немного прийти в себя.

Проходя по коридору, я вижу Её. Кристина. Бывшая девушка моего молодого человека. Капитан группы поддержки, блондинка с силиконовыми губами и хищным блеском в глазах. От Насти я знаю, что у них с Мироном не было серьёзных отношений, просто секс по обоюдному согласию. Но, судя по её взгляду, она явно не собирается оставаться в прошлом.

Устало вздыхаю, мысленно готовясь к неизбежному столкновению.

— Вы только посмотрите, какие люди! — поёт девушка, покачиваясь на каблуках. Видимо, алкоголь уже начал давать о себе знать. — Не думала, что у нас сегодня мероприятие носит благотворительный характер.

Закатываю глаза, стараясь не реагировать на её провокации.

— Может, ты отойдёшь? — спокойно произношу я, надеясь избежать конфликта.

— Как тебе среди элиты? — не унимается она, прожигая меня презрительным взглядом.

«Нашлась элита…» — мелькает в голове. Кто они такие, чтобы считать себя лучше других? Только потому, что у них больше денег?

— Мне с тобой не о чем разговаривать, — отвечаю я, пытаясь обойти её.

Кристина вдруг останавливает взгляд на кулоне у меня на шее.

— Какой красивый кулон, — протягивает она с издёвкой.

Тянет руку, пытаясь дотронуться до него. Резко отступаю, не позволяя ей прикоснуться.

— Не трогай меня.

Кристина отдёргивает руку, фальшиво улыбаясь.

— Мир, похоже, подарил, — произносит его имя слишком интимно, отчего укол ревности ощущается остро и неожиданно. — Это в его стиле, он всегда так делает. Тот ещё дамский угодник.

В её голосе слышится неприкрытая злость.

Чувствую, как по щекам разливается жар. Злость закипает во мне, как раскалённая лава.

— Тебе больше поговорить не с кем? — произношу я с иронией. — Ты когда примешь на грудь, тебя так и тянет поболтать? — язвительно добавляю я, намекая на её нетрезвое состояние.

— Рыпаешься? Рыпайся, пока есть такая возможность, — шипит девица, приближаясь ко мне. — Скоро получишь пинка под зад. Мирон-то твой, поди на выигрышные деньги купил подарок. Насколько я знаю, отец лимит поставил на его карту.

— Понятия не имею, о чём ты, — отвечаю я, стараясь сохранять спокойствие.

Какой выигрыш? Что она несёт? Хмурюсь, чувствуя, как внутри зарождается тревога. Но виду не подаю. Держусь перед этой дамочкой, как могу. Та заискивающе смотрит в мои глаза, наслаждаясь моим замешательством.

— Да ладно? Ты не знаешь? — восклицает девица и вдруг разражается громким, вызывающим смехом. — Ой, — она прикрывает рот рукой, изображая виноватую гримасу. — Я, наверное, проговорилась. Это вышло случайно, я этого не хотела, — издевается она, давая понять, что ни капли не сожалеет о сказанном. — Твой благоверный поспорил с друзьями, что затащит тебя в постель и переспит с тобой. Вот что. Что, собственно, он и сделал. И не раз, думаю. Ну как тебе? Скажи, Градов классно трахается? — скорее утверждая, чем спрашивая, заканчивает она.

Меня словно ударили под дых. Дыхание перехватывает, сердце бешено колотится в груди. Пытаюсь переварить услышанное, отчаянно пытаясь не верить ни единому слову. Но получается с трудом. Снаружи стараюсь не показывать, что творится внутри, но внутри бушует ураган.

— Что ты несёшь? Иди проспись, — цежу сквозь зубы, не показывая, что мой голос дрожит.

Обхожу женскую особь, едва не задев её плечом, и направляюсь в уборную.