Глава 49

- Ч-что? – заикаюсь и покачиваюсь, теряя ориентиры, главный из которых где-то там, в закрытом отделении. Без меня, когда я ему так нужна. А он – мне…

«Вдова», - первое, что врезается в мозг, а потом уже до меня доходит полный смысл Костиной реплики. Взмахиваю влажными ресницами, хочу выдохнуть – и не могу. Мысль о том, что самое страшное позади, никак не укладывается в голове. Лишь в солнечном сплетении разливается исцеляющий жар. Прижимаю ладонь к груди.

- Произошла ошибка, и тот роковой диагноз принадлежит не Виктору. Пусть он сам тебе все объяснит, а то опять меня виноватым выставит, - Костя с улыбкой кивает поверх моего плеча.

Не успеваю обернуться, как сильные, горячие руки накрывают талию, прокучивают меня вокруг оси и припечатывают к высеченному из черного гранита телу. Я прижимаюсь к нему. Скользнув ладонями под расстегнутый пиджак, обвиваю мощный торс, зарываюсь носом в ткань рубашки – и облегченно прикрываю глаза.

Родной мой…

Молча вбираю его запах и не могу надышаться, согреваюсь в теплых объятиях, медленно успокаиваюсь.

- Я же тебя просил не лезть к моей жене, - рычит Виктор, жарко выдыхая мне в макушку и поглаживая по голове. – Ты ведь к медсестре собирался…

- Хочешь, чтобы я при Лиле с ней общался? - с особой интонацией произносит последнее слово.

- Что происходит? – шиплю в широкую грудь Вите и отстраняюсь, запрокидывая голову. – С тобой… Это меня интересует в первую очередь, - поднимаю руки, касаюсь пальцами взмокших висков, веду вниз к скулам и щекам. Будто слепая, ощупываю его, задерживаюсь на жестких губах, которые изгибаются в мягкой улыбке, едва заметной. Секунда – и она исчезает, уступая место тонкой прямой нити.

- Все хорошо, Лилечка, - заключает мое лицо в ладони. – Не знаю пока деталей, но обязательно выясню…

Виктор говорит ровно, бесстрастно и медленно, выделяя каждое слово и гипнотизируя меня бархатным тембром. Сам же сохраняет строгий, ледяной вид, и лишь на дне зрачков бушует пламя. Он готов рвать и метать, перевернуть клинику вверх дном, убить каждого, кто ему помешает докопаться до правды. Но не хочет пугать меня, чтобы не казаться жестоким в моих глазах. Балансирует на грани добра и зла. Бережет мою психику осторожными действиями и выверенными фразами, хотя поддержка и участие нужны сейчас именно ему, а не мне.

- Диагноз?.. – тяжело сглатываю.

- Ложный, - чеканит холодно, а на лице ни тени эмоций. Воскресенский прячет их, задвигает на второй план, чтобы не мешали здраво мыслить, искать и наказывать виновных. Я же продолжаю обнимать и нежно касаться его, чувствуя, что внутреннему Вите тактильный контакт как никогда необходим. - Точнее, не мой. Судя по тому, что сказал Петр Эдуардович, пролистав истории болезни, можно сделать вывод, что наши с Османовым снимки перепутали. Случайно или намеренно – предстоит разобраться.