Они поднялись в комнату. Лоренцо закрыл дверь. Прислонился к ней спиной. Смотрел на Джульетту.

— Ты дрожишь, — сказал он.

— Нет.

— Врёшь.

— Да. — Она подошла к нему. — Дрожу.

— Чего боишься?

— Что ты умрёшь.

— Не умру.

— Обещаешь?

— Обещаю.

Она поцеловала him. Долго. Глубоко. С языком. С желанием. Её руки скользнули по его спине, вцепились в ткань рубашки.

— Я хочу тебя, — сказала она.

— Я твой.

— Сейчас?

— Сейчас.

— Тогда докажи.

Он подхватил её на руки. Отнёс на кровать. Опустил на простыни. Простыни были холодными — она вздрогнула.

— Раздевайся, — сказал он.

— Сам.

Он раздел её. Не спеша. Пуговица за пуговицей. Ткань скользила по коже, вызывая мурашки. Сначала блузка — сползла с плеч, упала на пол. Потом лифчик — одним движением, её грудь открылась, соски затвердели от воздуха.

Он провёл большими пальцами по соскам. Она вздохнула.

— Холодно? — спросил он.

— Горячо.

Он усмехнулся. Снял с неё джинсы. Медленно, нарочито медленно. Ткань скользила по бёдрам, по коленям, по икрам. Трусы — последними.

Она лежала перед ним голая. Луна освещала её кожу, делала её серебряной.

— Ты красивая, — сказал он.

— Ты говоришь это каждый день.

— И буду говорить.

— Докажи.

Он разделся. Быстро. Штаны упали на пол. Член был твёрдым, пульсирующим, готовым. Головка блестела — уже влажная.

Она смотрела на него. На его член. На то, как он движется, когда он дышит.

— Ты большой, — сказала она.

— Это хорошо?

— Это идеально.

Он лёг на неё сверху. Раздвинул её ноги коленом. Широко. Она была влажной — он чувствовал это. Горячей. Готовой. Её киска блестела в лунном свете.

— Смотри на меня, — сказал он.

— Смотрю.

— Не закрывай глаза.

— Не буду.

Он вошёл в неё.

Медленно. Дюйм за дюймом.

Она вздохнула. Её тело выгнулось навстречу.

— Ты такая узкая, — сказал он.

— Ты такой большой.

— Это хорошо?

— Это идеально.

Он опустился до конца. Замер на секунду. Привыкал. Чувствовал, как её стенки сжимаются вокруг него — горячие, влажные, живые. Каждый миллиметр его члена был окружён её теплом.

— Двигайся, — прошептала она.

— Не торопи меня.

— Я не тороплю. Я хочу чувствовать.

Он начал двигаться.

Медленно сначала. Плавно. Как будто они танцевали — медленный, чувственный танец. Он выходил почти полностью, оставляя внутри только головку, потом снова погружался до основания.

Потом — быстрее. Ритмичнее. Глубоко.

Кровать скрипела. Изголовье стучало о стену.

Она вцепилась в его плечи. Ногтями. До крови.

— Быстрее, — прошептала она.

— Не могу.

— Можешь.

Он ускорился.

Её киска сжималась вокруг него, пульсировала, втягивала его глубже. Она кончила. Громко. Отчаянно. Её тело выгнулось дугой, пальцы на ногах поджались.

Он не остановился.

— Ещё, — потребовал он.

— Не могу.

— Можешь.

Он продолжал двигаться — сквозь её оргазм, сквозь её судороги, сквозь её крики.

Она кончила снова.

Он — следом.

Кончил глубоко внутри неё. Чувствовал, как его семя выплёскивается, как её киска принимает его, сжимается, не отпускает.

Он упал на неё, тяжело дыша.

— Ты в порядке? — спросил он.

— Да.

— Врёшь.

— Да. — Она обняла его. — В порядке.

— Пойдём в душ.

— Пойдём.

Вода была горячей.

Они стояли под струями, обнявшись. Пар заволок всё вокруг. Его член, всё ещё полувозбуждённый, касался её живота.

— Ты устал? — спросила она.

— Нет.

— Врёшь.

— Да. — Он прижался щекой к её плечу. — Устал.

— От чего?

— От тебя.

— Это плохо?

— Это хорошо.

Она повернулась к нему. Поцеловала.

— Я люблю тебя, — сказала она.

— Я знаю.

— Ты тоже скажи.

— Я люблю тебя, Джульетта.

Она улыбнулась.

— Пойдём в кровать, — сказала она.

— Пойдём.

Они вышли из душа. Вытерлись. Легли.

Джульетта положила голову ему на плечо. Её рука лежала на его груди. Его член лежал на её бедре.

— Что теперь? — спросила она.

— Теперь — спать.

— Не хочу.

— Надо.

— Почему?

— Завтра будет новый день.

— С тобой?

— С тобой.

Она закрыла глаза.

Он смотрел на неё.

На её спокойное лицо.

На её губы — припухшие от поцелуев.

На её руки — которые сжимали его даже во сне.

Он улыбнулся.

Закрыл глаза.