Винченцо не спал третьи сутки.

Он сидел в своей комнате, перед мониторами, перебирал фотографии, письма, отчёты. Бумага была дорогой, итальянской. Конверт — тоже. Почерк — мужской, левша, неровный. Винченцо сузил круг поиска до трёх человек.

Первый — Марко Рицци. Тридцать пять лет. Работал на семью пять лет. Личная охрана дона. Левша. Писал дрожащей рукой — пил.

Второй — Паоло Бьянки. Сорок два года. Бывший военный. Работал на семью десять лет. Левша. Нервный — после смерти жены.

Третий — Роберто Фальконе. Двадцать восемь лет. Новый. Пришёл три месяца назад. Левша. Молчаливый. Никто не знал, откуда он.

Винченцо смотрел на их фотографии.

— Кто ты? — прошептал он.

Мониторы молчали.

Он взял телефон. Набрал номер Луки.

— Проверь Марко Рицци, — сказал он.

— Где он?

— В казарме.

— Что искать?

— Письма. Бумагу. Конверты.

— А если нет?

— Тогда иди к следующему.

— К кому?

— Паоло Бьянки.

— Он старый.

— Он левша.

— И что?

— Он пишет стихи.

— Откуда знаешь?

— Я всё знаю.

Лука усмехнулся.

— Хорошо, — сказал он. — Проверю.

Он повесил трубку.

Винченцо смотрел на фотографию Роберто Фальконе.

— Кто ты? — повторил он.

Фотография молчала.

Лука вернулся через час.

— Марко чист, — сказал он.

— Бумага?

— Обычная.

— Почерк?

— Правша.

— Паоло?

— Правша.

— Роберто?

— Не знаю.

— Где он?

— Исчез.

Винченцо замер.

— Что?

— Исчез. Три дня назад. Никто не знает куда.

— Почему не сказали?

— Не заметили.

— Как можно не заметить?

— Он работал в саду.

— С Джузеппе?

— Да.

— Джузеппе знает?

— Не знаю.

Винченцо встал.

— Идём.

— Куда?

— В сад.

Джузеппе подрезал жасмин.

— Доброе утро, — сказал он.

— Где Роберто? — спросил Винченцо.

— Уволился.

— Когда?

— Три дня назад.

— Почему?

— Сказал, что нашёл другую работу.

— Какую?

— Не сказал.

— Ты веришь ему?

— Не знаю.

— Он писал письма?

Джузеппе выпрямился.

— Писал.

— Кому?

— Не знаю.

— Ты видел?

— Один раз.

— Что в них было?

— Не читал.

— Зачем ты мне это говоришь?

— Потому что ты спросил.

Винченцо смотрел на него.

— Ты мудрый, — сказал он.

— Я старый.

— Одно и то же.

— Нет. Старый — это возраст. Мудрый — это опыт.

— У тебя есть опыт?

— Достаточно.

— Поделись.

Джузеппе посмотрел на него.

— Он не враг, — сказал он.

— Откуда знаешь?

— Он пах страхом. Не злостью.

— Это не доказательство.

— Это всё, что у меня есть.

Винченцо кивнул.

— Спасибо, — сказал он.

— Не благодари.

Винченцо ушёл.

Лука — за ним.

Они вернулись в комнату.

— Что теперь? — спросил Лука.

— Ищем Роберто.

— Где?

— В Палермо.

— Как?

— По камерам.

— Он знает, где они стоят.

— Знаю. Но он не знает всех.

— Каких?

— Моих.

Винченцо открыл ноутбук. Нажал несколько клавиш.

На экране появилась карта Палермо. Красные точки — камеры. Синие — его, скрытые.

— Ты установил камеры без ведома отца? — спросил Лука.

— Да.

— Зачем?

— На всякий случай.

— И что ты видишь?

Винченцо приблизил карту. Одна синяя точка мигала.

— Он здесь, — сказал Винченцо.

— Где?

— В порту. Склад 17.

— Один?

— Да.

— Вооружён?

— Не знаю.

— Что будем делать?

— Ждать.

— Чего?

— Ночи.

— А если он уйдёт?

— Не уйдёт.

— Почему?

— Он ждёт.

— Чего?

— Не знаю.

Винченцо закрыл ноутбук.

Потер глаза. Усталость навалилась — не физическая, а та, которая приходит, когда не можешь контролировать ситуацию.

— Лука, — сказал он.

— Да?

— Возьми Микеле. И Виолетту.

— Зачем?

— Поедете в порт. Посмотрите на него.

— А ты?

— Я буду смотреть на вас.

— С камер?

— С камер.

— А если он увидит?

— Не увидит.

— Уверен?

— Уверен.

Лука кивнул. Вышел.

Винченцо развернул ноутбук. На экране — порт. Склад 17. Синяя точка не мигала — она двигалась. Медленно. К выходу.

— Куда ты? — прошептал Винченцо.

Человек на экране вышел из склада. Поднял голову. Посмотрел прямо в камеру.

Улыбнулся.

Винченцо замер.

— Он знает, — сказал он в пустоту.

Человек достал телефон. Набрал номер.

Телефон Винченцо зазвонил.

Он взял трубку.

— Винченцо Корлеоне? — спросил голос.

— Да.

— Вы ищете меня.

— Да.

— Не надо. Я сам приду.

— Когда?

— Сегодня. Вечером.

— Куда?

— В особняк.

— Зачем?

— Поговорить.

— О чём?

— О Джульетте.

— Кто вы?

— Человек, который её любит.

Голос дрожал. Не от страха — от волнения.

— Вы Роберто? — спросил Винченцо.

— Да.

— Вы работали в саду.

— Да.

— Вы писали письма.

— Да.

— Зачем?

— Не мог иначе.

— Почему не подошли?

— Боялся.

— Чего?

— Что она откажет.

— Она откажет.

— Знаю.

— Тогда зачем вы идёте?

— Чтобы услышать это от неё.

Винченцо молчал.

— Вы придёте один? — спросил он.

— Один.

— Без оружия?

— Без оружия.

— Если вы тронете её, я убью вас.

— Я знаю.

Винченцо положил трубку.

Посмотрел на экран.

Человек ушёл.

Синяя точка погасла.