Винченцо пришёл через три дня.

Не в сад — в библиотеку, где Виолетта сидела одна, листала книгу, которую не читала. Он вошёл без стука — как всегда. С ноутбуком под мышкой. С выражением лица, которое говорило: «Я знаю всё».

— Ты не спишь, — сказал он.

— Я не сплю.

— Который час?

— Два.

— Ты всегда сидишь в библиотеке в два?

— Когда не могу спать.

— Почему не можешь?

— Думаю.

— О чём?

— О тебе.

Винченцо сел напротив. Открыл ноутбук.

— Ты знаешь, кто я? — спросил он.

— Винченцо Корлеоне. Стратег. Тень.

— Я знаю всё о тебе.

— Что именно?

— Твоё настоящее имя — не Виолетта.

Она замерла.

— Откуда ты знаешь? — спросила она.

— Я всё знаю.

— Тогда скажи, как меня зовут.

— Виолетта — твоё второе имя. Первое — Елена. Ты сменила имя, когда вышла замуж.

— Зачем?

— Чтобы скрыться от прошлого.

— От какого?

— Твой отец был русским мафиози. Он убил твою мать, когда тебе было десять. Ты сбежала. Жила на улице. Потом встретила мужа.

— И что?

— Он был наркоманом. Ты знала это. Но всё равно вышла за него.

— Зачем?

— Чтобы выжить.

Виолетта смотрела на него.

— Ты хочешь, чтобы я ушла? — спросила она.

— Нет.

— Зачем тогда ты это говоришь?

— Чтобы ты знала: я знаю. Если ты сделаешь шаг в сторону, я расскажу Микеле.

— Он уже знает.

— Не всё.

— А что ещё?

— Что ты была любовницей Марчелло до того, как он стал врагом.

Виолетта побледнела.

— Это было давно, — сказала она.

— Это было год назад.

— Я не знала, что он враг.

— Знала.

— Нет.

— Врёшь.

— Да. — Она сжала кулаки. — Знала. Но мне было всё равно.

— Почему?

— Потому что я была одна.

— А теперь?

— Теперь — нет.

Винченцо смотрел на неё.

— Ты любишь Микеле? — спросил он.

— Да.

— Сильнее, чем себя?

— Да.

— Докажи.

— Как?

— Останься. Несмотря на то, что я знаю.

— Останусь.

— Обещаешь?

— Обещаю.

Винченцо закрыл ноутбук.

— Хорошо, — сказал он. — Я не скажу ему.

— Почему?

— Потому что ты нужна ему.

Он встал. Вышел.

Виолетта осталась одна.

Смотрела на закрытую дверь.

Пальцы дрожали.

Она сжала их в кулаки.

Микеле нашёл её вечером.

Она сидела на кровати, смотрела в стену.

— Что случилось? — спросил он.

— Ничего.

— Врёшь.

— Да. — Она посмотрела на него. — Винченцо приходил.

— Что он сказал?

— Что знает моё прошлое.

— Какое прошлое?

— Я была любовницей Марчелло.

Микеле сжал кулаки.

— Когда? — спросил он.

— До того, как он стал врагом.

— Ты спала с ним?

— Да.

— Зачем?

— Я была одна.

— Ты не одна.

— Теперь — нет.

Он смотрел на неё.

— Ты использовала меня, чтобы убить его, — сказал он.

— Да.

— За что?

— Он избивал меня.

— Долго?

— Год.

— Почему не ушла?

— Не могла.

— Могла.

— Не хотела.

— Почему?

— Боялась.

— Чего?

— Что он убьёт меня.

— Он убил бы?

— Да.

— А теперь?

— Теперь — нет.

Он смотрел на неё.

— Ты врёшь? — спросил он.

— Нет.

— Врёшь.

— Да. — Она взяла его за руку. — Не всё сказала.

— Что ещё?

— Я любила его.

Микеле выдернул руку.

— Что? — переспросил он.

— Я любила его. До того, как он стал жестоким.

— А теперь?

— Теперь — ненавижу.

— За что?

— За то, что он заставил меня полюбить тебя.

— Я не понимаю.

— Я хотела быть с тобой, чтобы отомстить ему. А потом... потом я полюбила тебя по-настоящему.

Он смотрел на неё.

— Ты использовала меня, — сказал он.

— Да.

— С самого начала?

— Да.

— И теперь?

— Теперь — нет.

Он встал.

— Я не знаю, что делать, — сказал он.

— Останься.

— Не могу.

— Можешь.

— Нет.

— Микеле.

— Виолетта.

Он вышел.

Она осталась одна.

Плакала.

Впервые за долгое время.