- Идем, - говорит и, одновременно, тянет меня за руку вверх, вздергивая на ноги.

Шиплю от боли, потому что его рука тянула за расцарапанную ладонь, но парень не обращает на это внимания. Он подходит к моей сумке, поднимает и вешает ее себе на плечо.

Так… Стоп… Что делать? Он, вообще, нормальный? Нужно что-то сказать в этой ситуации.

- Куда… нам идти? – тихо спрашиваю, ноги все еще онемевшие, а в голове шибает пульс и мысли: «Бежать, бежать, бежать!»

- Ко мне! – парень произносит, сдвинув брови, словно я спрашиваю что-то абсурдное, а ему приходится сомневаться в моей адекватности. Будто то, что он предложил – нормально.

Он осматривает меня, наклонив голову. И я вижу его глаза. Они словно неживые… Он смотрит словно сквозь меня, немигающим взглядом. Да он… он псих!

Дыхание сбивается, нужно срочно соображать. С психами нельзя кричать, делать резких движений и убегать. Как? Как с ними себя вести? Я учусь на математика, а не на психиатра. Досадное упущение…

Вспоминаю всю информацию по самообороне и психологической защите… Кажется, с психами нужно говорить, как с нормальными людьми, и самой косить под дурочку… А если он считывает эмоции? Если распознает ложь?

- Я… Э-э-э… Прости… Меня ждет бабушка… Ты проводишь? Она на Луговой, - показываю в нужном направлении, унимая дрожь.

Но парень все также смотрит на меня, словно сканирует, затем переводит взгляд в направлении дома бабушки и снова на меня.

- Там никто не живет! – говорит жестко. - Идем уже, - парень разворачивается, неся мою сумку, и отправляется совсем в ином направлении, чем предполагаемо дом моей бабушки.

А что делать мне? Идти за ним?

А если он приведет меня в глубь леса и там убьет, а перед этим изнасилует? Или запрет где-то в подвале? Или… О, нет! Вспоминаются все криминальные сводки и передачи про маньяков и печальный исход их жертв…

- Ты решила сбежать? – неожиданно его голос раздается слишком близко.

Вздрагиваю, встречаясь со взглядом серых глаз. Парень возвышается надо мной, стоит почти вплотную, он не намерен меня отпускать, я это чувствую.

- Н-нет, что т-ты! – говорю, заикаясь, не отводя от него взгляда. – Мне нужно идти с тобой прямо с-сейчас? Просто… моя бабушка будет волноваться, она…

- Она не будет волноваться! Ты же со мной! – говорит, как само собой разумеющееся, делая такое выражения лица, словно я сморозила глупость.

Он серьезно?

Да, он серьезно… Дело плохо, Катя… Потому что парень самый настоящий псих…

- Идем, - берет меня за руку в жесткой хватке и уводит.

Нужно как-то переиграть его, сбежать, или сделать так, чтобы он отпустил меня. А еще вспоминаю, что говорят психологи в таких ситуациях… Нужно себя очеловечить! Пока насильник ведет меня на убой, нужно сделать так, чтобы он перехотел меня и увидел во мне не тело для издевательств и физиологии, а душу, которую должен захотеть оставить в живых.

- Меня зовут Катя, - стараюсь придать голосу непринужденности. - Я приехала из города, учусь на математическом. Сдала экзамены недавно… Тут у меня бабушка недалеко, она бы тебе понравилась. Мама попросила приехать, помочь ей…

- Очень неразумно, - говорит безэмоционально, шагая вперед, и я опять теряюсь в прострации.

- П-почему?

- Потому что здесь опасно! Нельзя отпускать девушку одну в такие места! – ступает такими широкими шагами, что мне приходится быстро семенить за ним.

«Опасно!»

Да неужели! Хочется нервно смеяться. Себя он считает неопасным. Главное не сказать это вслух… Нужно говорить с ним, как ни в чем не бывало.

- Ну… Теперь же все х-хорошо… Ведь ты рядом! – говорю неожиданно нежно и спокойно.

Замираю, когда он резко останавливается, оборачивается, смотря на меня все теме же стеклянными глазами.

- Именно…

Стараюсь выдавить из себя подобие улыбки. Парень подвисает немного, осматривая мое лицо, но потом промаргивается и идет дальше, все также держа меня за руку.

Она у него очень теплая, а хватка крепкая. Ох, о чем я думаю вообще.

А вот это психология жертвы. Чтобы было не страшно умирать, я уже пытаюсь находить в моменте приятные вещи.

«А-а-а-а-а-а!» - кричу про себя.

«Пожалуйста, отстань от меня!»

- Ты тут… живешь… недалеко? Да? – кручу головой по сторонам, пытаясь запомнить дорогу обратно. Но все тщетно. Я совершенно не понимаю, где мы. Сплошной сырой лес. Я не узнаю этих мест.

- Да. И ты скоро увидишь мой дом. Тебе понравится там, – опять так запросто говорит.

Его совершенно не смущает, что он просто так забрал девушку с дороги и повел в свой дом? Он даже не знает мой возраст, мне только неделю назад исполнилось восемнадцать. А со своей хрупкой и тощей комплекцией я не тяну на взрослую. Может сказать ему, что я не хочу, что он ведет себя плохо, что это похищение?

Но нет! Нельзя! Вдруг этого психа, что тащит меня все дальше от моей тропы, резко переклинит и он просто задушит меня! Нужно сохранять самообладание и не выплескивать эмоции.

- Уверенна, что понравится… - говорю, сдерживая нервный смешок. – Я люблю зеленый чай и протеиновые брауни, у тебя есть? Я взяла с собой парочку в дорогу…

Парень резко останавливается, смотрит на меня, хмурясь.

- Нет, таких сладостей нет…

Я немного ликую, потому что парень теряется, совершая какую-то мысленную работу. Интересно, вопросом про брауни я отвлекла его от рассуждений о том, что меня лучше придушить или утопить?

- Я умею готовить яблочный пирог… - сникаю, потому что парень смотрит на меня очень странно.

Может, я переборщила с болтовней, и он меня все-таки вернет на тропу? Или… скорее прикончит…

Но вместо этого, парень смотрит на мой наряд, который в виде тонкого платья из шифона. Затем опускает мою сумку со своего плеча и расстёгивает молнию. Хочу сказать по инерции, чтобы не лез, но прикусываю язык.

- У тебя совсем нет теплых вещей, - констатирует, перебирая мое белье, пижаму и сменные вещи.

Надо же, заботливый маньяк. Невиданное зрелище.

Парень встает, строго и недовольно глядя на меня. И начинает снимать свою куртку. Он хочет мне ее отдать? Но он бросает ее на землю, а следом стягивает через голову толстовку. На миг мне кажется, что я пропала, ведь парень подходит ближе. Под толстовкой только белая майка, которая задралась, обнажив его пресс… А на груди какой-то кулон…

- Подними руки! – говорит, как какой-то недалекой дурочке. Наверное, он думает, что я она и есть.

Делаю, как он говорит. И парень надевает мне толстовку, стягивая ее ниже, как раз до середины бедра. Рукава его толстовки для меня слишком длинные, и парень закатывает их немного, чему-то ухмыляясь.

Затем видит на моей ладони царапины от падения, хмурится. И в этот момент мне кажется, что он пожалеет меня и отпустит. Но нет, он просто надевает свою куртку, берет сумку и меня за руку и ведет дальше.

Правда теперь его хватка не такая сильная, как раньше. Он что? Не хочет приносить мне боль?

В его толстовке сразу же согреваюсь и… слышу запах. Будто трав или лекарств и арганы или ладана… И еще… его запах… Но понимаю, что он не вызывает отторжения, даже наоборот.

Я схожу с ума. Иду не понятно за кем… Не понятно куда… Постоянно вдыхая запах от толстовки своего возможного убийцы.

Мы доходим до края посадок, и останавливаемся возле широкого ручья. На другом, более крутом берегу от него, я вижу тропу вверх к заброшенному зданию, скрываемому деревьями. Похоже на заброшенный санаторий… Но я не помню, чтобы здесь было что-то подобное.