Хантер толкнул тяжёлую дубовую дверь и шагнул внутрь.

Шаги гулко отдавались в пустоте холла — чужие, будто здесь вообще не должно быть звуков. Пахло полиролью для мебели и свежими цветами — белыми орхидеями, которые мать меняла каждые три дня, но которые никто никогда не нюхал.

Тишина встретила его, как всегда — вязкая, давящая, абсолютная. В особняке Рейнов не бывало шумно. Прислуга передвигалась бесшумно, отец говорил редко и тихо, мать... мать просто не издавала звуков, которые можно было бы счесть живыми.

Он прошёл через холл. Высокие потолки, белый мрамор, хрустальная люстра, стоившая как хорошая машина. Ни одной личной вещи, ни одной фотографии на стенах. Идеальный, стерильный интерьер, в котором можно задохнуться.

Дизайнер, которого наняла мать, говорил что-то о «европейском минимализме» и «сдержанной элегантности». Хантер называл это иначе — морг. Здесь пахло деньгами, но не жизнью. Дом не жил — он существовал. Как музейный экспонат, в котором нельзя ничего трогать.

Он уже собирался свернуть к лестнице, когда услышал:

— Хантер, милый.

Голос матери — ровный, безучастный, с той сухостью, которая заменяла ей тепло. Она стояла в арке гостиной, идеально уложенная, в шёлковом халате, поправляя безупречную прядь волос. Поза — выученная годами, та самая, которую она использовала на благотворительных вечерах и светских раутах. Улыбка — идеальная, но не касающаяся глаз. Она смотрела на него так, будто он был частью интерьера — дорогой вазой, которую нужно протереть от пыли.

Хантер остановился. Не повернулся. Просто замер на месте.

Внутри поднялась знакомая волна — раздражение, смешанное с усталостью, которую он чувствовал каждый раз, когда слышал её голос. Мышцы спины напряглись, челюсть сжалась. Он заставил себя медленно повернуться, натянув на лицо маску спокойствия.

— Ты помнишь, что сегодня в восемь благотворительный вечер?

Хантер молчал. Секунду. Две. Челюсть сжалась так, что желваки заходили под кожей.

— Я не пойду.

Мать вздохнула — тот самый вздох, которым сопровождала все его «непослушания». Поправила халат на плече, будто это могло её успокоить.

— Сынок, ты не можешь не идти. — Она улыбнулась. Поддельно, идеально, так, что хотелось вымыть руки. — Мы должны показать себя с лучшей стороны.

Хантер усмехнулся, глядя в пустоту холла. Он даже не смотрел на неё — зачем?

— Я уже сказал. Не пойду.

Улыбка матери дрогнула. Брови нахмурились, губы сжались в тонкую линию — недовольную, но всё ещё пытающуюся сохранить видимость материнской заботы.

— Ты пойдёшь и будешь там милым и почтительным. — Голос стал жёстче. — Иначе мне придётся поговорить с твоим отцом. Это его очень расстроит.

Хантер замер. Дыхание на секунду перехватило — не от страха, от злости. Она знала. Знала, куда бить. Отец — единственное, что ещё могло заставить его подчиниться.

Мать вскинула подбородок, глядя на сына сверху вниз, хотя была ниже на полголовы. Она видела его реакцию. И улыбнулась — едва заметно, торжествующе.

— Костюм уже в твоей комнате. Химера приедет в четыре. И после того как она сделает мне укладку, займётся твоей шевелюрой.

Она посмотрела на его волосы — непослушные, чуть взлохмаченные — с такой неприязнью, будто это были не волосы, а грязь под ногтями.

Хантер вспомнил. В детстве она заставляла его стричься коротко — «под машинку, чтобы выглядел прилично». Он ненавидел эти стрижки. А когда вырос, отрастил волосы длиннее, чем позволяли правила. Маленький бунт. Единственный, который он мог себе позволить.

— И к слову, твои друзья тоже будут. — Она снова улыбнулась. На этот раз почти по-матерински.

Хантер смотрел на неё и видел то, что знал всегда: она старалась. Старалась выглядеть приличной матерью, заботливой, внимательной. Но они оба знали правду. Ей было плевать. Плевать на него, на его жизнь, на то, что у него внутри. Главное — фасад. Главное — чтобы вечер прошёл идеально, чтобы никто не посмотрел косо, чтобы деньги мужа продолжали течь в её бездонные карманы.

И вдруг его осенило.

Идея. Безумная, дикая, но оттого ещё более сладкая.

Он медленно повернулся к матери. Натянул на лицо вежливую улыбку — ту самую, которую надевал, когда нужно было что-то получить.

— Я могу взять с собой очень милую девушку, мамочка.

Мать приподняла бровь. Удивилась — хоть и старалась не показывать.

— Если она из приличной семьи и её семья достойна нашего внимания... — Она сделала паузу, — то да.

Хантер улыбнулся шире. Внутри мелькнула мысль: «Приличная семья» для неё — это деньги, связи, фамилия. Лив была из другого мира. Из мира, где люди работают, любят, ненавидят по-настоящему. Мать была фальшивой во всём — от улыбки до духов. Лив была настоящей даже в своей ненависти.

— О, мамочка. Вы с папочкой будете так довольны ею.

Мать безразлично кивнула — она уже не слушала. Мыслями была где-то далеко, в списках гостей и цветочных композициях. Развернулась и ушла, оставив после себя только запах дорогих духов и пустоту.

Хантер стоял в холле и смотрел ей вслед. Стоял долго — минуту, две? Время здесь текло иначе. В груди не было боли. Только пустота, которую он научился не замечать. Он выдохнул — только сейчас понял, что всё это время задерживал дыхание.

Потом поднялся на второй этаж, в своё крыло.

Комната встретила его привычной тишиной.

Здесь было всё, чем он когда-то жил. И всё, что ему когда-то запрещали.

Стильный интерьер — чёрный бархат, хромированные детали, огромная кровать, застеленная идеально гладким покрывалом. Дизайнерская лампа на прикроватном столике. Ни одной личной вещи. Ни одной фотографии на стенах. Даже книг не было — только несколько томов в идеальных корешках, которые он никогда не открывал. Место для жизни, в котором никто не жил.

На стене висела гитара.

Чёрная, блестящая, с поцарапанным грифом — единственная царапина во всей комнате. Единственная вещь, которая имела значение. Иногда, когда никто не видел, он подходил и проводил пальцами по струнам — просто чтобы услышать звук, чтобы вспомнить, что он ещё способен чувствовать.

Она смотрела на него с немым укором, будто спрашивала: «Помнишь?»

Он помнил.

В десять лет он загорелся этой идеей. Спрятался в своей комнате, тайком смотрел видео на YouTube, учился ставить аккорды. Пальцы болели, саднили, но он был счастлив. Впервые за долгое время — по-настоящему счастлив. Музыка была его, только его. Она не требовала быть идеальным, не оценивала, не унижала.

А потом отец узнал.

Дверь распахнулась без стука. Отец стоял на пороге, держа в руках распечатку — историю браузера, которую велел проверить секретарю. Хантер помнил этот взгляд. Холодный, презрительный.

— Рейны не играют в эти дешёвые игры, — сказал он тогда, забирая гитару. — Ты будешь заниматься фехтованием и фортепиано. Это достойно твоего имени.

Мать стояла в коридоре и молчала. Она всегда молчала.

Гитару вернули через год — когда поняли, что битву проиграли, но войну выиграли. Хантер больше не прикасался к ней. Она висела на стене, как напоминание. Как память о том, кем он мог бы стать, если бы не был Рейном.

Он перевёл взгляд на кровать.

Огромная, чёрная, в блестящем бархате. На покрывале лежал костюм — дорогой, дизайнерский, от которого пахло деньгами и чужим вкусом. Идеально выглаженный, с идеально подобранным галстуком.

Хантер провёл рукой по волосам. Взъерошил их — назло матери, назло отцу, назло всему этому стерильному моргу.

— Девушка есть, — произнёс он вслух. Голос прозвучал глухо в пустой комнате. — Но согласится ли она?

Он представил её лицо. Серые глаза, смотрящие с ненавистью. Тонкие губы, сжатые в линию. «Пошёл ты» — сказала бы она. Или просто рассмеялась бы ему в лицо.

Но где-то глубоко, под слоем гордости и страха, теплилась надежда. Маленькая, глупая, неуместная.

Она была настоящей. В мире, где всё оказалось фальшивым — мать, дом, этот чёртов костюм — она оставалась единственной настоящей. И именно поэтому он хотел видеть её рядом.

Он посмотрел на своё отражение в чёрном зеркале шкафа.

— Согласится ли она пойти в этот ад со мной?

Вопрос повис в воздухе, смешиваясь с тишиной.

Хантер усмехнулся своему отражению.

Что ж. Осталось только спросить.

И надеяться, что она не пошлёт его сразу.

Он вышел из комнаты, спустился по лестнице. В холле было всё так же пусто и стерильно. Ни звука, ни движения. Только запах орхидей и полироли.

Иногда ему казалось, что настоящий дом — там, в «Логове». Среди громкой музыки, пьяных гостей, дешёвых духов и дыма. Там он чувствовал себя живым. Здесь — просто существовал.

Он открыл дверь и вышел в вечерний воздух.

Машина заурчала, фары выхватили из темноты дорожку к воротам.