Оказывается, это совсем не страшно выходить замуж за незнакомца.

Меня даже одели в белое платье. Очень красивое. Офигенно красивое.

Наверное, если бы я сама выбирала свадебный наряд лучше бы не выбрала.

Совершенное. И я в нём как принцесса. Пышная юбка, открытые плечи, декольте показывающее ровно столько, сколько положено. Волосы завиты в элегантную прическу, скромный, подчеркивающий глаза макияж, длинная фата скрывает лицо.

Мы во дворце бракосочетаний. Мой жених в идеально сидящем смокинге.

Он красивый этот Никита Мирзоев. Очень красивый.

Его бы на обложку журнала — вмиг бы расхватали тираж.

Или на рекламу авто, часов, одеколона.

Везде был бы хорош.

Мой будущий муж.

Человек, которого я не знаю, но который обещает мне защиту. Мне и моему малышу.

Перед глазами снова та сцена — наша встреча в его офисе. Проматываю в голове разговор.

— Будет война.

Ухмыляется. Еще раз смотрит на бокал. Глотает.

Война…

— Будет. Возможно. А может и нет. В любом случае, когда ты окажешься в статусе жены Никиты Мирзоева, с тобой будут считаться. И мне будет проще тебя защитить. Поняла?

Я киваю.

Это немыслимо.

Я не могу понять, осознать.

Стать женой Никиты?

Женой?

Это значит…

— Не смотри так, брак будет фиктивным, конечно. Но даже если мы разведёмся ты всё равно останешься под моей защитой.

— Зачем это тебе?

Никита ухмыляется. Головой качает.

— Ты же сама сказала, тебя в расход, меня подставят, так что, я больше себя, а не тебя охраняю.

— Но…

— Что? — он выгибает бровь, почему-то в этот момент похож… не знаю, на кого-то очень знакомого похож. И ухмыляется тоже так, знакомо.

— Если твоя Алёна узнает, она…

— Алёне сейчас не до меня.

Никита становится серьёзным. Отходит к окну. Потом в кресло опускается. Бокал тяжело стучит по стеклу столешницы.

— Это лучший выход, девочка. Для меня и для тебя. И для твоего ребёнка. Соглашайся.

Мне страшно сказать «да».

Но я почему-то уверена, что Демьян меня уже не сможет спасти. Не сможет помочь.

А его отец пойдёт на всё, чтобы меня убрать. И ведь он считает, что это так легко! Взять и…

Меня мутит. Закрываю рот ладошкой.

— Воды?

Головой качаю.

— Уборная там, проводить?

Он показывает на небольшую нишу по правую руку, бегу туда. Мучительные спазмы сводят желудок.

Плохо.

Но я использую недомогание как передышку.

Думай, Злата, думай!

Фиктивный брак сейчас — спасение.

Шереметьев старший реально не посмеет сунуться. Я стану Мирзоевой. Меня охранять будут как зеницу ока.

Рожу спокойно.

Срок пока маленький, я вполне могу выдать моего малыша за ребёнка Никиты.

Это очень подло.

Но… с кем поведешься.

Это ведь такая ирония судьбы!

Тимур Шереметьев ненавидит семейство Мирзоевых. Может, в этом будет какая-то высшая справедливость? В том, что его родного по крови внука станет воспитывать кровный враг?

Неожиданно мне так нравится эта идея!

Я в эйфории!

Да! Эта месть станет самой сладкой.

Демьян. Думаю о нём и почему-то на душе не спокойно.

Странно как-то он исчез. Внезапно.

Вчера еще он говорил о своих планах. Вывести личные активны из отцовской компании. Стать независимым.

— Я хочу быть с тобой, Злата, только с тобой. Мне на всё плевать, веришь?

Я хотела верить. Очень.

Но понимала, что это тяжело.

Сможет ли он жить в другом статусе? Сможет ли забыть о том, как легко мог подарить другу тачку, стоимостью с хорошую московскую квартиру?

Я хотела верить Демьяну.

Хотела верить в то, что он спасёт меня от своего отца.

Но его не было рядом.

А страх был.

Может, я и отказала бы Никите, попросила бы придумать другой способ меня обезопасить. Реально просто исчезнуть. Разве это сложно?

В его офис зашла никому не известная девушка из клининговой компании. Она же и выйдет. Или выйдет совсем другая девушка — не важно. Даже если кто-то будет пытаться раскопать кто пришёл к Мирзоеву, даже если поймут, что это была я, даже если убедятся в этом, меня ведь можно вывести отсюда незаметно! Я могу уехать далеко, туда, где меня никому и в голову не придёт искать! Если уж подходить к делу серьёзно, то Никита Владимирович мог бы оплатить мне пластическую операцию. Я бы изменила внешность. Испарилась бы. Исчезла.

Наверное, я бы могла отказаться.

Но…

Мой телефон, лежащий в кармане форменного фартука, оживает. Снова сообщение с неизвестного скрытого номера. Всё просто. Свидетельство о заключении брака. Две руки с кольцами.

Я узнаю ладонь Демьяна. Мне трудно её не узнать. Характерные сильные пальцы, форма ногтя, вены, проступающие под кожей, небольшие волоски, растущие над запястьем, там, где косточка. И две родинки, как раз под безымянным пальцем, на котором красуется новенький ободок.

Он женился.

Значит, для меня тоже всё решено. Я выхожу замуж.

Выхожу из уборной, иду к Мирзоеву, который что-то просматривает в телефоне. Может, ему тоже прислали первые фото со свадьбы Шереметьева?

— Никита?

— Что?

— Я согласна.

— Отлично. Я уже узнал насчёт бракосочетания, это можно сделать завтра.

— Завтра?

Острым лезвием режет по сердцу это завтра. Неизбежность.

Завтра закончится одна часть жизни и начнётся другая.

И возврата к первой не будет никогда.

Собственно, к ней возврата нет с того момента как умер дедушка. Боже, ведь еще девять дней не прошло! А я…

Я выхожу замуж.

Вот так.

Никита выводит меня из офиса, мы едем к нему домой.

Загородный особняк Мирзоевых. Тут всё — роскошь, шик, элегантно, богато. Дорого.

Через час приезжают стилисты, привозят платья. Я в шоке.

— Зачем?

— Это будет настоящая свадьба, Злата. Да, без огромного количества гостей, но тем не менее. Платье у тебя будет. И фата. И кольца. И букет невесты сможешь кинуть.

— Зачем? Я… я не могу! У меня… траур, я деда потеряла меньше недели назад.

— Траур это плохо. Но… ты всегда можешь сказать, что дед взял с тебя обещание жить дальше и не откладывать свадьбу, так?

— Но он же… дедушка ничего не знал, и…

— Дедушка не знал, и остальные тоже не должны знать. У нас с тобой счастливая история. Случайно встретились и влюбились друг в друга. Ха! Я круче придумал! Увиделись, когда твой бывший Демьян тебя привёл. Он разругался со мной, а ты меня пожалела, решила найти. И нашла на свою голову, да?

Всё это мне претит. Но ведь то, что я собираюсь сделать не лучше нелепого вранья, которое придумал Никита?

Поэтому я выбираю платье. И стилист — всё остальное.

И мы стоим во дворце бракосочетаний, слушая миловидную даму я костюме цвета фуксии.

— Объявляю вас мужем и женой!

Вспышка фотографа. Улыбающийся Никита, делающий селфи со мной. Целующий меня в щеку.

— Молодые, можете поздравить друг друга.

Поздравить, значит… поцеловать?

Я к этому не готова. У меня коленки дрожат. И в груди так остро. Я не могу!

— Давай, красивая, не стесняйся, — шепчет мой теперь уже муж. — покажем им всем, как мы счастливы.

Еще одна вспышка.

И почему-то перед глазами лицо Демьяна. Он в шоке. И в ярости.

Боже, что я натворила!