Чёрт… Да, чёрт… просто чертовщина какая-то.

Эта гламурная дива не может быть моей Марусей! Или может?

И почему я даже думаю уже о Марусе, как о моей? Она… она фиктивная!

И на самом деле очень чётко дает понять, что эта фиктивность наших отношений устраивает её больше всего.

Ну, то есть она принимает мои знаки внимания как должное, и исключительно на людях, то есть при Маргарите Павловне и Мелании. А наедине…

Мне иногда хочется её обнять. Просто обнять, сесть рядом, рассказать, какой тяжелый был день, сколько бабла я потерял из-за дурака Алексея Николаевича, и сколько заработал благодаря своему чутью в бизнесе. Пожаловаться на то, что сотрудничать с зарубежными партнёрами всё сложнее, и что я задолбался придумывать новые схемы обхода десятого пакета с пакетами санкций.

Да, да… вот так просто сесть и пожаловаться!

Думаете, олигархам это не надо?

Я очень удивился, когда мой психолог мне рассказал, что нормальная, адекватная нервная система сохраняется у тех мужчин, которые могут себе позволить вот так вот расслабиться.

Пожаловаться.

Остальные истерики, ипохондрики или психопаты. Ну, то есть, большинство. Потому что как это, сильный, самодостаточный, взрослый, охрененно богатый мужик будет кому-то жаловаться? Это же, выражаясь современным языком, зашквар!

Не может сильный мужик сидеть и ныть в жилетку. Не может. Отсюда инфаркты и инсульты. Или запои и загулы.

Я, кстати, раньше Дарье обо всем рассказывал, обсуждал дела, советовался.

Потом, когда её не стало, начал делиться с дедом. Дед у меня — мировой мужик. Бывший военный. Отличный собеседник. Всегда даст дельный совет. Да.

Но иногда так хочется, чтобы маленькая женская ручка погладила по головке и сказала, что я самый сильный, умный, красивый, что она мной гордится.

Представил, как это делает Марья и… чёрт, очень соблазнительно.

И она соблазнительна в этом золотистом платье с тонкими лямочками, и прическа ей очень идёт. И макияж, сдержанный, но вместе с тем подчеркивающий её природную красоту.

А когда она споткнулась и упала на меня в холле, захотелось просто схватить её в охапку и потащить в спальню.

Чёрт. В спальню нельзя.

Она девственница.

Ей нужны настоящие отношения. Настоящий парень, свидания, букеты, поцелуи под луной.

А не унылый, строгий олигарх, придумавший зачем-то этот дебильный фиктивный брак, заставляющий целоваться словно по расписанию. К тому же еще ни одного нормального романтического вечера не организовавший.

Кстати, о вечере! Хорошая мысль!

Только не сегодня, сегодня эта выставка, будь она не ладна. И не завтра. Завтра встреча с китайцами, и это надолго. Да, послезавтра, вроде, планов нет.

— Марья, послезавтра у нас свидание.

— Что? — поворачивает голову, медленно, грациозно. Хлопает длиннющими ресницами.

Я еще тогда, в торговом центре, в игровой хотел спросить — свои они у неё или… как это делают сейчас, приклеивают, что ли? Получается, как у куклы, или Мисс Пигги из «Маппет-шоу». У Маруси было не очень похоже на приклеенные. Позже увидел — свои, натуральные. Милые.

И вообще, она милая.

Чёрт, слишком милая для меня. Хоть зубами скрипи.

— Свидание послезавтра, в восемь вечера. — размышляю, что как раз успею закончить и выдвинуться в центр, а мой водитель доставит Марусю к нужному времени.

— Какое свидание? Зачем? — смотрит на меня, глаза широко раскрыв. И рот.

А я вспоминаю вкус её поцелуев. Такой… Сладкий.

— Мы же с тобой жених и невеста, Марусь? У нас должны быть свидания.

— А, должны… да… — говорит и отворачивается!

Блин, она отворачивается! Это… что значит? Ей не понравилась идея? Или что?

— Марусь, в чем дело?

— Что? — снова смотрит на меня как-то безучастно, словно ей вот вообще всё равно, что я сижу рядом, что я… готов набросится на неё, горю весь.

— Я спрашиваю, в чём дело? Ты… ты против свидания?

— Да нет, я… мне как-то фиолетово. Надо так надо.

— Что? — теперь моя очередь задавать вопрос и скажу сразу — я обескуражен. Фиолетово? Свидание со мной? Это… как понимать?

— Иван Данилович… Если вы говорите надо, значит надо. Я согласна.

— Согласна? И всё?

— А что еще? Я что-то еще должна сказать? Мы же тут одни? Водитель ваш за стеклом, больше никого нет, можно расслабиться.

— Расслабиться?

Я внутренне уже киплю. То есть, ей вообще плевать на то, что будет? На то, что между нами? Плевать на… Хорошо, плевать на то, правдоподобно ли выглядит наша связь?

Не выдерживаю. Да, да, именно. Чёрт. Срываюсь к хренам собачьим.

— То есть тебе вообще плевать на все? На то, как мы с тобой выглядим? Мы не выглядим парой! У нас вообще всё очень странно! И я уверен, что нам в принципе мало кто верит, поняла? А мне нужно, чтобы нам верили! Чтобы все считали, что я в тебя влюблен, что ты моя любимая девушка, что ты влюблена в меня!

Вижу, как моментально меняется выражение её лица, разгон от милой Мальвины до бабы Яги.

— Вам нужно, чтобы нам верили, да? Ну так и ведите себя так, чтобы нам верили! Ведите себя как влюбленный! А не вот это вот все!

— Что ты сказала? — реально не понимаю.

— Что слышали! Влюбленный! Кто бы говорил! Вы вообще на меня ноль эмоций, фунт презрения!

— Что?

— То! Я вышла от стилиста, такая красивая, никогда такой не была! В зеркале себя не узнала, такая я… как настоящая принцесса! А вы на меня даже не посмотрели!

Ого! Она сверкает глазами, и похоже, даже расплакаться готова. Чёрт. Это в мои планы не входило.

— Вы просто меня проигнорировали! Ни один влюбленный мужчина бы так не сделал! Ни взглядов, ни вздохов, ни комплиментов! Ни поцелуя элементарного! Ничего!

— Откуда ты знаешь, как ведет себя влюбленный мужчина? — говорю ехидно, и сразу понимаю — зря я подлил маслица в этот огонь, зря.

Она еще больше распаляется, глазищи сверкают, губы облизывает, такие манящие, яркие…

— Кино смотрю! И книжки иногда читаю, бабушкины! И вообще, почему вы думаете, что в меня не влюблялись? Влюблялись, очень даже! В меня в школе был самый популярный парень влюблен! И цветы дарил, и подарки, и на свидание нормально приглашал!

— А я, значит, не нормально?

— Послезавтра свидание, — кривляясь дразнит мой строгий тон. — В восемь вечера! Так точно, товарищ генерал! Форма одежды парадная, платье с декольте, юбка выше колен, каблуки одиннадцать сантиметров!

Я не могу удержаться, смеюсь, такая она забавная в гневе.

И очень хочется её поцеловать.

— Почему именно одиннадцать?

— Потому что это стандартный размер.

Она резко сдувает прядь с лица, маленькая злюка. Хорошенькая.

Нет. Офигенно красивая.

И что я делаю? Да всё то же, по классике. Не могу сдержаться.

Притягиваю её к себе, резко и крепко, хватаю ладонью за подбородок, поднимаю, устраивая так, чтобы мне было удобно и целую.

Целую жадно, голодно, подробно, насытиться не могу её медовыми устами. Второй рукой, кстати, довольно смело обнимаю, проводя по узенькому позвоночнику, забираясь под меховую накидочку, ласкаю обнажённую спину.

И всё, что я с ней сейчас делаю мне дико нравится. И кажется таким правильным.

Жаль, что на самом деле все это не так. Но…

Отрываюсь от сладких губ, когда уже не хватает воздуха, моя Мальвина тоже дышит тяжело, грудь её при этом так волнительно поднимается и опадает.

— Маруся, я хочу сделать тебе сюрприз, послезавтра в восемь, будь готова. Надень что-нибудь похожее на это платье.

Молчит, ресницы опустила. Не отвечает.

А я заправляю прядку волос за ушко, наклоняюсь, чтобы прошептать.

— Ты очень красивая, честно, я просто онемел, когда тебя увидел, в таком ступоре был, забыл, как реагировать на такую девушку. Прости. Я… я вообще не очень умею все это — комплименты, ухаживания.

— Ну, за Дашей вашей вы же ухаживали?

— За Дашей? — задумываюсь, и немного мрачнею, только сейчас понимая, что, наверное, ухаживал тоже недостаточно. Принимал её чувства как должное. Не напрягался, в общем. До самого страшного момента. Пока не понял, что скоро её потеряю. Да и тогда…

— Никогда не поздно научиться. Я… я вам помогу. Буду как тренажёр.

— В смысле? Для поцелуев?

— Нет! — выпаливает резко, смущенно, потом продолжает, — для нормальных отношений. Будете учиться всему. И на свидания приглашать, и комплименты делать, и подарки дарить — не бойтесь, подарки можно не по-настоящему!

— В смысле? — я всё еще её не понимаю.

— Ну, в смысле, что… у нас же с вами фиктивные отношения, да? Всё будет как бы понарошку. Но вы научитесь, и в следующий раз, когда вы уже будете ухаживать за девушкой серьёзно, по правде, у вас будет опыт. Здорово я придумала?

Да уж. Здорово. Здоровее некуда.

Нет, на самом деле ведь она права! Почему бы мне не получить этот опыт? Реально узнаю, как нужно, что делать, чтобы завоевать сердце девушки? Потом… применю на практике.

Да и для Марьи это тоже будет интересно.

Покажу ей, каково это, быть невестой человека, у которого практически неограниченные возможности!

Подарю ей сказку.

— Я буду очень рад, если ты мне поможешь, Марусь.

— Значит, по рукам?

— По рукам.

— Тогда урок первый. На этом мероприятии вы должны стараться меня не забывать. Быть рядом. Смотреть влюбленными глазами, иногда шептать что-то на ухо.

— Что?

— Да хоть таблицу умножения, или эти ваши, биржевые котировки! Главное — ваши взгляды. Во взгляде — всё! Вы можете ничего не говорить, не делать, но по тому, как вы на меня смотрите все поймут, влюблены вы, или это фарс.

— А если у меня не получится, Марусь?

— Не получится смотреть на меня влюбленными глазами? — она хлопает ресницами как-то обиженно, и я понимаю, что за тупость сморозил.

— Прости. Я не это имел ввиду. Смотреть как раз получится.

На самом деле, это оказывается не так сложно, смотреть на неё. Потому что буквально через полчаса после того как мы заходим в зал ко мне подходит давний приятель, один из крупных девелоперов и инвесторов, Тамерлан Умаров, многодетный отец, счастливо женатый уже не знаю сколько лет.

— Не думал, что когда-нибудь увижу эту картину, Иван. Но я за вас рад. Очень красивая девушка. Говорят, она твоя няня?

— Няня моего сына, Там.

— Неужели? А мне кажется, именно твоя! — он салютует бокалом, в котором явно простая минералка и возвращается к жене.

А я смотрю на мою спутницу, которая выходит из дамской комнаты с таким видом, словно ей там гадюку в декольте подкинули.

И я явно не далёк от истины.

******************************************************************************************Прим. Автора: Тамерлан Умаров, герой книги "Я не твоя"