Как-то было в Белозерье это.

В монастыре, затерянном в лесах,

Иконописец в памятное лето

Богоподобно красками писал.

И пахари, забыв на время дело,

У врат соборных грудились толпой,

И, задирая бороды, глядели

Восторженно под купол голубой.

Там совершалось чудо. Дионисий,

Лобастый и приземистый старик,

Касался сводов немудрёной кистью —

И на камнях рождался дивный лик.

И что-то очень близкое, земное

Сквозило в лике Матери святой.

И люди с обнажённой головой

Немели перед этой красотой.

…В молчанье строгом я гляжу на фрески,

Хранящие седых времён следы,

И вижу в них не ангелов библейских,

А дальних предков мудрые черты.

И говорят об этом фрески сами,

Что наши предки в глубине веков

Своими гениальными руками

Себя творили в образе богов!