— Помочь? — над ухом раздается низкий голос с теплыми бархатными нотками.

Я поднимаю глаза и вижу того самого мужчину, с которым встретилась в зале. Около пятидесяти, а может, и за. Уверенный в себе, харизматичный. Не скрывает легкую седину, как делает муж. Пристальный взгляд беззастенчиво проходится по моей фигуре, оценивая. Я избегаю таких мужчин. Во мне нет того, что им нужно. Я обычная женщина сорока пяти лет, мать и жена. И когда подобные экземпляры пытаются со мной познакомиться, что редко, но все же случается, я отвечаю жестко. Вот и сейчас хочу огрызнуться, но неожиданно соглашаюсь на его предложение:

— А помогите! Отвезите меня домой.

Мне холодно, больно, и я не хочу ждать мужа.

— Только я живу за городом, — добавляю я.

— Думаю, справлюсь, — кивает мужчина в ответ и аккуратно заворачивает меня в шубу.

Он застегивает пуговицы и натягивает на голову капюшон, словно я ребенок.

У него большие сильные руки. И когда я в очередной раз поскальзываюсь, он удерживает меня.

Через минуту мы уже в машине. В салоне холодно, но ноги вскоре обволакивает тепло, и я болезненно вздыхаю.

— Потерпи, сейчас прогреется, — говорит мужчина.

Я сжимаюсь на сиденье, как нахохлившийся воробей. Не нравится мне его фамильярность. Да и ехать с незнакомым мужиком то еще приключение. Но здраво рассуждаю, что раз он был в зале, то явно не чужой: или сотрудник, или клиент. Да и сотрудники компании курили у входа и наверняка запомнили, с кем я ушла. Думаю о чем угодно: о новом знакомом, о том, как удобно в машине, о том, что оставила в ресторане хорошие зимние сапоги. Только бы не вспоминать об измене мужа и нашем предстоящем с ним разговоре.

Кажется, я заснула, потому что в следующую секунду меня тихонько трясут за плечо и говорят:

— Приехали.

Увидев ворота нашего дома, я открываю дверь машины. В салон врывается ветер с колючими снежинками, и я с жадностью вдыхаю морозный воздух.

— Спасибо, — благодарю я мужчину, косясь на его профиль. Резко очерченный, красивый. И знакомый.

— Зачем ты пила, если тебе плохо от алкоголя? — спрашивает он, выходя из автомобиля и беря меня под руку.

— Я не пила. Я в принципе не пью алкоголь, у меня аллергия, — отвечаю я, с благодарностью вцепившись в него.

До калитки два шага, но их нужно дойти. А по скользкой дорожке и в туфельках на шпильках — тот еще квест.

— Я помню, что у тебя аллергия. Но твой муж сказал...

— Он соврал, — устало возражаю я.

— Зачем? — спрашивает мужчина.

Я не хочу продолжать бессмысленный разговор с незнакомцем, поэтому прикладываю ключ-таблетку к замку и отвечаю:

— Спросите у него сами.

Быстро захожу внутрь, захлопнув калитку перед лицом мужчины.

— Что, даже на чай не пригласишь? — хрипло усмехается он.

— Спасибо, что подвезли, но нет. Чай попьете дома, — бросаю ему через плечо и иду по дорожке к дому.

Дверь не заперта, значит, сын уже пришел. Но мужа нет. На телефоне несколько пропущенных от него звонков. Но я еще не готова с ним говорить. Сразу прохожу на второй этаж в бывшую комнату дочери. Сбрасываю шубу и туфли, ложусь на постель, кутаясь в покрывало. Я слишком устала. Меня знобит. И я полностью раздавлена.

Перед тем как уснуть, вспоминаю породистое лицо недавнего знакомого. А он ведь не спросил мой адрес: знал дорогу. И знал про мою аллергию. А еще постоянно тыкал, словно мы знакомы... Боже! Осознание приходит резко. Я же знаю его, просто давно не видела. Меня подвез до дома владелец компании, в которой работает муж, — Александр Романовский.