Финотдел как по команде поднимается из-за стола и уходит, оставляя нас вдвоем с подругой. Марина кладет руку мне на плечо.

— Ты знала? — спрашиваю я. — Ты специально меня позвала?

— Лена, мы же лучшие подруги, — вздыхает она, всем своим видом выражая сожаление. Но я почему-то не верю. — Я же еще летом тебе намекала, что у Макса роман на стороне. Но ты отмахнулась.

— Не помню, — выдавливаю я. — Летом? Значит, они вместе полгода?!

— Больше, Лен, — убивает меня ответом подруга.

Я продолжаю смотреть, как мой муж обнимает чужую женщину и улыбается ей, а сердце рвется на части.

— Кто она? — не могу удержаться от вопроса.

— Его личный ассистент. Обычная секретарша, — с сарказмом отвечает Марина.

— Секретарша? — хмурясь, переспрашиваю я, не сводя взгляда с пары. — У него же личным секретарем Ирина работает.

— Ирина еще год назад ушла в декрет. Ты совсем не интересуешься делами мужа, Лен. Как я когда-то. И вот к чему это привело...

Слова Марины теряются в шуме зала. Музыка вновь сменяется на быструю, раздается довольный крик, публике нравится заводная мелодия. А я вижу, как Макс берет блондинку за руку и уводит ее с танцпола.

Я поднимаюсь, машинально хватая свою сумочку, и иду за ними.

— Лена, — окликает меня Марина, — только не устраивай сцен! Дома поговорите.

— Не буду, — отвечаю я.

Ни сцен устраивать, ни говорить. Я просто хочу убедиться... понять... узнать...

Хотя кого я обманываю? Я хочу поймать мужа с поличным. Не знаю зачем, потому что мне уже больно. Наверное, это шок. Помню, как мне позвонили из больницы и сообщили о смерти мамы. А я в тот момент наливала себе чай. Я слушала слова врача, а кипяток лился на руку. Боли я не чувствовала. Вот и сейчас иду за мужем и его пассией на ватных ногах и ничего не вижу вокруг.

Огибая колонну, врезаюсь в какого-то мужчину. Высокий, широкоплечий, с крупными руками, которые тут же обхватывают меня за талию.

— Простите, — бормочу я, пытаясь высвободиться и обойти препятствие в его лице.

— Ты?.. Не ушиблась? — спрашивает он, аккуратно придерживая меня. Голос низкий, уверенный и какой-то знакомый. — У тебя такое лицо...

Да что ж он пристал! И еще тыкает мне! Не даю ему договорить и набрасываюсь:

— У меня лицо женщины, у которой вдруг выросли рога. И отпустите меня, наконец!

— Какие рога? — удивляется он.

Я отмахиваюсь от приставучего мужика сумочкой. Тот тихо стонет, потому что я попала куда-то не туда. Или, наоборот, туда. Но мне все равно. Мне нужно найти мужа с его секретаршей.

Навстречу попадается официант, и я хватаю парня за рукав:

— Куда пошел высокий темноволосый мужчина и блондинка в красном платье?

— Туда, — отвечает он и показывает подбородком на лестницу.

Я торопливо поднимаюсь наверх. Здесь еще один зал, но там темно. Уже хочу развернуться, но меня останавливают звуки: глухой стон, тихий смех и голос. Голос моего мужа — хриплый, знакомый и... чужой.