Дина

Если наша постановка и называется репетицией, то очень условно. Скорее шумный фарс с элементами издевательства над здравым смыслом.

Мы собираемся на сцене актового зала: я, Ярохин, Вовчик, моя угрюмая соседка и ещё человек семь, половина из которых явно пришла не играть сказку, а поорать и посмеяться. Больше это все похоже на цирк.

— Ну что, артисты, поехали? — бодро бросает Вовчик и тут же надевает на голову красный колпак Красной Шапочки…

Смешки прокатываются по сцене.

Я стою чуть в стороне, с листами сценария в руках, и уже заранее знаю: ничего путного из этого не выйдет.

— Вов, ты вообще в курсе, что у тебя другая роль? — тянет кто-то из парней. — Или ты хочешь поменяться с Диной ролями?

Сцена взрывается смехом. Да уж, смешно до слёз, ха-ха-ха.

Я молчу. Просто молчу и жду, когда это закончится.

— Может, давайте по сценарию, а? — всё же пытаюсь вернуть всех в реальность.

— Ну что ж, Дина, ты начинаешь, — вставляет своё слово Ярохин, окидывая меня своей фирменной ехидной ухмылкой.

И, как назло, он стоит слишком близко, чуть позади. Я буквально чувствую плечом тепло и присутствие мерзавца.

Меня это бесит. Сильнее, чем тупые шутки. Сильнее, чем эта «репетиция».

Сильнее, чем всё остальное…

Делаю шаг вперёд и начинаю говорить:

— Жила-была девочка, которую все называли Красной Шапочкой…

Голос ровный. Сухой, без эмоций. Я будто читаю инструкцию к микроволновке, а не сказку. Что поделать, если во мне нет ни капли энтузиазма.

— Эй, поживее, Дин, — тянет Ярослав, чем бесит меня ещё сильнее. — Ты же сказку читаешь, а не отчёт сдаёшь.

— Отвали, а?! — нервно фыркаю я и продолжаю: — Однажды мама попросила её отнести пирожки бабушке, которая жила на опушке леса…

— И тут в лесу появляется страшный-престрашный Волк, — внезапно громко объявляет Ярохин, делая шаг вперёд. Он вживается в роль слишком легко. Сутулится, слегка наклоняет голову, прищуривается, и этот взгляд сразу цепляется за меня. Хотя чего уж там, я знала, что актер из него получится лучше, чем из меня.

— Куда это ты так спешишь, девочка? — тянет он, намеренно понижая голос.

Я сжимаю пальцы на листах сценария.

— Я иду к бабушке, — отвечаю я без выражения, глядя куда угодно, только не на него. — Она больна, и мама передала ей гостинцы.

— Какая заботливая внучка… — Ярохин медленно обходит меня по дуге, словно хищник, выбирающий момент для броска. Вот же гад… и хоть я понимаю, что это всего лишь роль, но он словно нарочно это сделал. — А не подскажешь ли ты мне, где живёт твоя бабушка?

Он слишком близко. Опять.

Чувствую его взгляд кожей. Слишком внимательный и цепкий. Будто… он играет не Волка, а самого себя.

— Вон там, — отрезаю я и делаю шаг в сторону, демонстративно увеличивая расстояние между нами. Вот так, подонок! Смотрю на него с вызовом. Пусть не думает, что счет в его пользу.

— А может, ты сначала цветочки пособираешь? — ухмыляется он. — Лес сегодня такой… красивый.

Парни прыскают со смеху, но я уже почти не слышу их. Всё моё внимание сосредоточено на одном: не смотреть на Ярохина, не реагировать и не позволить ему заметить, как внутри меня всё предательски сжимается.

Это всего лишь игра, всего лишь роль.

Но почему тогда сердце снова колотится быстрее? Как вчера, в коридоре… я не могу это контролировать. А если что-то выходит из-под контроля, то я начинаю нервничать, злиться.

Чтобы отвлечься, делаю вид, что читаю следующую реплику, хотя знаю текст почти наизусть. В детстве это была моя любимая сказка. Юра часто читал мне ее перед сном, пока родители были в запое… Волна боли приходит по позвоночнику, но я заставляю себя не поддаваться воспоминаниям.

— Красная Шапочка не стала слушать Волка и пошла дальше своей дорогой, — монотонно проговариваю я, пытаясь совладать с голосом.

— Упрямая, — тихо, с тенью ехидства бросает Ярохин, так, чтобы услышала только я. На что это он намекает?!

Резко поднимаю на него взгляд, и тут же жалею об этом. В глазах мажора мелькает что-то опасное, насмешливое. Он явно наслаждается моей реакцией.

Я отворачиваюсь, игнорирую его выпад. Снова делаю вид, что всё это мне безразлично…

Договорить мне не дают, снова начинается балаган. Кто-то снова начинает шутить, кто-то ржёт, Вовчик корчит идиотские рожи.

— Нет, ребята… так не пойдёт! — раздаётся резкий голос Марины Викторовны из зала.

Мы все замираем. Она стоит, скрестив руки на груди, и смотрит на нас так, будто мы не простые студенты, а группа особо одарённых детей.

— Вам нужно включиться в роль. Больше эмоций, больше артистичности!

Пфф. Я даже не сомневалась, что она будет недовольна нашей игрой.

— Ладно, — продолжает она после паузы. — На сегодня хватит. С завтрашнего дня я буду контролировать всю репетицию от начала и до конца.

Отлично… Просто замечательно.

Да уж… ещё лучше, только этого не хватало. Я уже чувствую, как она вынесет всем мозг, пока не добьётся идеального результата. Парни начинают медленно стаскивать реквизит, обсуждать что-то своё, смеяться.

Едва Марина Викторовна сказала, что на сегодня репетиция окончена, так все студенты разом побежали к выходу, словно их тут силой удерживали.

Я спускаюсь со сцены последней.

В зале почти пусто, лишь Ярохин что-то снова перетирает с Вовчиком, стоя у двери. Не удивлюсь, если снова меня обсуждают, но мне плевать.

Неспешным шагом иду к выходу и вдруг замечаю, что у меня на кроссовках развязались шнурки. Чёрт. Я останавливаюсь, наклоняюсь, чтобы их завязать…

И в этот момент слышу странный треск.

Слишком громкий и будто бы предупреждающий.

Поднимаю голову и вижу, как сверху, с края сцены, начинает соскальзывать тяжёлая деревянная конструкция. Часть декорации… будущий макет домика бабушки.

Она падает прямо на меня.

Я даже вскрикнуть не успеваю. Всё происходит за долю секунды.

Резкий рывок, чьи-то руки хватают меня за талию и буквально выдёргивают в сторону. Теряю равновесие, больно ударяюсь спиной о пол, слышу глухой грохот… декорация с шумом обрушивается на пол там, где я стояла секунду назад.

— Ты в порядке?! — раздаётся над ухом знакомый голос…