Дина

— Меня Вовчик зовут, а тебя?

Незнакомый мужской голос звучит слишком близко и уверенно. Слишком… нагло.

Медленно перевожу взгляд вправо, уже заранее зная, что ничего хорошего меня там не ждёт.

Рядом со мной сидит парень, симпатичный, зараза. Тёмно-русые волосы слегка вьются, глаза голубые, хитрые, цепкие. Смотрит оценивающе, откровенно, без стеснения, с той самой улыбкой, от которой сразу становится понятно: он уже раздел меня и переспал во всех позах, причем явно доволен своими фантазиями.

Всё ясно.

Дружок Ярохина, сто процентов. Я видела, как они что-то перетирали, прежде чем зайти в автобус.

И, судя по всему, этот самый Вовчик решил, что сегодня у него миссия — пофлиртовать со мной, или поохотиться, как он там это у себя в голове называет.

— Дина, — отвечаю я без эмоций, просто чтобы не выглядеть откровенной хамкой.

— Ди-на… — он медленно смакует моё имя, будто пробует на вкус. — Какое необычное и красивое имя. Как и его обладательница.

Подмигивает лукаво, с самодовольством человека, который уверен, что попал в цель.

От такого дешевого подката мне хочется рассмеяться, честно. Но я сдерживаюсь. Не хочу расстраивать парня, пусть думает, что я впечатлилась.

Посмотрим, как далеко он зайдёт.

Ярохин сидит где-то позади нас. Я его не вижу, но ощущение такое, будто он сверлит меня взглядом. Прямо между лопаток, кожа там буквально горит.

Я невольно оборачиваюсь, наши взгляды сталкиваются.

Глаза огненные, тяжелые.

«Пошёл ты», — посылаю его мысленно и демонстративно отворачиваюсь обратно.

— Спасибо, — говорю Вовчику и поворачиваюсь к окну, всем своим видом показывая, что разговор окончен.

Но не тут-то было.

— А ты новенькая, да?

Утвердительно качаю головой.

— На каком курсе учишься? — не унимается он, будто не заметил мой тонкий, но очень явный намёк.

— На строительном, — отвечаю так же сухо.

Парень присвистывает.

— Вау… Такая девушка и на строительном… — он качает головой, явно наслаждаясь моментом. — Хотя уверен, ты и так всех строить умеешь.

Он смеётся, довольный своей шуткой.

Господи… Его юмор — это просто нечто. Такого я ещё не встречала.

Непроизвольно морщусь.

— Типа того, — фыркаю.

— Видел вчера, как ты дерёшься, — Вовчик вдруг наклоняется ближе, понижает голос до заговорщического шёпота. — Поверь, это впечатляет. Ты какими-нибудь боевыми искусствами занимаешься?

Я поворачиваю голову и смотрю на него прямо.

— Угу. Боксом. Уже почти пять лет.

Я наблюдаю, как у него расширяются зрачки. Искренне, без фальши.

— Вау… Нифига себе! — выдыхает он. — Да ты просто… бомба! Уважуха, дай пять!

Он протягивает ладонь, я хлопаю.

Боже, отсадите его от меня кто-нибудь. Пожалуйста. Я не выдержу этого ещё несколько часов.

— Я сразу понял, что ты девушка с перчинкой, — продолжает Вовчик, явно вдохновлённый. — Я, знаешь ли, таких люблю.

Снова подмигивает. Ухмыляется так, будто уверен: я уже в его сети.

Ха. Как бы не так.

Он ещё даже не понимает, что я не из тех, кто ведётся на смазливую мордашку и дешёвый флирт. Мне это всё… мимо. Совсем. Я слишком хорошо знаю цену таким улыбкам и настойчивому вниманию. Сегодня ты для него трофей, завтра — просто ещё одна галочка в списке.

— Не думаю, что тебе понравится, когда узнаешь меня ближе, — с ядовитым сарказмом отвечаю я. — Обжечься можно.

Вовчик смотрит с интересом, будто я не предупреждение озвучила, а приглашение.

Почему-то мне кажется, что Ярохин точно подслушивает наш разговор. Спиной чувствую, он где-то там, позади, ловит каждое слово, каждый мой взгляд. А может, они вообще в сговоре, и этот гад специально подослал ко мне своего дружка, чтобы вывести на реакцию. Очень даже вероятно.

Но даже если и нет, отношения мне сейчас точно не нужны. Совсем. У меня есть зал, ринг, груша и перчатки. Моя единственная любовь — это бокс, и точка.

— Я фанат остренького, — Вовчик снова подмигивает, не сдавая позиций.

Я уже не стесняясь закатываю глаза.

Ну-ну. Попробуй, герой. Потом только не ной.

— Смотри, не подавись, — дерзко отвечаю я.

На этом моё терпение окончательно заканчивается. Я демонстративно достаю из сумки наушники, вставляю их в уши и включаю тяжёлый рок на полную громкость. Бас ударяет в виски, гитары будто режут воздух, и мир наконец становится чуточку лучше. Музыка заглушает мысли, чужие взгляды, ненужные разговоры.

Я откидываюсь на спинку сиденья, закрываю глаза и позволяю себе провалиться в полудрёму. В какой-то момент даже перестаю чувствовать, что рядом кто-то есть.

Не знаю, сколько проходит времени, но меня выдёргивает из сна резкая, ненормальная тишина. Музыка всё ещё играет, но автобус… Он не едет.

Я открываю глаза, автобус и в самом деле стоит.

Причём посреди трассы.

Я снимаю один наушник, приподнимаюсь и оглядываюсь по сторонам. За окнами только серое небо, пустая дорога и ни одного ориентира. Ни заправки, ни домов. Ничего.

Что за…

Поворачиваю голову к Вовчику.

Он смотрит на меня с довольной миной, будто это он лично всё подстроил, будто ждал момента, когда я снова сниму свои наушники и буду вынуждена с ним заговорить.

— Автобус сломался, представляешь? — сообщает он с явным удовольствием, растягивая слова.

Я медленно выдыхаю, чувствуя, как внутри поднимается раздражение.

Твою мать… Зашибись.